:: A veces, creo que la niebla es un destello... A veces ::

:: Línea Divisoria ::

Humo. 

Cambio. 

Lozas sueltas que saltan de mi cabeza. 

Gris 

Y fuera 

O tal vez era cierto que mis frutos eran secos. 

nada veo. 

Silencio 

O tal vez era cierto que la cabeza no era de hule. 

Siento que nadie me persigue. 

siento que mi sombra huye a través de mí. 

siento que mis pasos, 

siento que nadie... 

siento que... 

Lo siento. 

Presión apretada como un repertorio diario. 

escupitajo tras escupitajo. 

Una canción desteñida, un sufijo pretencioso que parte la vida entre la primavera y la hiel de los recuerdos. 

Acontece la niebla del humo gris, nada veo. 

Cambio y fuera, silencio, siento que nadie me persigue, siento que mi sombra huye a través de mí, siento que mis pasos, siento que nadie...siento que...Lo siento. 

O tal vez era cierto que mis frutos eran secos. 

:: Hay Desamores ::

:: Nubes de Algodón ::

Hay cosas tan fáciles:

como abrocharse los zapatos estando borracho
como prender un cigarro a razón del viento
como ponerse los pantalones cuando vas corriendo
como sentarse en una piedra en medio del desierto
como apretarse el cinturón cuando tienes hambre
como despertar de un sueño y seguir soñando
como saldar deudas a fin de mes, cuando ya no tienes trabajo
como abrir la puerta, respirar hondo
abrir los ojos
y dejar que las nubes de algodón se reflejen en mis pupilas.

Hay cosas tan difíciles:

Como decir te quiero
como hacer un pacto 
como salvase solo
como salir corriendo
como dejar que el tiempo haga su trabajo
como apretujarse contra el tedio y la mala suerte
para renacer
como santificarse en la poesía para prostituirla, 
cogerla como una ramera para expiar nuestro dolor
como machacarse en un arco iris y morir ahorcado
de tanto sufrir.

Hay cosas que nadie entiende.
serán un misterio

y por mas que se investigue la causa del homicidio, 
es probable que el asesino esté ahora tratando de
sopesar qué mierda fue lo que lo llevo a cometer,
esta hecatombe nuclear.

Hay cosas tan sencilla como apretar el botón
o tirar la cadena.

Entonces el recuerdo es sólo una margarita que se deshoja,
en la elasticidad del tiempo, en la nota desafinada
de una sinfonía creada, con el único fin de observar
el fin de los tiempos,
y que ahora 
(simplemente) 
sirve para que vuelvan las oscuras golondrinas
a posarse sobre nuestros asuntos.

A veces creo que un homicida es como la niebla,
jamás podrás ver su rostro ni sus motivos...

A veces, creo que la niebla es un destello.

A veces, sólo a veces, veo el rostro de mi propio asesino
por la noches, cuando un punto final me cierra los ojos.

Esto de soñar, 
últimamente, 
me da miedo.

:: Inclinación ::

Apostaría que la lluvia no había limpiado 

tus mas recónditos escondites,

en esta oportuna negociación,

de los incendios que acontecen así, 

tan de repente.

La ideología es una identidad que se cae a pedazos, 

cuando las entumecidas precipitaciones del silencio

se conmueven,

en una noctámbula silueta de multiversos que chocan, 

provocando una especie de inhumana exhalación

de falsas promesas,

que asumimos como promisorias

y que poco a poco, 

(quizás en un casi casi)

nos consumen.

Pero tal parece que pudimos saldar esas viejas deudas,

esas embusteras y oligárquicas fantasías,

que nos presumimos sabidas,

probadas,

y mal habidas.

y qué???

siempre dirán que hace falta el talento

para desocupar el vacío,

obstaculizando las fanfarrias,

los cementerios negros que colgamos,

(todos los días)

cuando nos lavamos el rostro

Esto, obviamente,

antes de negarnos a soñar.

Estos extraños tiempos nos invitan

a saltar al vacío.

Es posible que no hagan falta estas alas,

que poco a poco empiezan a crecer

misteriosamente...

:: Belleza ::

La fiebre.

La palabra tan dócil como la nieve.

El tiempo asecha la presa carnal de los minerales.

El soplido insecticida.

Las cicatrices de la tierra no demoran en arder.

Humo.

Hojarascas de pellejo quemado, cielo en rojo amanecer furioso.

El océano.

La limpieza final de la virulenta suciedad del lenguaje.

¿ Que es el lenguaje sino una estrategia grotesca que nos apunta con el dedo meñique de los dioses?

Relajación de los músculos de la muerte, naturaleza que paga el precio del exilio.

Silencio.

Ataraxia final y definitiva del planeta celeste, que espera tranquilo la expansión del sol.

La fiebre.

:: Alzheimer ::

Vida que te robas en un suspiro.

Soledad utilizada como un chaleco para combatir el frió desierto de la nada.

Añada una pizca de poesía para seducir a la prostitución.

Revuélvalo con el egoísmo de siempre.

Separe cada momento y escúpalo en el camino recorrido.

Trate de recordar el sonido de la puerta cuando se cerró
por última vez.

Sírvase bien frío, mientras las trompetas suenan lejanas
en un castillo mágico que jamás pudo recordar su nombre...

Hoy era un día perfecto para conjurar la lujuria barata
de la puta imagen de la poesía...

:: Átomos de Sal en Mis Recuerdos...::

Ya nadie se da cuenta cómo los días se tragan el silencio, de las cosas que no tienen importancia. Era tarde y no eras mas que una sonrisa incandescente, una estrepitosa vacilación de ilusas certezas.

Por favor, quédate al lado del camino...imagina que soy el polvo escupido al mediodía, cuando el sol es una lastimosa molestia, cuando la noche se convierte en un vertiginoso laberinto del cual tienes asumida la salida como una suntuosa escapatoria...

Toma las tijeras de tus manos y entiérralas en arena, quizás florezcan como anzuelos para tus dudas, y se vayan en una ola...junto contigo.

:: Despedidas ::

:: Aromo de mujer ::