Pensamientos Duardianos

Bjök - All is Full of Love. Se desatan los hilos de la memoria... Y me asustan. Como quien mira la tarde caer, con su manto difuso Quizás como teniendo algo que esconder En el espejo... Las palomas se han bebido todo el vino Dejando migajas de pensamientos Que no volverán Como se quiere (O se profesa). Reencontrarse con la vida Pintada en un trazo subterráneo En colores desgastados, por la praxis, (Necesaria) Del culto al tiempo Que camina como observando, desde lejos, Va y derrite los hielos eternos Del desgano o la locura Cuando el alma se contenta Con fuegos arcanos (Involucrados) En tormentas de siempre Que por algo son (Y lloverán) Incomprendidas... La vida a veces, es una línea férrea En rieles paralelos A los ojos de los niños Que de pronto envejecieron (Así de sencillo) Como jugando El libro de la historia se ha vaciado Entre mil cigarros Y una mesa. El humo de la tibia noche, hace tan difusa La partida doliente de la razón, Que, silente, Se ha marchado Como perdonando a los i

(Hoy no hay imágenes) Chopin - Nocturne No.1 in B Flat Minor , Nocturne No. 21 in C Minor... La casa está vacía sin tu aroma... Los pájaros han dejado de cantar manjares de medialuna. La brisa deja un sabor amargo pues el céfiro no permite que las notas quinceañeras se hagan un altar en mi presencia cuando quiero contemplarlas... Si, lo sé... Es demasiado pronto para teñir de rojo, las blancas margaritas. Pero no puedo dejar de odiar la duda asesina que se hace un nido de hojas secas, (y sin letras) en el yugo empotrado de la alcoba hueca y malherida. Pues fueron tantos paseos legendarios que alguna vez se tuvo entre los dos que me es dificil ser sólo un punto entre la niebla. ¿Como dejar guardados los sueños (en gavetas sucias), de la miseria que se humilla, ante el cuadro de los recuerdos? ¿Como se hace cuando se cree (en la nada) y de pronto... se hace un todo en unpara nada limpio o quizás gigante, anhelo de nostalgia? Ya mis pies han juraron nunca mas bailar, si no es por tu cint

Pescado frito - plato típico de las Costas Chilenas. Se recomienda comerlo al desayuno no crees? Era lunes... Fin del ultimo acto... Es tan sublime mirar la hierba partir a otra parte cuando se hace la dicha por la mañana. Cuatro días no son suficientes para entender que se esta sólo en el mundo y, al menos, se es cómplice de fundamentos (profundos) de libertades... o caricias Los minutos se apuran en pasar como asustados de tanta belleza en la inquieta presencia de la afinidad que se esconde tras la melodía incesante de los besos que se regalan sin tener un atisbo de conseguir en ellos nada más que un lamento si, un lamento de esos que se encarcelan en la memoria para disfrutarlos al final de cada día. Yo quise dibujar tu rostro y lo hice tú dibujaste un silencio en tu mirada cuando entraba ya la tarde y se hizo... ¿Es que es necesario resumir el clamor de cada parte de mi cuerpo al relacionarme con el tuyo? Cada palabra rebotaba en un devenir detectivesco de esos que se cuidan y a l

El engendro de Paganini Chopin - Souvenir de Paganini in A interpretado por Vladimir Ashkenazy en un coro de gatos Garabateado... Así se sentía el gato, que viajó desde lejos, cuando supo que su madre había muerto... En la ciudad de lo inmediato, el gato es un rey (A sabiendas) Sin embargo, mantiene largos manteles rotos por miedo al que dirán. .- ¿Que pasado le habrá?- Gritaba el gato, cuando uno de los maquinistas, a fuerza de un bototazo, le recordaba el reinado de las sobras. Sin querer, su madre se paseaba en sus recuerdos, como desnudando la duda que tiene a diario. .-No era necesario que muriera.- profesaba el gato, cuando una mosca bailaba en sus pupilas sigilosas, y, aunque usted no lo crea, la onomatopeya de este individuo fue tan larga, que los viudos de su madre aprovecharon de largarse del velorio...pues jamás fueron invitados...tan sólo buscan el sucio negocio, de la vendimia en las garras ajenas...o en los corazones...que se yo... Así y todo El gato volteó la mirada,

Nocturne nº 21 in C Minor - Frederic Chopin Es época de cerrar los ciclos... las puertas del invierno ya se marchan, como colgadas en la pared de la miseria. Los muertos juegan a ser concientes (de si mismos) en querencias antiguas y lejanas como perdonando el tiempo o la distancia. Si algo se ama de verdad, que sea al abismo pues se debe vivir en las penumbras para llegar a casa cuando caen las llaves de la inocencia. Nunca aprendí a escribir cuentos de mi historia para alegrar la imaginación ajena por las tarde Se me antoja nacer de nuevo Puro Preciso Orgulloso Y por cierto...Solo !!! Ya no necesito volar Ya no... Quiero nacer de la montaña como el viento quiero enjugar las lágrimas y hacerme (con ellas) un té al desayuno ¿Para qué se vuela si, al menos, en la quietud de la jornada (cumplida) se levita de momentos mágicos oteando el horizonte de la duda? Las estrellas se hacen atisbos (necesarios) en la desviación (absoluta) de reflejos en la palabra o en la mirada taciturna …si pud

Edificio Valparaíso. Chopin - Obras nocturnas completas interpretadas por servidores sin importancia, del maestro o del diletante. Distante miro el horizonte asceta como brisa nocturna, que se esconde en rodeos de la hierba bajo el árbol de luz en las esquinas que no puede entrar al paraíso (por miedo) a la reja espinal, de muros levantados por mortales que no entendieron (sobre la marcha) las carencias obesas, de subjetividades quejumbrosas en la praxis de la vivencia corrosiva en los afectos. Ya me harté de ser un salvavidas desinflado (Enorme) en los ojos ajenos (crucificado) por el hecho maloliente de ser una manzana brillosa por sobre los gusanos. Y yo no soy así. Yo soy la enajenación del ser y la memoria. soy el diletante de las letras y las caricias soy el avaro de mi mismo y sin embargo se me entregan galardones de barro que no pretendo… ni los escucho. Soy tan sencillo como una mandíbula en contacto con el opio que (gastado) rasca los dientes de la incuria o la necesidad. Ve

"El Triunfo de la muerte" - Pieter Brueghel "El Viejo", mayormente conocido como "El Bosco" Ser... Fumar... Beber... Se fuma y se bebe pero no se hace el ser... Soy un cómplice en mi juicio, de la elasticidad del tiempo, pues no comprendo mi momento, (exacto) de que tengo a la historia sobre mi cabeza, o sobre mis zapatos. Disentir… Llorar… Amar… Se disiente a cada momento Se llora como bolígrafo sin tintes demasiado humano Pero no se entiende que mierda es el amor. Las discretas melodías del odio, en la apropiación de las ideas, debe ser por siempre discutidas. Jamás hay que dar de comer a los vivos sabiendo que eso nos cueste la vida o la perdida absoluta de la inauguración de la partida, del mundo de los muertos. Ovejas. Muertos. Libertad... Las ovejas se me antojan a nivel del mar, todos los días, y son en sí mismas un muerto (que revolotea) en la heces de la indolencia, como moscas en la mierda. La libertad conmueve sólo a los póstumos (Anacoretas) Pu

Hoy día ya no se escuchan los metales tranquilos (de las voces ) que alguna vez intentaron marchar entre las nubes. Ya no veremos la ronda de los niños, en las esquinas, jugando sostenidamente, entre el idealismo (sagrado), de la igualdad y tolerancia en los ausentes. Ya no haremos flores al desayuno, para que de Arica a Punta arenas marche el hombre LIBRE, en un abrazo fraterno en la equidad, no en falacias. Ya no sabremos nada de la historia Porque ella llora... Llora como madre herida, por los decretos supremos de la indolencia que abunda ¿en la coherencia?, de la botas (extranjeras). Llora mi Chile querido, en lagrimas de sangre, como caídas en un blanco invierno manchando las avenidas quejumbrosas de un pueblo, que alguna vez supo que de sueños vive la mujer, (y por cierto el hombre) en soberbios anhelos de igualdad y patriotismo, encaramado… entre los muros del poder que lastima y pisotea, los anhelos del que sufre postergado. Llora la historia como lloran los hombres cuando la r