:: Ad Eternum Expecto::

Nadie es perfecto.

En esa perfección que encontramos en las nubes,

cuando acostados en el patio de las equivocaciones

miramos al cielo.

Y entre la noche que nos pilló contando chauchas

para comprar la última chela, las estrellas se perdieron

entre difuminadas sonrisas que valientemente miraron

tanto tiempo desde un lugar equivocado.

En la siesta de ojos abiertos, colgados de la ventana,

esperando de manera silente

el inicio del otoño dorado cubierto de hojas y hojas

que se pegaron como estampillas, entre las ruinas

que poco a poco descubres

como ecos de una elección

que se resiste al último suspiro.

Nada es perfecto.

Pero el viento pegaba fuerte, en el rostro

ígneo de rebosadas carcajadas

que sólo los que corremos bajo la influencia

del alcohol,

podemos disfrutar de la mano

cuando huyes de todo lo que te rodea.

No sabemos donde los pasos,

donde el destino,

donde la suerte,

la mediocre renuncia diaria,

para dormir como artistas cansados

de interpretar un papel que nunca nos

aprendimos muy bien.

Nadie negó nunca que era el momento preciso.

Pero mira, si el espejo aún aguanta

unas cuantas jornadas rematadas

de inseguridad,

puede el cuerpo como envoltorio

que comienza a despedirse de la simpleza,

para profundizar la calma

que al final es el único premio

que podríamos obtener,

como eso que llaman plenitud,

empezar a comulgar con el alma

para hacer el amor y liberarse

de las cadenas ardientes

que moralmente superan a la razón.

Nadie es perfectamente sensible.

Pero mira, se puede partir con mirar

las calles

y, observando que todo es una promesa

de perseveradas delimitaciones

del espacio,

poco a poco la mecha llegará

a la dinamita,

y, cuando todo estalle,

puedes recibir el tortazo con la meditada

preparación,

o simplemente dejarte llevar por el

éxtasis de la meticulosa pronunciación

del dolor pasajero.

Porque el dolor es perfecto,

no comete errores,

puedes manipular un cuchillo

a la velocidad de la luz

o en cámara lenta,

la sangre siempre brotará de tal manera

que toda la prudencia

será en vano.

Promesas de perfección y chances de

furibundos acontecimientos, que

se miran en las flores de los jardines

que no nos pertenecen,

la tierra es un invento enterrado bajo el asfalto

o el cemento,

o por esta vida como sopaipillas remojadas

en la posmodernidad.

En cada palabra escrita, en cada pared rayada,

en cada correo enviado ¿Acaso no se nos va

la vida?.

El sedimento insiste en cuadrarse

en pequeños momentos para la adicción de un coleccionista,

quizás podamos jugar a las láminas toda la vida

y preguntarnos situaciones imaginarias,

pero dime:

¿Cuántas cucharas tienes dobladas en tu pecho?.

El señor Anderson siempre nos dijo

que al final es todo un asunto de credibilidad,

es imposible doblar cucharas, sino darse cuenta

que todo lo que tenemos alrededor no existe,

es un invento,

una adosada realidad que nos provee de la idea

de la seguridad.

Quizás mis hijos llorarán en mi tumba

y dirán que fui un hombre,

sin siquiera conocerme.

¿Qué sabes de tus padres?

¿Quiénes fueron?

¿Amaron? ¿Fueron honestos y humildes

servidores de la historia de la humanidad?

Quizás irás a ponerle flores cuando te lo indique

el día de los muertos, o cuando menos te lo esperes.

Quizás los padres son el espejo de nuestras equivocaciones.

Quizás son los centinelas del odio de los dioses,

que, en su afán de someternos, abogaron por la incertidumbre

para educarnos con valores prestados

que, hasta el día de hoy, nos tatuamos en la lengua

para no tener peso de conciencia,

para no irnos al infierno del desprecio, heredando el odio

de lo que quisimos hacer en la verdad mas absoluta que

nos susurramos al oído.

La verdad verdadera y la conshesumadre.

La verdad no es perfecta, pero pregúntale a tu almohada

sobre la verdad, pregúntale tú, que escribes como condenado a muerte,

y responde con sinceridad.

No.

Porque eres perfecto, eres puro temor cuando duermes.

Eres la perfecta mentira, Mitómano te maldijeron alguna vez.

Entonces las nubes se marcharon y abrieron todo el día.

El sol quemaba la piel y a mi lado el mundo era sombras, 

zozobras de un cuerpo que se convirtió en pétalos de amapala

que quiso salir corriendo

mientras aladas prostitutas sonaban como trompetas ebrias

para llenar el hueco que la discreción de final de temporada

acontecía mientras el hilo enredaba el cuerpo

para descompaginarme desnudo y sin ropa, con la mirada perdida en

el sur, sin lluvia, 

sin verde, 

en el espejo marrón del desierto y sus oraciones,  

polvo al polvo,

día y noche por noche esperando, 

trombones de pasta base, 

extorsión de charchazos en un resfriado boliviano, 

habladurías del mundo que se anotan en la mano

para versear insaciablemente.

Nadie dijo que todo iba a ser perfecto.

Entonces miro y aplaudo, 

tiro piedras a la pantalla 

esperando que su infinito binario 

lleven mensajes codificados

al espacio exterior de los cerros 

por donde caminamos como perros locos

que siguen la suerte de un carrusel

extraviado en la quimérica degradación de 

la ruta salvaje que nos pilló perdidos

mientras las trompetas y los trombones 

seguían sonando al sol de un árbol

que ardió en llamas

cuando todos se alejaron de la insolente

constipación que pudimos inaugurar

con un par de caprichosas miradas

perdidas

hasta mas no poder.

No hay camas ni patria convencidas

para recibirnos.

El tiempo y sus malditas perfecciones perfectibles.

Cuántos cilindros de humo han de bastar

para que dejemos de lados el acierto, 

causa perdida, 

dime cuántos, cuántos, cuántos...

Donde la cuanticidad aburre hasta el cansancio.