6.06.2017

:: Rebote ::



¿Es imposible ahuyentar la costumbre de pasar desapercibido?

Camina como alguien que no tiene rostro ni mucha indulgencia.

Pasa con mucha pena, satisfecho de la experiencia diaria sin que a nadie le importe, 
pero en la gloria.

Todos están ahí, a tu alrededor; son seres sin rostros, sin forma muchas veces, todos los días rebotan en tu mirada, sin que te importe demasiado.

Hay un total interés en ir y volver, en ir y volver, en rebotar como una pelota que sube y baja del cielo hacía el infierno, y vuelve a rebotar.

Vida que rebota como un delicioso veneno que oxida la vital inocencia.

La mayoría del tiempo no emite palabras, conversa consigo mismo, juzgando el prejuicio ajeno. 
Cree que avanza mientras sigue rebotando, sigue elaborando jornadas que no salvan a nadie del destierro de su mirada, cuando trata de volver al inicio, cuando trata de resetearlo todo y poder dormir en paz.

Hay veces que las imágenes de la realidad rebotan en el vidrio del viaje, el vaho misterioso de los pasajeros a su alrededor, nublan el destino y no queda otra que hurgar en las otras cifras, acudiendo al placer tan humano que nos insta a  fisgonear, a buscar en los colores, los aromas y las miradas ajenas, algo que pueda fraternizar esa soledad de ida y vuelta.

El resto del día mete la cabeza en lo inverosímil, en lo falaz de la existencia, desaprovechando el tiempo concedido para cambiarlo por fichas para el carnaval, delegando toda la responsabilidad en sus decisiones, que siempre son con mucho desacierto.

A veces puede ser un discreto carnaval y gastarse sus fichas en su cuerpo, tomando el sexo con mucha fuerza, sus manos ahora son un par de tenazas que urgen en infringir dolorosas meditaciones en el cuerpo, para gritarle a todos que aún vive y dejará por siempre
que lo vean sufrir.

Tal es el calvario de los inocentes que se esconden de la meticulosa casualidad, 
que tejemos cuando nos lanzamos en caída libre, 
cuando abrimos los ojos sin saber despertarnos.


El puede seguir o no nuestro consejo 
¿No lo crees? 
Total, nosotros somos mejores, somo especiales, somos ¡Los Mejores!.

El siempre sigue su ruta, incluso si está desempleado o con pareja estable, desahuciado o con vacaciones en el extranjero, con ellos o sin ellas, con ganas o con la nausea del séptimo día.

Por las noches acude a consolarse con dolores ajenos, se introduce en el drama ficticio de creaciones imaginarias para llorar sin remordimientos, 
o a veces ríe como un infante sin memoria, 
suele colgarse de las reflexiones en serie y se queda pensando... 


Por lo regular está acompañado y se siente bien solo. A veces esta solo y conversa con el placer de sacudirse como un salvaje, la proyectora imaginaria le dibuja una mirada perdida, su mano dibuja el contorno de su sexo, las manos suben y bajan, a veces suaves, a veces tenues, a veces se detienen y la mirada perdida es una contemplación de reliquias pasadas; su cuerpo se transporta en la rigidez mental de la contorsión, la presión se fusiona con el placer de someterla, se la imagina húmeda, sin miedo, levantada por un puñal de carne que la penetra sin piedad, sus manos rebotan en paredes imaginarias, los gemidos son incesantes y su cuello es envuelto por los brazos de aquella mujer serpiente con muslos de yegua pura sangre y boca de pescado con alas. El ocaso es inminente y la leche tibia derramada entre sus manos dibuja un sendero blanco y viscoso que baja por sus piernas. Y ese es el momento en donde se vienen a la cabeza todos los pensamientos posibles: La existencia sublime, la eternidad, el caos, las estrellas, el cosmos, dios, la cantidad de seres humanos en el planeta, la infinidad de microorganismos que conviven en toda esta miseria, la cantidad de basura que generamos todas las semanas, la condición de ser producto de un orgasmo, el futuro que no tarda en aparecer, todo es un rebote de cavilaciones que se van disipando al volver del viaje. No por algo lleva mas de veinte años sometiéndose al clímax del destierro personal. 

A veces se limpia con algún pedazo de papel confort, las otra suele frotarse las manos para indagar en la efímera existencia de los seres que pudieron ser y no fueron mas que engañados producto del placer propio. A veces piensa en lo ridículo del castigo eterno que prometió su madre cuando lo pilló una vez cuando era niño. Las otras, suele meditar en el egoísmo que dilata la memoria, concluyendo todas las veces que la propia existencia es un error que hay enmendar a diario.



Rebote tras rebote, ha descubierto que la pelota sigue envejeciendo y las paredes siguen ahí, 
(La verdad es que, a veces, es imposible pasar desapercibido)
mutando 
de una generación 
a otra.


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4.26.2017

:: Jaque de Reina en posición de la Torre. ::



A veces puedo leer todos los movimientos, 
adelantarme a todas las jugadas, 
puedo ver en una foto el truco holográfico de la luz encerrada en un espejo de plata, 
o caminar despacito el espacio común en donde todos se apuran a llegar.

A veces me apenan las vacaciones ajenas, llenas de tanta expectativa rota, 
puedo saltarme las horas como si fueran charcos de lodo, mientras las hormigas 
se mueren ahogadas.

Todas las noches son una línea recta de pasión y locura, mientras todos duermen.

A veces puedo recitar de memoria el puro Chile es tu cielo azulado, mientras observo con detenimiento el desapego del cuerpo al territorio, la tierra como un objeto mas de nuestro consumo, las voces de los niños que siguen apareciendo como amuletos sagrados para olvidarnos de la penosa pronunciación de la histeria cuando albergamos algo de cordura.

El sinsentido de un jaque mate sicopático, envuelto en algodones para que no se nos estropee.

La voluntad enorme de poder admirarlo todo antes de quedarnos sin alma.

Una buena película de bajo presupuesto.

La vida hecha jirones de color pastel.

¿No te han ganas alguna vez de pintarte de un solo color? como cuando se pinta una muralla vieja para borrarle toda la memoria.

A veces alcanzo a olvidarme del día entero y salgo a caminar por mis memorias.

Y recuerdo...

La reina me tiene amenazado desde la posición de la torre, mientras trato de huir como un peón silvestre que sólo quiso ver la luz.

A veces quisiera dejar de leer los movimientos

y sentarme a esperar el salvaje peso de la eternidad, 

entre tus brazos. 

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3.05.2017

:: Negocios son Negocios ::




Estrategia descendente, 

Carencias.

Abrumado por ojera de cemento, se comprimen las emociones
hasta transformarse en un holograma gastado, proyectado por un aparato viejo y defectuoso, 
un infierno prostético de sonidos que cantan las epopeyas dantescas de un sistema que no se sostiene ni por conveniencia.

Es el vapor de momentos antiguos y casi primitivos.

El aroma del sol ha renunciado a reflejarse en el océano.

Atmósfera manchada de caricias nocturnas, un remake de tus propias visiones en un lugar apartado de todo el jolgorio, una copa se eleva al infinito,
 a tu salud.

¿Quién pudo robarnos la multiplicidad de los colores, dejándonos sangran en blanco y negro, 
donde todo alrededor es un millar de fantasmas que te observan con miradas afiladas como navajas que amanecieron en un día de brillantes ideas? 

Ese maldito hábito de hacernos valer, relamiendo palabras que nos alientan a seguir en este lugar.

Disculpa, 

tras 

disculpa

Olemos a esa naftalina que se atrincheraba en los armarios, cuando fuimos el verbo viviente del candor. 

Hemos perdido de a poco, la poderosa inmortalidad de la vida que se nos presentaba larga y duradera. 


Estrategia menguante, 

Carencias.


¿Puedes decirme hacia donde se fue todo el color?

O al menos dime donde puedo seguirle un rastro, por mas mínimo que sea.

Respiro sensaciones inverosímiles, me gusta jugar con el espacio y las conexiones de mis neuronas, es algo que me entretiene desde niño, o desde que dejé de aportillar mis cavilaciones silvestres, 

mmm...

Creo que fue cuando deje de admirar al océano y toda su arrogancia.

Estrategia salvaje, 

Involutiva.

Cometo perversiones con mi sombra, trato de mirarla desnuda por si acaso quiere aferrarse a mis ganas de gritar un orgasmo, -¿puedes sentirlo?- la cosa por lo bajo es divertida, todas las cosas bajas son divertidas, ocurren sin previo aviso, se manifiestan sin previo aviso, como las olas del mar que bañaron todas mis esperanzas, alguna vez.

Recuerdo cuando después de clases me encerraba en la playa para compadecerme, siempre fui adicto a un par de cigarrillos, siempre me senté en el mismo lugar, siempre pregunté las mismas cosas, siempre me cogí a mi mismo para no molestar a nadie. 

No sé que mierda estaba pensando en crear este blog.

A veces creo que la estrategia de lanzar botellas al espacio no se me ha dado bien.

Me seguí cobijando entre mis falaces conclusiones, hasta que siempre anduve bien abrigado; el frío sosiego de la patria unicelular nunca pudo afectarme.

Estrategia elegante, 

Provocadora.

Desapareces antes de levantarte, suena algún artilugio para lanzarnos de lleno al nuevo día. Sabes muy bien que debes acoplarte al fatalismo responsable de las ideas desarrolladas por otros que tuvieron mas suerte que tu. Sabes que todo anda mal, hay algo en tu cuerpo que no te deja en paz. Pero hemos envejecido, al igual que todos alguna vez, y por tanto aprenderemos a callarnos, aprenderemos a ser esclavos de nuestro silencio, de nuestra omisión.

Pegado al piso, suelo mirar las migajas que se apegan a las extremidades de las hormigas que peregrinan todo el espacio terrestre, intercambian su tiempo por otras migajas que cambian en el mercado por algo de alimento y bienes varios, producto de la propia vanidad y la ingeniosa invención de la mercadotecnia y el marketing.

Henos siendo la conclusión gloriosa de la ecuación del siglo veinte y su control de masas anónimas.

Soy reiterativo, lo sé, y no me importa.

Pero es que vas a negar que nos acostumbramos a las victorias morales, somos una que camina con orgullo. Desarrollamos un discreto sentido de la consecuencia frustrada. Hemos aceptado nuestra condición lúdica del sinsentido de toda nuestra existencia, esto de ser un simple avatar del juego de los dioses ebrios, amargados y con ganas de que terminemos el juego como héroes.

Aprendimos a subir de nivel, portamos armaduras pesadas, esgrimimos cada vez con mayor destreza la voluntad de poder en la medida de lo posible. 

Somos la dulce derrota del vacío.

Estrategia pedante. 

Calculadora.

Es un halago que sigas leyendo hasta acá. 

¿Sabes? a veces me siento libre de mis presunciones. Yo no tengo la culpa de poseer algo de tu tiempo, mal que mal, le regalas a diario toda tu existencia a delicadas patrañas que nos contaron cuando niños y que aprehendimos con precisión. 

¿Puedes sentir eso? Quizás sea el silencio el que nos una. Porque allá afuera todo huele a un bullicio salino que no intenta desfallecer hasta que se agoten todos los recursos. Estoy completamente seguro que nos iremos a marte, o a otra galaxia, qué se yo: Tal es el comportamiento de nuestra virulenta esencia humana. 

A veces pienso en Dante y le creo. A veces me pregunto cuál será nuestra falta tan grave para que nos hayan mandado todas estas emociones que carcomen la incandescente levedad de todo lo que cada uno cree ser.

Pero las cifras se me diluyen y no logro consolidarlas, la deriva estelar me impide integrarlas en una paradoja, lo cual sería una de las mas hermosas respuestas que un ser finito pueda conjeturar
y por tanto coger.

Pero de verdad gracias, ahora siento que estoy algo mas cerca de ti, o tu del resto, o el resto sigue en la suya, lo mas probable.

Estrategia Mortuoria, 

Pequeña.

Una voz pura como el dolor del frío amanecer, sutil en las sombras los dedos acarician la piel con ganas de moldearte; un oportuno gemido me roba un par de escalofríos, esos labios húmedos contagian, el aroma de tu cuerpo desata mi locura, hay algo en mi cabeza que se neutraliza, y nuevamente soy el animal patriarcal que quiere poseerlo todo, una potencia elevada al infinito, quiero con fuerza levantarte y penetrarte, sé que en algún momento u otro estarás húmeda de tantas insinuaciones que secuelan tu exquisito arte de escuchar a ojos cerrados; sé que mis manos se alzarán con la dulce victoria que recorrerán el despejado horizonte de tus piernas, sé que me lo pedirás casi rogándome y mirándome a los ojos, 
para absorberme, 
para poseerme, 
para devorarme y hacernos desaparecer. 

Y yo sé que ese momento
 es mas valioso que un simple orgasmo. 
Porque son miserables conversaciones 
conmigo mismo.

Y dejaré de lado, 
por un momento, 
esto de sentir en blanco, 
negro 
y gris, 
para perderlo todo,
y caminar en silencio 
por todas partes,
una y otra vez.

una y otra vez.

Y dejarme ir...



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1.26.2017

:: Nadir ::



Seres imaginarios que no salen en la foto.


Casualidad. 



Sopla el sonido la melodía del olvido, aquellos que ahora son simples miradas taciturnas.



El cuerpo, la geografía monumental de los recuerdos, elaborando la ordenada conciencia, 

sometido al trajín de los años, de una vida entera.


Seres que se les ha permitido crecer y envejecer prematuramente.



Hijos de una época que avanza a la velocidad del tedio y del placer. 



No hubo tiempo para recordarse las heridas y el fundamento de toda historia que no duerme ni deja dormir. 



En la intimista negociación emocional, nadie puede entender la ufana insuficiencia moral.



Cada soplo es un pedazo de la vida que se nos va. 



La irresponsable caminata de seres imaginarios que ni siquiera les alcanzó para transformarse en un grabado de luz. 



El desierto de las miradas y los cuerpos desnudos han dejado huellas indelebles e indescifrables en toda nuestra imaginaria humanidad.



El espejo siempre quiere saber mas de la cuenta, escudriña y escudriña para interrogarnos, aunque sean tiernos segundos como tiernas mariposas revoloteando en la red imaginaria.



Todo es algo imaginario, todo se vive y queda sometido al recuerdo imaginario, no hubo tiempo para filmar, no hubo tiempo para tomar una fotografía, fuimos momentos en la materia que se oxida y ya casi no recordamos ni los detalles.



En esa amargura somos hermanos, en esas miradas perdidas, en la náusea que nos agobia cuando los recuerdos destellan como relámpagos, en las lágrimas que nos señalan nuestra cobardía, ...no importa, siempre pasan, ya nos acostumbramos a ellas.



Y a pesar de que somos los mejores empleados de las payasadas y las alegrías, somo pura imaginación, somos una apariencia imaginaria, una careta si gustas llamarlo así.



Vendrán otras generaciones a convertirse en nuevos momentos, a cabalgar en la salvaje letanía del placer inmediato para luego escarbar en nuestros recuerdos,



He ahí nuestra responsabilidad.



Escribe botija, cuéntales a todos que fuimos los mejores imaginarios, que vivimos el mejor momento imaginario, que nos llenamos de polvo imaginario para colgarnos de una estrella terrenal, cuando por tus ojos desbordaba el amor, al menos una vez.



Donde fuimos imaginarios. 



No lo olvides.

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11.18.2016

:: Estética Trascendental ::


Imagina el Sol viajando lentamente hacia la tierra; imagina un cometa a pasos luz de pulverizarlo todo;

imagina un incendio interminable; imagina que todo el hielo se derrita; imagina que de tanto experimentar con la química nos amenacen las plantas contra los zombis.

Imagina toda la ira de los dioses, imagina las señales del armagedon cumplidas, todas y cada una de ellas.

Imagina el inicio de un nuevo orden mundial y por consiguiente el inicio de un nuevo holocausto canibal; imagina que Cristobal Colón y Marco Polo del espacio nos descubren para bautizarnos como la Indiada Americana, de la cual todo el universo debe usufructuar, saquear y violar.

Imagina que nos queda poco tiempo, que la vida es una hecatombe social y espiritual.

Imagina, sólo imagina.

(Ciencia ficción mas allá del tiempo y el espacio.)

Imagina que eres el mal sueño de un dios,

toma un martillo y golpea la fragilidad de tu arrogancia.

Abre los ojos.

El tiempo mella lentamente....

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10.31.2016

:: Botella Milagrosa. ::



La botella se aleja tiernamente
por el diminuto pasillo de las casualidades.

Las noches, las horas, los días, 

el incierto camino que se va despejando, conforme ocasionamos que las piedras se vayan quedando 
atrás.

Pero es cierto: nos gusta ubicarnos donde corresponde, o donde nos enseñaron a ubicarnos.

A veces creo que no somos, y no es porque no seamos, sino que somos lo que los otros quieren de nosotros que seamos; y somos tantos en un solo cuerpo, y discutimos, lloramos, extrañamos, prendemos algo para recordar lo que no fuimos, y así vamos siendo.

La botella ha soportado todo nuestro empeño, pues tal es la voluntad de no rendirse para seguir viviendo. Hemos aprendido a comernos las alas de la paz para enjaularla en nuestros desatados momentos de ingenua hidalguía jolgórica. 

Llenamos la botella de todas nuestras buenas intenciones; nos dejamos seducir por el futuro, o por algún otro espejismo que chorrea tanta existencia como nosotros. Al final, capear la vida siempre es bueno, mejor aún si en la cama hay alguien que nos regale un poco de su existencia. El placer hay que buscarlo de a dos, aunque sea con las manos.

¿Te imaginas masturbarte contigo mismo? Imaginándote solo en el mejor lugar que prefieras Pero..¿Y quién te lo mete? ¿o a quién se lo metes? No. Siempre hay alguien mas, o quizás muchos mas, La mente es tuya. 

Mas fome que acariciarse solo.

La botella siempre guarda un pequeño espacio para seguir aguantando. 

La tiramos un y otra vez al vacío. Nada nos conforta por mil años.

Nada.

Por eso somos mortales, y que bueno. 

Somos pescadores que nos levantamos cada mañana, esperando el milagro.

Esperando un milagro.

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8.27.2016

:: Plétora ::

daniel DALOPO - Opresión



Una flor palabreada ha crecido en el vacío.

Condición natural cuando las imágenes se traicionan por miedo a las entrañas.

El destierro crece como el olvido, cuando la mala hierba se arrepiente para cobijarse en el lamento del sol.

Blasfemias ocultas en nuestro corazón; hemos elegido saber muy bien como marcar el territorio. 

Saldamos todas nuestras deudas con la infancia, pero quedamos debiendo a la dignidad.

Esta efusiva fantasía de ubicarnos como personas de buena crianza, hemos aprendido a querer toda nuestra fastuosa copulación con la verdad y toda su post-modernista canción de cuna que nos hace tirarnos en la cama para olvidar el día.

Tenemos un perfume a renuncia que apestamos de limpios, nos reímos con las mismas utopías, pero estamos viejos para cargar un fusil.

El sol es el mismo de hace miles de años, la suerte nunca ha servido de algo, hemos olvidado las imágenes y cada segundo que pasa es un karma tan delicioso que no nos bastará ni con viajar en el tiempo.

La prodigiosa tentación de aniquilarlo todo, la resuelta pronunciación del deber, la maravillosa profundidad de nuestra alcoba que nos espera. ¿Y qué pasó con las maletas? ¿Qué ocurrió con la flor que tuvimos que lanzar a ese poderoso vacío de la grotesca necedad de todo esto que somos?

Quizás no aprendimos a elaborar buenas preguntas.

Esclavos tras esclavos, una cifra mas no suma ni resta, mas bien es un falso doble, una extenuante canción que nos impulsa a ubicarnos en esta perentoria necesidad de abarcarlo todo.

Ni fu ni fa, ni chicha ni limoná, este horizonte que comulga con dioses fálicos y matriciales; y con el agujero negro que se alimenta de nuestros sueños mas ocultos.

El relieve cambia a cada rato, y todo aquél que quiera evangelizarnos, por favor que se vaya al carajo, por algo llevamos llagas como medallas de guerra, no somos generales pero al menos para sargento nos alcanza, en esta guerra espiritual, en esta profunda y tan deliciosa cárcel emocional; Obramos porque fuimos arrastrados por la marejada de nuestra propias conclusiones y nada de lo que pueda erigirse como cimientes es algo en lo que pudiéramos confiar. 

Al menos vamos riendo, vamos bebiendo y fumando lo aprendido, vamos podando las certezas para por fin aferrarnos a la esperanza, y así pasarán los tiempos, nuestro tiempo, para transformarnos en misteriosas utopías celestes que cuelgan como los ancestros que hoy nosotros veneramos.

Tal es el destino de la marabunta que lo devora todo; hemos sido cómplices de mil lanzas de hielo, el fuego del bosque arde en nuestras venas, las voces nos llaman y acudimos como siervos de las constelaciones silvestres con las que nos concibieron, esto de ser amalgamas silentes de la especie;
riendo, ladrando, gritando, gimiendo, murmurando; en muchos silencios sometidos, la mayoría de las veces;  olvidando en cada rincón que nos reciban, toda esta hipócrita existencia criminal.

La flor nos espera en el vacío.

Quizás debería venir a encontrarnos al final del camino,

en un millón de años mas. 





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Lovercraft

"No hay en el mundo fortuna mayor, creo, que la incapacidad de la mente humana para relacionar entre sí todo lo que hay en ella. Vivimos en una isla de plácida ignorancia, rodeados por los negros mares de lo infinito, y no es nuestro destino emprender largos viajes. Las ciencias, que siguen sus caminos propios, no han causado mucho daño hasta ahora; pero algún día la unión de esos disociados conocimientos nos abrirá a la realidad, y a la endeble posición que en ella ocupamos, perspectivas tan terribles que enloqueceremos ante la revelación, o huiremos de esa funesta luz, refugiándonos en la seguridad y la paz de una nueva edad de las tinieblas."

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