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Nubes que pasaron en lluvia de momentos que mis ojos devoraron

por su propia fuerza de gravedad.

Ojos negros con la velocidad de mis años a cuestas.

Imágenes que fueron succionadas como alimento

a la hoguera de mis recuerdos.

Líneas rectas dibujadas en el alma

edificando bifurcaciones, 

sentadas en el paradero, 

esperando, 

meditando, 

remojadas en la existencia lanzada al vacío 

de la reflexión, 

pasos y pasos que siguen gastando zapatos que 

desaparecieron,

quizás están todavía en proceso de azarosa

descomposición, 

llevando mis olores, 

mis chances de ser un soplo 

que mis alas vengativas

desplegaron en picada

cuando salí corriendo 

de todas partes

antes de aparecer.

Sombras.

Siendo una estaca que se entierra en cada huella, 

un sahumerio metafísico que no desplegó

la guincha de millones de centímetros

que prometió encapsular las emociones

para escribirlas en un corolario 

que ganaría todos los premios.

No he nacido aún, enredado quedé a través de las sábanas, 

el ruido de todos mis días atorándome, las orejas como 

un arquero que perdió por goleada, camino al camarín

de la inocencia, sudando impresiciones en el gusto de 

jugar con la teoría de conjuntos que destruyan de una vez 

por todas

la herencia moral

del momento histriónico

que me ha tocado rolear

durante tantas temporadas.

Cuchillos. 

Nunca los tuve, ni supe usarlos, 

pero bien que penetraron espaldas, bien que 

desangraron palabras, 

bien que cortaron el pan, la cebolla y contigo.

No me sale bien la ensalada, el aliño se consumió con

perfume viejo que un pañuelo de mi abuela

nunca tuve. 

Tal vez la historia, tal ves si me hubiera comido 

la lengua

y el veneno sabe a ciervos, a calles mal traídas

y heladas, 

tal ves el océano pacífico, 

quizás las casas de colores, en las estrellas, 

alturas de macha muerta, 

pero no...

Alturas de la provincia, al sur de todo lo bonito

que tanto desprecio, 

al sur de todo el chovinismo de una ciudad

que no existe, 

cuando el evangelio de miguel ángel sea recitado

por el pájaro negro que vive en troncos viejos, 

cuando sea tarde para morir, 

cuando viva siempre con ojos de sapo, 

con patas de víbora preñada, 

con cuernos de terciopelo que pidan perdón

a las alturas

de tu pelo

que se mueve como una bandera.

Cosas Simples.

Una canción, un llanto cantado

a las seis de la mañana, 

tanto sufrimiento que se usa 

como ropa vieja, 

como un video ciego

que suena en youtube, 

como cuando uno se queda solo 

pensando en promesas rotas

de otras vidas.

Encaje.

Y desencaje, 

cucharas dobladas que no existen, 

patrañas que se narran para medir la química

de nuestros cuerpos, 

decisiones impredecibles colgadas

del árbol que no planté, 

del sexo que no tuve, 

del libro que no salva a nadie, 

La polera que visto 

huele a mi propio sudor, 

a cigarros que me robé 

cuando estaba borracho, 

a noches de aguardiente

cuando mi abuelo volvía tropezando

entre las piedras, 

Monocromático.

Cuando el color se pierde

en el mar, 

el silencio creando desastrosas conexiones

persistentes

en lenguaje natural, 

la devoción hacía lo que viene, 

¿Quién medirá tus emociones?

¿Las sientes?

Cuando te prestan un envase nuevo, 

el cuerpo como el sotenedor

de una quimera que viaja a través de 

los mundos que se usan para fusionarse

con las sombras

o la luz.

Elecciones.

Soy la propaganda dialéctica

de la conciencia, 

soy lo que no puede sentir, 

soy lo que debo ser, 

lo que pude ser, 

lo que los demás nunca quisieron

de mí, 

lo que les apesta, 

un ritmo que no tiene rimas

ni consonantes, 

segundos que llegaron segundos, 

siempre a la hora, nunca demasiado

tarde, 

nunca en primer plano, 

como una fotocopia gastada

de lo que debimos ser.

Sacrilegios.

Lo que engorda, lo inmoral, 

lo que aprieta, 

lo que pinta o lo que refleja el espejo, 

a veces lindo, 

a veces lo mismo de siempre, 

cortes de pelo, de axila, de barba, depilación completa, 

el odio estepario que castiga, 

todo como nada que fue arrebatado

para callarse

y vivir lo que nos compete, 

cifras borradas de la ecuación 

variables de segundo grado, 

derivadas, 

integradas, 

lluvia de vectores, 

desierto cuadriculado para comprar una casa, 

formar una familia, 

construir un nido, una ....

Bailes.

El mareo

Todavía humano

todavía humano

swing

beat

luz

color

La mente muere,

el cuerpo permanece, 

ojos cerrados, 

all good, 

todo es parte del todo, 

el momento, 

me pierdo, 

te pierdes, 

todos desaparecen, 

Me levanto, 

me arrimo, 

le creo, 

te creo, 

nos creen,

fichas, metemos fichas y fichas, 

jadeos, el reino, 

el fin del universo, 

la noche entera, 

fiestas, 

huracán, 

urracas parlanchinas en 

el parlante, 

terrazas

de pisco sour, 

de caipirinha, 

de vino o cerveza, 

la previa, la posta, 

la dura, 

nada termina, 

todo inmutable, inexorable, 

el tiempo encapsulado

en la boca, en el pecho, 

el corazón hinchado

de viejas huestes

del infierno, 

mientras el demonio levanta 

la copa y programa el mejor

set list

de toda una historia.

ocaso, a pata pelá'

La playa, el auto, el cielo, el bosque, 

la cama, el taxi, 

que siga la fiesta.

Humano para nada humano, 

vendido, amordazado, 

predicado, sujetado, 

escaso, sonriente, 

la memoria es un meteorito

que encalló en otro puerto, 

en otra vida, 

la tele apagada, 

rota, extasiada, 

all good

all good

fuera de juego, 

almuerzo con menudencias

de imprudencia, 

sobrevivientes...

Vida para vivir, 

vida para morir, 

vida para ser medio campista

de un circo sin payasos, 

jugando en el trapecio

o en el columpio de las ironías.

Flores.

Perdidas, en el cementerio, 

no gastes tiempos en cortarlas, 

que la muerte no sea por tu mano.

Vellocinos de acre suelen arder

cuando los domingos agotamos la

suerte

para emparafinar la caída lenta, 

bajando la cuota, 

un alma perfecta, 

mortífaga, 

necrófaga, 

sociópata, 

ególatra, 

humilde, 

sagaz, 

beligerante.

Nacimiento.

Idas y vueltas, 

horarios, 

fechas remotas

y festivas, 

trayectos de paja y polvo colgadas

de un vidrio por donde empacas

todas tus esperanzas, 

el gran error de seguir tu propio camino, 

cuando tu alfombra de estiércol

sobresale y brilla mas que las otras, 

estando en el camino, corres, huyes, 

hueles el peligro del final de un día mas, 

y el cuerpo sufre, tiene sueño, se cansa, 

se aferra a los últimos rayos del hoyo negro

que absorberá tu futuro próximo.

Cayendo en un agujero.

Pequeño, 

saltimbanqui, 

jovial y silvestre, 

donde crece mi histeria, 

mis amigos en una estrella, 

cada uno en un semáforo

cambiando la reglas

de la inagotable ociosidad.

Gritos.

Jirones ahogados que oyen los trapos planchados, 

olorosos, gentiles, estupefactos, 

nerviosas procesiones de bailes negados, 

insigne juventud de la cual sobreviví

para negarlos a todos, 

en cada palabra que pude tipear 

en esta noche.

Odio.

A estas alturas multiplicado

por cero, 

la maldita sensación de saciedad, 

el embuste primero de la niñez, 

acordes perfectos, 

sacros y cristalinos, 

bajo el agua de la ducha, 

la careta congelada,

en las rocas, con agua bendita, 

saturada de cicatrices, 

no duele,

no moja, 

encaja perfecto.

Amor.

No necesitas predicar, 

no necesitas amarme

todo el tiempo.

Todo el tiempo.