11.18.2016

:: Estética Trascendental ::


Imagina el Sol viajando lentamente hacia la tierra; imagina un cometa a pasos luz de pulverizarlo todo;

imagina un incendio interminable; imagina que todo el hielo se derrita; imagina que de tanto experimentar con la química nos amenacen las plantas contra los zombis.

Imagina toda la ira de los dioses, imagina las señales del armagedon cumplidas, todas y cada una de ellas.

Imagina el inicio de un nuevo orden mundial y por consiguiente el inicio de un nuevo holocausto canibal; imagina que Cristobal Colón y Marco Polo del espacio nos descubren para bautizarnos como la Indiada Americana, de la cual todo el universo debe usufructuar, saquear y violar.

Imagina que nos queda poco tiempo, que la vida es una hecatombe social y espiritual.

Imagina, sólo imagina.

(Ciencia ficción mas allá del tiempo y el espacio.)

Imagina que eres el mal sueño de un dios,

toma un martillo y golpea la fragilidad de tu arrogancia.

Abre los ojos.

El tiempo mella lentamente....

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10.31.2016

:: Botella Milagrosa. ::



La botella se aleja tiernamente
por el diminuto pasillo de las casualidades.

Las noches, las horas, los días, 

el incierto camino que se va despejando, conforme ocasionamos que las piedras se vayan quedando 
atrás.

Pero es cierto: nos gusta ubicarnos donde corresponde, o donde nos enseñaron a ubicarnos.

A veces creo que no somos, y no es porque no seamos, sino que somos lo que los otros quieren de nosotros que seamos; y somos tantos en un solo cuerpo, y discutimos, lloramos, extrañamos, prendemos algo para recordar lo que no fuimos, y así vamos siendo.

La botella ha soportado todo nuestro empeño, pues tal es la voluntad de no rendirse para seguir viviendo. Hemos aprendido a comernos las alas de la paz para enjaularla en nuestros desatados momentos de ingenua hidalguía jolgórica. 

Llenamos la botella de todas nuestras buenas intenciones; nos dejamos seducir por el futuro, o por algún otro espejismo que chorrea tanta existencia como nosotros. Al final, capear la vida siempre es bueno, mejor aún si en la cama hay alguien que nos regale un poco de su existencia. El placer hay que buscarlo de a dos, aunque sea con las manos.

¿Te imaginas masturbarte contigo mismo? Imaginándote solo en el mejor lugar que prefieras Pero..¿Y quién te lo mete? ¿o a quién se lo metes? No. Siempre hay alguien mas, o quizás muchos mas, La mente es tuya. 

Mas fome que acariciarse solo.

La botella siempre guarda un pequeño espacio para seguir aguantando. 

La tiramos un y otra vez al vacío. Nada nos conforta por mil años.

Nada.

Por eso somos mortales, y que bueno. 

Somos pescadores que nos levantamos cada mañana, esperando el milagro.

Esperando un milagro.

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8.27.2016

:: Plétora ::

daniel DALOPO - Opresión



Una flor palabreada ha crecido en el vacío.

Condición natural cuando las imágenes se traicionan por miedo a las entrañas.

El destierro crece como el olvido, cuando la mala hierba se arrepiente para cobijarse en el lamento del sol.

Blasfemias ocultas en nuestro corazón; hemos elegido saber muy bien como marcar el territorio. 

Saldamos todas nuestras deudas con la infancia, pero quedamos debiendo a la dignidad.

Esta efusiva fantasía de ubicarnos como personas de buena crianza, hemos aprendido a querer toda nuestra fastuosa copulación con la verdad y toda su post-modernista canción de cuna que nos hace tirarnos en la cama para olvidar el día.

Tenemos un perfume a renuncia que apestamos de limpios, nos reímos con las mismas utopías, pero estamos viejos para cargar un fusil.

El sol es el mismo de hace miles de años, la suerte nunca ha servido de algo, hemos olvidado las imágenes y cada segundo que pasa es un karma tan delicioso que no nos bastará ni con viajar en el tiempo.

La prodigiosa tentación de aniquilarlo todo, la resuelta pronunciación del deber, la maravillosa profundidad de nuestra alcoba que nos espera. ¿Y qué pasó con las maletas? ¿Qué ocurrió con la flor que tuvimos que lanzar a ese poderoso vacío de la grotesca necedad de todo esto que somos?

Quizás no aprendimos a elaborar buenas preguntas.

Esclavos tras esclavos, una cifra mas no suma ni resta, mas bien es un falso doble, una extenuante canción que nos impulsa a ubicarnos en esta perentoria necesidad de abarcarlo todo.

Ni fu ni fa, ni chicha ni limoná, este horizonte que comulga con dioses fálicos y matriciales; y con el agujero negro que se alimenta de nuestros sueños mas ocultos.

El relieve cambia a cada rato, y todo aquél que quiera evangelizarnos, por favor que se vaya al carajo, por algo llevamos llagas como medallas de guerra, no somos generales pero al menos para sargento nos alcanza, en esta guerra espiritual, en esta profunda y tan deliciosa cárcel emocional; Obramos porque fuimos arrastrados por la marejada de nuestra propias conclusiones y nada de lo que pueda erigirse como cimientes es algo en lo que pudiéramos confiar. 

Al menos vamos riendo, vamos bebiendo y fumando lo aprendido, vamos podando las certezas para por fin aferrarnos a la esperanza, y así pasarán los tiempos, nuestro tiempo, para transformarnos en misteriosas utopías celestes que cuelgan como los ancestros que hoy nosotros veneramos.

Tal es el destino de la marabunta que lo devora todo; hemos sido cómplices de mil lanzas de hielo, el fuego del bosque arde en nuestras venas, las voces nos llaman y acudimos como siervos de las constelaciones silvestres con las que nos concibieron, esto de ser amalgamas silentes de la especie;
riendo, ladrando, gritando, gimiendo, murmurando; en muchos silencios sometidos, la mayoría de las veces;  olvidando en cada rincón que nos reciban, toda esta hipócrita existencia criminal.

La flor nos espera en el vacío.

Quizás debería venir a encontrarnos al final del camino,

en un millón de años mas. 





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8.18.2016

:: Buscando llegar hasta el Sol ::


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7.23.2016

:: Ecografía ::




Toda la certeza muere de frío,
el umbral del tiempo aleja y estira los caminos, 
se agota la melancólica difusión del lugar, 
al que todos queremos llegar, 
pero que jamás quisimos estar ahí.

Sangre por viento, humo y recuerdo, 
el vaho se alborota para difuminarlo todo.

La vida en carne, la noche hasta el amanecer, 
todo el barro escurre lento por el bosque de las miradas
que acontecen como fantasmas para adornar la grieta,
que deja escapar todo silencio que calma
y que conforta.

A veces me paro a observar esta escena una y otra vez.

Es como si mis ojos reflejaran la misma imagen, 
en un bucle infinito.

Pero mis ojos, así como la estela de mi existencia
ya no me siguen , no son los mismo de ayer.

A veces le pregunto a mi madre en qué consiste 
dejar de ser.

A veces quisiera preguntarle a mi padre
cuándo es el momento preciso para renunciar.

Y es que la existencia es un pincel que dibuja 
todo nuestro alrededor, 
las ideas van degradando el espacio
y el tono del color cada vez se torna tan grave
que nos apresuramos en resaltar todas nuestras dudas
para borrar toda nuestra infancia.

A veces corro lento por la ciudad, 
a veces la ciudad me devora tiernamente.

¿Y es que cómo no he de ser intimista, si mi propio aliento fue un regalo
que nunca quise, pero que tanto aprecio le he llegado a tomar?

A veces sólo una pobre canción da vueltas por mi guitarra, 
en esta hermosa altitud que el sur me provee. 

He visto el auge del imperio de la necesidad.

La nobleza de las aves aún me despiden por la mañana.

Las gatos y los perros insisten en visitarme,
quizás para aconsejarme que deje la ignominiosa pronunciación
de mis asuntos, que a nadie le importa.

Pero no puedo.

¿Cómo se puede renunciar a la fuerza colérica de toda la existencia?

Menguada la pena, pagado el noviciado,
mi amor autodidacta se funde en mi propia aceptación.

He aprendido a perdonarme.

Por las noches trato de contar los postes de luz de mi población y siempre
aparecen nuevos motivos para dormir en silencio.

Quisiera alguna vez preguntarle a mis hijos,

si es suficiente con la paz....






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4.18.2016

:: Doble Sentido ::





En la complejidad de la simpleza, un grito desesperado camina mansamente por nuestra poderosa respiración.

La vida como un millón de luces que brillan desde su interior., cayendo al vacío, sin ganas de morir. 

Esta pulcra edificación de mentiras, esta inter subjetividad que suprime la libertad de implosionar y desaparecer.

Henos aquí, hacia el exterior, en este cuerpo para atestiguar ante los otros; en este diálogo eterno entre las sediciones contra el sinsentido y las cavilaciones escatológicas, entre las expectativa y lo que se nos va de las manos, entre la soledad de nuestra propia voz que nos acompaña y nos aconseja.

El tiempo nos deshoja las entrañas, abre un espacio para la contención del cuerpo, nos lanza como esas gotas con brillo propio para mellarnos lentamente, apagando toda señal de olvido.

La insensatez de estar en lo correcto, la torpeza de toda nuestra verdad. Esto de ser una clave para un valor prestado, un mero trámite de la conservación de la especie,

esa que lentamente se come el sol.

o el universo, 

mas tarde,

tal vez.

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3.30.2016

--::--^^--Conveniencia.--^^^^_________________


Conforme al tiempo, sobrevives. 

 Esta mezcla biológica que aparca en las limitaciones de la física cuántica y los cuerpos que se fueron a otros que están por venir. Ser parte de lo inconmensurable, 

¿Cuántas veces pudiste mirar las estaciones sin saber que todo es un cúmulo de explicaciones dialécticas? 

 He visto tantas expectativas necias adulteradas en la vejez. 

 No me hizo falta llegar a los cien años para darme cuenta que todo responde a un maldito accidente.

 Henos aquí, atribulados por el aire que respiramos, por el hedor sanguíneo de las pasiones rotas, por esta marchita emancipación del alma que poco a poco tiende a un olvido grotesco. 

 Ser parte de un programa establecido para la que la especie sobreviva. 

 Decidimos seguir estando, y cada fotograma hizo su trabajo, cada pulso de nuestra existencia se puso al servicio del sin sentido. 

 Ni siquiera la guerra contra los dioses colmaría mis ganas de saberlo todo. 

 ¿Y para qué? 

 Asentarse por las buenas o las malas. 

 Ser una abuela mas, que contará las exequias del ayer. 

 Mientras tanto solemos servirnos de todos los sentidos, en la búsqueda del placer, la paz, la calma, el vértigo o la mala memoria. 

 Transgrediendo la elasticidad del miedo, como contrapunto del silencio, no por el odio sino por el orden, por esa fatigada velocidad que nos hace mansos y que obviamente nos conviene. 

 Obviamente nos conviene.

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Lovercraft

"No hay en el mundo fortuna mayor, creo, que la incapacidad de la mente humana para relacionar entre sí todo lo que hay en ella. Vivimos en una isla de plácida ignorancia, rodeados por los negros mares de lo infinito, y no es nuestro destino emprender largos viajes. Las ciencias, que siguen sus caminos propios, no han causado mucho daño hasta ahora; pero algún día la unión de esos disociados conocimientos nos abrirá a la realidad, y a la endeble posición que en ella ocupamos, perspectivas tan terribles que enloqueceremos ante la revelación, o huiremos de esa funesta luz, refugiándonos en la seguridad y la paz de una nueva edad de las tinieblas."

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