Pensamientos Duardianos

Humo.  Cambio.  Lozas sueltas que saltan de mi cabeza.  Gris  Y fuera  O tal vez era cierto que mis frutos eran secos.  nada veo.  Silencio  O tal vez era cierto que la cabeza no era de hule.  Siento que nadie me persigue.  siento que mi sombra huye a través de mí.  siento que mis pasos,  siento que nadie...  siento que...  Lo siento.  Presión apretada como un repertorio diario.  escupitajo tras escupitajo.  Una canción desteñida, un sufijo pretencioso que parte la vida entre la primavera y la hiel de los recuerdos.  Acontece la niebla del humo gris, nada veo.  Cambio y fuera, silencio, siento que nadie me persigue, siento que mi sombra huye a través de mí, siento que mis pasos, siento que nadie...siento que...Lo siento.  O tal vez era cierto que mis frutos eran secos. 

Hay cosas tan fáciles: como abrocharse los zapatos estando borracho como prender un cigarro a razón del viento como ponerse los pantalones cuando vas corriendo como sentarse en una piedra en medio del desierto como apretarse el cinturón cuando tienes hambre como despertar de un sueño y seguir soñando como saldar deudas a fin de mes, cuando ya no tienes trabajo como abrir la puerta, respirar hondo abrir los ojos y dejar que las nubes de algodón se reflejen en mis pupilas. Hay cosas tan difíciles: Como decir te quiero como hacer un pacto  como salvase solo como salir corriendo como dejar que el tiempo haga su trabajo como apretujarse contra el tedio y la mala suerte para renacer como santificarse en la poesía para prostituirla,  cogerla como una ramera para expiar nuestro dolor como machacarse en un arco iris y morir ahorcado de tanto sufrir. Hay cosas que nadie entiende. serán un misterio y por mas que se investigue la causa del homicidio,  es probable que

Apostaría que la lluvia no había limpiado  tus mas recónditos escondites, en esta oportuna negociación, de los incendios que acontecen así,  tan de repente. La ideología es una identidad que se cae a pedazos,  cuando las entumecidas precipitaciones del silencio se conmueven, en una noctámbula silueta de multiversos que chocan,  provocando una especie de inhumana exhalación de falsas promesas, que asumimos como promisorias y que poco a poco,  (quizás en un casi casi) nos consumen. Pero tal parece que pudimos saldar esas viejas deudas, esas embusteras y oligárquicas fantasías, que nos presumimos sabidas, probadas, y mal habidas. y qué??? siempre dirán que hace falta el talento para desocupar el vacío, obstaculizando las fanfarrias, los cementerios negros que colgamos, (todos los días) cuando nos lavamos el rostro Esto, obviamente, antes de negarnos a soñar. Estos extraños tiempos nos invitan a saltar al vací

La fiebre. La palabra tan dócil como la nieve. El tiempo asecha la presa carnal de los minerales. El soplido insecticida. Las cicatrices de la tierra no demoran en arder. Humo. Hojarascas de pellejo quemado, cielo en rojo amanecer furioso. El océano. La limpieza final de la virulenta suciedad del lenguaje. ¿ Que es el lenguaje sino una estrategia grotesca que nos apunta con el dedo meñique de los dioses? Relajación de los músculos de la muerte, naturaleza que paga el precio del exilio. Silencio. Ataraxia final y definitiva del planeta celeste, que espera tranquilo la expansión del sol. La fiebre.

Vida que te robas en un suspiro. Soledad utilizada como un chaleco para combatir el frió desierto de la nada. Añada una pizca de poesía para seducir a la prostitución. Revuélvalo con el egoísmo de siempre. Separe cada momento y escúpalo en el camino recorrido. Trate de recordar el sonido de la puerta cuando se cerró por última vez. Sírvase bien frío, mientras las trompetas suenan lejanas en un castillo mágico que jamás pudo recordar su nombre... Hoy era un día perfecto para conjurar la lujuria barata de la puta imagen de la poesía...

Ya nadie se da cuenta cómo los días se tragan el silencio, de las cosas que no tienen importancia. Era tarde y no eras mas que una sonrisa incandescente, una estrepitosa vacilación de ilusas certezas. Por favor, quédate al lado del camino...imagina que soy el polvo escupido al mediodía, cuando el sol es una lastimosa molestia, cuando la noche se convierte en un vertiginoso laberinto del cual tienes asumida la salida como una suntuosa escapatoria... Toma las tijeras de tus manos y entiérralas en arena, quizás florezcan como anzuelos para tus dudas, y se vayan en una ola...junto contigo.

:: Aromo de mujer ::