Pensamientos Duardianos

Chopin - Nocturne No 19 en E menor. augurios pasteles en tinta dedicados a supuestos de formas inonexas las ramas desfallecidas de un grueso arbol deben florecer como en un cantaro de agua derramada por la dicha en decretos soberanos difamados por la escueta mirada de miles de individuos que no pude comprender o conocer quiero nuevamente ser una flor que vuela por lo miedos de la inquieta o quizas profunda amnisita de la nueva era en que los lazos nacen superfluos pero cargados de asombro. la red que corona el viento se hace aun cuando llueva espesa duda en las adoquines de la histeria. ave de rapiña que trepa alto para devorar su propio vuelo leon sagaz que sopone un blanco para hacerlo compañero exacto de sus andanzas milenarias pequeña semilla que escoje al suelo fertil para sumarlo a la enseñanza artera de arraigar motivos por el cual beber una cerveza caricias que nacen en un destello de luna pra sentir el frio amargo que recorre una puerta abierta en un adios indivisible o algo

El poeta y la musa - Rodin. Chopin - Nocturne No.11 in G Minor Hoy ya no hay un suspiro alentador que embriague a las musas. Las letras marchan como sumidas a una condena, vociferando canciones viejas, maltratadas, sometidas a cientos de años, en que vagó la voluntad odiosa de limpiar los vidrios de las alturas. Y sólo un trapo viejo ha quedado, en las orillas de la nada. Un año puede ser eterno para algunos como yo que , sin siquiera darse cuenta, ya no están en ninguna parte. Así y todo los pies, (sintetizados) se hacen uno con la muerte de la justicia, o la razón (Equivocadamente). Puede ser… He de reclamar el premio a lo inmediato y que me importa… Si de cuando en cuando, he visto la tierra girar en mi cabeza y se me hacen agua los ojos, la boca se tiñe de desiertos coloridos y algo frustrados, secos, por el devenir ajeno en que la vida es una siniestra locura hermosa, pero que no carece de perfectos círculos viciados, asesinos, o dorados. Es un eterno y constante que se yo de las

Cuando busqué respuestas en miles de lamentos, en miles de lecturas, en millares de pensamientos... Cuando pregunté al mar y sus olas, en cada palabra, en cada discusión que el tiempo ha olvidado, en cada gesto, en cada beso, en cada oración dirigida a los infiernos... En cada piedra lanzada al vacío... Cuando busqué en mis adentros, en mi lazos perfectos, cuando pedí auxilio sin siquiera proferir un grito... Fue en ese momento que pude ver tan solo una imagen que, sin ser divina, era tan humana que no fui capaz de mirarle a los ojos... Es por eso que a ella dirijo mi último lamento...y en promesas mas duras que la nieve, he de releer estas palabras como el final de mis recursos... Porque una promesa es sagrada...y la cumpliré...aunque sea lo único que pueda sostener mi universo infinito de pesares y angustias...pues si pude reír ahora, sé que al menos, podré hacerlo mañana. ------------------------------------------------------------------------------------------------ Hoy En el mas c

I D I L B I R E T Demasiado frió recorre las carreteras sanguíneas de lo afable. La curiosa silueta herida del amor, se hace cómplice de mil puñales, en tu espalda. Y yo aquí justo ahora y en este lugar. En este, el recoveco olvidado de mi alma. He de desnudar la alegría de no viciarte, por miedo, a comerme los dedos planos de tanto andar la mirada entre caretas. No querrás que el soplido eterno de la divina miseria, se transforme en llanto de mil ninfas, que velaron a su abuelo, cuando este ni quiso dignarse a besarlas..o a nacer...como tú quieras. Me he pintado en cuadros olvidados de la historia toda humana. Fui el cabo mas odiado a los ojos de los puertos, en que pude amarrar la nave, mas salada, de la lluvia en mis mejillas. Supe valorar al viento, pues, ¿Que son las alas sino el sentido exacto que recorre sus planicies..o sus gestos? Decidí que no quiero escuchar más letras (en mi cabeza) si es un piano el que escribe… o las dibuja He renunciado a la querencia de los árboles

Hoy me di cuenta que la cerveza es dulce (o amarga) en todas partes... La silueta mojada de la estepa, se hace estrepitosa, cuando se suspende de pronto (en sucedáneas) anécdotas de lo inconcluso. Ayer bebí de la fuente mas preciada o quejumbrosa... Pude saborear la arena (espectadora) de la nieve en primavera Y sentí frió en mi cadáver asoleado Nunca comprendí el valor de las flores, pero sujeto una, (en este instante), hasta que muera. Y que me importa… Daría la nada misma por hacerme uno con la histeria. Salir corriendo gritando enceguecido dispares historias, que dejarían sordo al ciego mas sensible a las letras olvidadas o discretas, en justa (pero irascible) parca medida. Las caricias brotan como azucenas trasnochadas en berrinches de borracheras exaltadas Y me distraigo… Siento la brisa fumar anhelos impresos entre los que doman la rutina, como engañando su razón. Esa que se posa como un león enjaulado esperando el sucio instante, en que los asesinos de si mismo cierran los ojos

La libertad guiando al pueblo - Eugéne Delacroix. Andante spianato and Grand Polonaise, Op. 22, II. Scherzo- Molto vivace - Fréderic Chopin Hace tiempo que no bebía de las olas amargas de la incuria, en la razones. De llantos ufanos se viste el diletante, cuando (de tanta insolencia) se comió todas las lágrimas. Y se fue... Como un velo que cae de noche en las llamas sin que nadie, ni siquiera dios haya besado o se haya visto, en la indolencia. Las mejillas parecen vírgenes diáfanas inigualables en la ambigüedad incólume de las palabras Se abren la puertas de la soledad. Y se cruza de repente el cielo y el infierno, en caminantes legendarios, de dudas imaginarias, sin sentido, sin marea, en paz, en calma… en ápices grotescos de paseos costaneros, que, sin duda, se convierten en postes maltratados, (por la vida) al sur del tiempo… o de la nada. Ya me cansé de las blasfemias ocurridas, (en encuentros) que no conducen a la victoria sobre si mismo. Me callare los ojos y vomitaré todo lo e

Queen of the Stone Age - Sky is falling. Días extraños se dibujan en el horizonte. Se supone que después de la humilde tormenta viene la calma, no extrañeza. Mi bufanda sujeta mi cabeza ...y sonidos estridente "cuando cae el cielo" se convierten en galerías tan placenteras que sin meditarlo me siento pleno, quizás feliz...no sé. ¿Y por qué lo escribo? ¿Por qué someto mi praxis a juicio de los queridos lectores que serán algo poco en el lamento meridiano de un día cualquiera en que se convertirán en actores dolientes de lo inmediato? La risa de la egolatría invade la vida toda y si,… quiero hacerlo ¿Que es la respuesta sino una inquietud satisfecha casi al extremo de saciarse en un orgasmo somnoliento de ingenuidad en la actitud tajante del tumulto razonable que interpretará lo que le dé la gana? El dibujo de la realidad de este diletante en rostros ajenos me importa una soberana mierda...y si es tan soberbia la figura de decirlo así, que me perdone vuestra capacidad de compr