Pensamientos Duardianos

(a un amigo imaginario) ¿Cómo que no? Absolutamente todo es poesía. Hasta tu absurda persecución, de la poesía, lamentablemente es poesía. Las cenizas de un árbol te llaman a la hoguera humana, ocasional, de las meditaciones tan propias, como el sudor entre tus brazos. Es tan natural el sudor entre los brazos, es tan sofocante la hipertermia, derivada en líquidos tan subjetivos, tan escurridizos, tan absolutamente poéticos. Todo, absolutamente todo es poesía. La luna llora el apagón del sol Todo se nubla… Todo tiende a cero, a la nada, al caos Todo se aleja como escapando de nosotros. Todo, hasta un miserable concepto encerrado por el cerebro de tus labios. Todo es alcanzable con un poco de poesía. pues bien ¿qué es poesía? aprende que le debes mucho, a tu poesía.

La cintura de mi cabeza se tuerce, baila, interpretando la sinfonía malgastada de una noche tétrica, oculta, falaz, que se descompuso en una banca rota, construida sin razón en las tinieblas. Una bruma espesa quiso arrimarse a uno de mis cabellos, como promoviendo lágrimas en la intemperie de las enajenadas meditaciones. Contemplo así el silencio. Silencio que enredas el chillido de una quietud aberrante. Hace rato la reja de un jardín no para de llorar por mis pecados. Las ventanas a lo lejos pululan como las moscas entre la mierda. El discreto aullido de un perro se pierde en un bosque de fundamentos cotidianos. Hay gigantes cantaros de titanio en la televisión. Me pierdo. Me pierdo. Mis rodillas levantan sus manos para detenerme. Espacio infinito, desierto de mil estrellas. Mar embravecido devorando las pesadillas. Hay una estela de sangre en mi pecho. que se ha divorciado de todas mis histerias. Donde no hay lugar para la imprudencia.

Saltar al vacío. Patear las dudas obsoletas por la pendiente de una calle mal habida. Gemir. Culturizar. Hacer de las experiencias una situación cotidiana, un karma que asesina la voluntad (gloriosa) de armarse hasta los dientes, para estrujar las grises nubes que limpian las heridas del invierno. ¡¡el Invierno!! El insensato invierno de todos los días, que hasta hace algunos años sólo se trataba de abrigarse un poco más, para capear el frío temporal de la soledad que copiosamente nos acompañaba, sin provocar molestia alguna. Profetizar nuestros ideales. Destruir el plástico recuerdo de los que aparecen (de repente) como juguetes del destino, como imágenes borrosas de un sueño infante que quiso ser, pero no fue… Deshojar las teclas de un eléctrico suspiro, convencer al miedo, para que se haga trizas frente al reflejo de un monitor, ese que pixela las melancólicas ganas de revelarse al tiempo, ese abuelo permisivo de los precisos momentos del dolor, que se amontonan en un par de letras

"La paradoja es, por lo tanto, que las dos versiones: (1) un sujeto que flota libremente de una realidad virtual a otra como un fantasma, consciente de que todas son falsas y (2) la suposición paranoica de que hay una realidad más allá de Matrix son falsas. Ninguna de las dos versiones capta lo Real. La película no se equivoca al insistir en que hay una realidad tras la simulación de Realidad Virtual; Como le dice Morfeo a Neo cuando le enseña las ruinas del paisaje de Chicago: «Bienvenido al desierto de lo real». Sin embargo, lo real no es la «verdadera realidad» tras la simulación virtual, sino el vacío que hace que la realidad sea incompleta/incoherente, y la función de cada Matrix simbólica es disimular esta incoherencia. Una de las maneras de ocultarla es, precisamente, declarar que detrás de la realidad incompleta e incoherente que conocemos hay otra realidad que no está estructurada alrededor del callejón sin salida de la imposibilidad." [Slavoj Zizek - The Matrix, o l

Walt Whitman (1819-1892) Surgirá un nuevo orden y sus hombres serán los sacerdotes del hombre, y cada hombre será su propio sacerdote. NO TE DETENGAS No dejes que termine el día sin haber crecido un poco, sin haber sido feliz, sin haber aumentado tus sueños. No te dejes vencer por el desaliento. No permitas que nadie te quite el derecho a expresarte, que es casi un deber. No abandones las ansias de hacer de tu vida algo extraordinario. No dejes de creer que las palabras y las poesías sí pueden cambiar el mundo. Pase lo que pase nuestra esencia está intacta. Somos seres llenos de pasión. La vida es desierto y oasis. Nos derriba, nos lastima, nos enseña, nos convierte en protagonistas de nuestra propia historia. Aunque el viento sople en contra, la poderosa obra continúa: Tu puedes aportar una estrofa. No dejes nunca de soñar, porque en sueños es libre el hombre. No caigas en el peor de los errores: el silencio. La mayoría vive en un silencio espantoso. No te resignes. Huye. "

"Extracto de una noche de Julio, junto a la pez" Tanto se ha dicho de la noche, que los sonidos de mis letras se dibujan como meros acertijos, en la realización de mis propias tinieblas contemporáneas. Sonidos que parecen ofrendas perdidas, en el montículo sagrado del tiempo, del espacio, de las sombras que una lámpara observante proyecta en este papel cuadriculado, en esta tinta que aparece por arte de magia, en este devenir de los segundos que aquel lugar de la memoria evocará en el futuro, cuando las letras otra vez se conviertan en un sonido desconocido. Y es que, como dije antes, tanto se ha dicho de la noche, se han contado tantas historias mensajeras, que si se juntaran no serían ni la suma de todas las noches enviadas como apreciaciones mudas de un concepto esquivo, lejano, y por si fuera poco, tan casual como de costumbre. Mi noche, esta noche, es una de tantas: Un par de cigarrillos muertos en el cementerio de las cenizas, dos vazos de vino tinto como testigos del

Desaparecer cotidianamente. Sacramentos ofuscados en el tiempo remoto (aún mas lejano que el ayer) de los sacrificios que no se compran en el mercado de las dudas supuestas. Felicitar al viento de las palabras, que consuelan. Oler la brisa marina, con un quietud aberrante, en las tinieblas soleadas. Llenar los ojos de arena, para culpar al destino, que se teje de las alturas. Saciar cada gota de amor, en aquellos que pronto partirán hacia otros puertos. Y al final...???... Siempre el mismo reflejo al espejo, el vacío angelical de las piezas vacías, engaños que darán paso al infierno de las deudas (no saldadas) consigo mismo, veranos rotos en las mejillas del desastre, santo martirio cumplido a cabalidad y por todos sin reproche. Parece ser que la muerte es un asunto que nos concierne...