8.27.2016

:: Plétora ::

daniel DALOPO - Opresión



Una flor palabreada ha crecido en el vacío.

Condición natural cuando las imágenes se traicionan por miedo a las entrañas.

El destierro crece como el olvido, cuando la mala hierba se arrepiente para cobijarse en el lamento del sol.

Blasfemias ocultas en nuestro corazón; hemos elegido saber muy bien como marcar el territorio. 

Saldamos todas nuestras deudas con la infancia, pero quedamos debiendo a la dignidad.

Esta efusiva fantasía de ubicarnos como personas de buena crianza, hemos aprendido a querer toda nuestra fastuosa copulación con la verdad y toda su post-modernista canción de cuna que nos hace tirarnos en la cama para olvidar el día.

Tenemos un perfume a renuncia que apestamos de limpios, nos reímos con las mismas utopías, pero estamos viejos para cargar un fusil.

El sol es el mismo de hace miles de años, la suerte nunca ha servido de algo, hemos olvidado las imágenes y cada segundo que pasa es un karma tan delicioso que no nos bastará ni con viajar en el tiempo.

La prodigiosa tentación de aniquilarlo todo, la resuelta pronunciación del deber, la maravillosa profundidad de nuestra alcoba que nos espera. ¿Y qué pasó con las maletas? ¿Qué ocurrió con la flor que tuvimos que lanzar a ese poderoso vacío de la grotesca necedad de todo esto que somos?

Quizás no aprendimos a elaborar buenas preguntas.

Esclavos tras esclavos, una cifra mas no suma ni resta, mas bien es un falso doble, una extenuante canción que nos impulsa a ubicarnos en esta perentoria necesidad de abarcarlo todo.

Ni fu ni fa, ni chicha ni limoná, este horizonte que comulga con dioses fálicos y matriciales; y con el agujero negro que se alimenta de nuestros sueños mas ocultos.

El relieve cambia a cada rato, y todo aquél que quiera evangelizarnos, por favor que se vaya al carajo, por algo llevamos llagas como medallas de guerra, no somos generales pero al menos para sargento nos alcanza, en esta guerra espiritual, en esta profunda y tan deliciosa cárcel emocional; Obramos porque fuimos arrastrados por la marejada de nuestra propias conclusiones y nada de lo que pueda erigirse como cimientes es algo en lo que pudiéramos confiar. 

Al menos vamos riendo, vamos bebiendo y fumando lo aprendido, vamos podando las certezas para por fin aferrarnos a la esperanza, y así pasarán los tiempos, nuestro tiempo, para transformarnos en misteriosas utopías celestes que cuelgan como los ancestros que hoy nosotros veneramos.

Tal es el destino de la marabunta que lo devora todo; hemos sido cómplices de mil lanzas de hielo, el fuego del bosque arde en nuestras venas, las voces nos llaman y acudimos como siervos de las constelaciones silvestres con las que nos concibieron, esto de ser amalgamas silentes de la especie;
riendo, ladrando, gritando, gimiendo, murmurando; en muchos silencios sometidos, la mayoría de las veces;  olvidando en cada rincón que nos reciban, toda esta hipócrita existencia criminal.

La flor nos espera en el vacío.

Quizás debería venir a encontrarnos al final del camino,

en un millón de años mas. 





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8.18.2016

:: Buscando llegar hasta el Sol ::


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7.23.2016

:: Ecografía ::




Toda la certeza muere de frío,
el umbral del tiempo aleja y estira los caminos, 
se agota la melancólica difusión del lugar, 
al que todos queremos llegar, 
pero que jamás quisimos estar ahí.

Sangre por viento, humo y recuerdo, 
el vaho se alborota para difuminarlo todo.

La vida en carne, la noche hasta el amanecer, 
todo el barro escurre lento por el bosque de las miradas
que acontecen como fantasmas para adornar la grieta,
que deja escapar todo silencio que calma
y que conforta.

A veces me paro a observar esta escena una y otra vez.

Es como si mis ojos reflejaran la misma imagen, 
en un bucle infinito.

Pero mis ojos, así como la estela de mi existencia
ya no me siguen , no son los mismo de ayer.

A veces le pregunto a mi madre en qué consiste 
dejar de ser.

A veces quisiera preguntarle a mi padre
cuándo es el momento preciso para renunciar.

Y es que la existencia es un pincel que dibuja 
todo nuestro alrededor, 
las ideas van degradando el espacio
y el tono del color cada vez se torna tan grave
que nos apresuramos en resaltar todas nuestras dudas
para borrar toda nuestra infancia.

A veces corro lento por la ciudad, 
a veces la ciudad me devora tiernamente.

¿Y es que cómo no he de ser intimista, si mi propio aliento fue un regalo
que nunca quise, pero que tanto aprecio le he llegado a tomar?

A veces sólo una pobre canción da vueltas por mi guitarra, 
en esta hermosa altitud que el sur me provee. 

He visto el auge del imperio de la necesidad.

La nobleza de las aves aún me despiden por la mañana.

Las gatos y los perros insisten en visitarme,
quizás para aconsejarme que deje la ignominiosa pronunciación
de mis asuntos, que a nadie le importa.

Pero no puedo.

¿Cómo se puede renunciar a la fuerza colérica de toda la existencia?

Menguada la pena, pagado el noviciado,
mi amor autodidacta se funde en mi propia aceptación.

He aprendido a perdonarme.

Por las noches trato de contar los postes de luz de mi población y siempre
aparecen nuevos motivos para dormir en silencio.

Quisiera alguna vez preguntarle a mis hijos,

si es suficiente con la paz....






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4.18.2016

:: Doble Sentido ::





En la complejidad de la simpleza, un grito desesperado camina mansamente por nuestra poderosa respiración.

La vida como un millón de luces que brillan desde su interior., cayendo al vacío, sin ganas de morir. 

Esta pulcra edificación de mentiras, esta inter subjetividad que suprime la libertad de implosionar y desaparecer.

Henos aquí, hacia el exterior, en este cuerpo para atestiguar ante los otros; en este diálogo eterno entre las sediciones contra el sinsentido y las cavilaciones escatológicas, entre las expectativa y lo que se nos va de las manos, entre la soledad de nuestra propia voz que nos acompaña y nos aconseja.

El tiempo nos deshoja las entrañas, abre un espacio para la contención del cuerpo, nos lanza como esas gotas con brillo propio para mellarnos lentamente, apagando toda señal de olvido.

La insensatez de estar en lo correcto, la torpeza de toda nuestra verdad. Esto de ser una clave para un valor prestado, un mero trámite de la conservación de la especie,

esa que lentamente se come el sol.

o el universo, 

mas tarde,

tal vez.

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3.30.2016

--::--^^--Conveniencia.--^^^^_________________


Conforme al tiempo, sobrevives. 

 Esta mezcla biológica que aparca en las limitaciones de la física cuántica y los cuerpos que se fueron a otros que están por venir. Ser parte de lo inconmensurable, 

¿Cuántas veces pudiste mirar las estaciones sin saber que todo es un cúmulo de explicaciones dialécticas? 

 He visto tantas expectativas necias adulteradas en la vejez. 

 No me hizo falta llegar a los cien años para darme cuenta que todo responde a un maldito accidente.

 Henos aquí, atribulados por el aire que respiramos, por el hedor sanguíneo de las pasiones rotas, por esta marchita emancipación del alma que poco a poco tiende a un olvido grotesco. 

 Ser parte de un programa establecido para la que la especie sobreviva. 

 Decidimos seguir estando, y cada fotograma hizo su trabajo, cada pulso de nuestra existencia se puso al servicio del sin sentido. 

 Ni siquiera la guerra contra los dioses colmaría mis ganas de saberlo todo. 

 ¿Y para qué? 

 Asentarse por las buenas o las malas. 

 Ser una abuela mas, que contará las exequias del ayer. 

 Mientras tanto solemos servirnos de todos los sentidos, en la búsqueda del placer, la paz, la calma, el vértigo o la mala memoria. 

 Transgrediendo la elasticidad del miedo, como contrapunto del silencio, no por el odio sino por el orden, por esa fatigada velocidad que nos hace mansos y que obviamente nos conviene. 

 Obviamente nos conviene.

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3.11.2016

:: Pan nuestro que viajas ::



La terraza engorda hasta explotar, y vamos devorando la vida de los demás. 

 Somos el mirón de al frente, el sapo perfecto, el que se engulle cada imagen, palabra y opinión.

Carlitos lo dijo hace cien años: 

 Todo esto "fue y será una porquería." 

 Pero somos porfiados; seguimos engordando la cabeza con esta prolija conspiración, que nos anuló todo el espíritu y nos mandó de vuelta a las trincheras de la melancolía de dientes apretados y sonrisas falsas, extasiadas de tanto echarle al buche del placer. 

 Ya te lo enchufaron, y te dejaron conectado el ano a toda tu emblemática inocencia vomitiva. Trata de arancarte, de cerrar el facebook, el guasaaaap, de irte a la punta del cerro. Te aseguro que mas temprano que tarde, se reactivarán las grandes contraseñas para volver desesperado a consumir toda la banalidad posible, para que camines nuevamente como la fiera digital que desangra las noticias, los 👍 y todos los estados de la materia grisasea, tira'o a blanca paloma emputecida, detrás de la pantalla.

Henos aquí hermanas y hermanos, en el peregrinaje suculento de mentes dormidas, esperando que el milagro de la emancipación ocurra a punta de teclazos y cuanto video, imagen y sonido sea de nuestro agrado. 

 El mundo seguirá colgado de la nada, viajando a novecientos cincuenta mil kilómetros por hora, pero nada ha cambiado, ni nada cambiará mientras tu trasero siga en estado de reposo, conectado a tus dedos, para alargar tus oraciones indolentes, publicar tus amuletos digitales y ofrecerlos como un argumento de tu existencia. 

Eres una cifra, no lo olvides. 

 Una cifra y nada mas.

¿Me regalas un beso?

ahí,


en el camino....

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3.06.2016

:: ¿Podrías? ::


¿Estoy equivocado?,
¿he huido demasiado lejos para llegar a casa?,
¿me marché y te dejé en completa soledad?


Si lo hiciera, ¿tú podrías?
-------------------
Alice in Chains .


Acércate un poco a la venta de tus sueños:
apuesta,
compra y vende,
sacude todo el polvo de estrellas;
sumérgete en el juicio del sombrerero loco,
y huye.

Acércate un poco al umbral de la locura,
relájate. 

Haz cuenta como si las palabras que quieren brotar
(de tu profunda diferencia)
se truncan en tu garganta
y la cosecha te ahoga, 
te suprime, 
y las nubes se marcharon
y las olas quisieran recogerte
y se inundaron
y el precio que pagaste por figurar
era en el preciso instante
cuando te traicionaste.


Acércate al desprecio 
con que juzgas todo alrededor
y las frutas secas de tu nula creación 
caen como latigazos
que abren la carne de par en par, 
y todo el mundo entra
y se refugia en toda tu sangre, 
y la nausea te corroe, 
y la tosca prosperidad con la cual soñaste
se transmite con tus babas, 
como una vieja película en VHS.
rayada, 
menospreciada, 
guardada en el fondo de tus manos,
por donde escurren tus lágrimas de paciencia fría
y honda pertinencia.


Acércate al borde del tiempo, 
respira hondo y abre tus labios, 
y no hay nada
la sed atrofia la memoria

¿Dónde te fuiste?

¿Por qué nos abandonaste?

Te cuelgas como un jurel en el mercado, 
a todo sol, 
a toda sombra, 
a toda velocidad, cuando la distancia se aleja del tiempo
y el producto se pudre tiernamente
y el misterio goza de buena salud
y todas tus elucubraciones salen a defenderte
y todas tus plegarias llueven ruegos ardientes, 
la lava te quema hasta el miedo, 
estupefactas armonías te tiran el pelo, 
el termino medio
y la paciencia

Te acercaste demasiado
y el viento hizo tu trabajo.

volaste donde quisiste, 

llegaste al lugar que necesitabas, 

¿De qué sirve renunciar ahora?

¿De qué sirve seguir buscándote entre los que no te rodean
o que ya murieron?

Eres el testigo de tu propia casualidad, 
el cancerbero.

Este acercamiento te sigue alejando,

pero te agrada, 

Yo sé que te agrada...

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Lovercraft

"No hay en el mundo fortuna mayor, creo, que la incapacidad de la mente humana para relacionar entre sí todo lo que hay en ella. Vivimos en una isla de plácida ignorancia, rodeados por los negros mares de lo infinito, y no es nuestro destino emprender largos viajes. Las ciencias, que siguen sus caminos propios, no han causado mucho daño hasta ahora; pero algún día la unión de esos disociados conocimientos nos abrirá a la realidad, y a la endeble posición que en ella ocupamos, perspectivas tan terribles que enloqueceremos ante la revelación, o huiremos de esa funesta luz, refugiándonos en la seguridad y la paz de una nueva edad de las tinieblas."

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