Pensamientos Duardianos

La sangre,  el caminante espectral. Marchamos al exilio El inviernos sin remordimientos se cuela en el alma,   drenándola entera. El plexo digital conmueve de manera individual. El trono de hielo nos pertenece.   El pilar de escarcha se corrompe en nuestro propio silencio, mientras aullamos y aullamos como un lobo solitario, abucheado por las ovejas. La sangre. El temblor eterno. El bullicio del vacío sin fondo, todos hablan,   todos gritan,   que se callen,   que se callen. La sangre,   las calles negras. Entereza ligada al tedio que se rompe como un cristal, gélidas garras corrompen el corazón de piedra,   los mártires lo devoran como la última cena prometida   de la mercadotecnia. La sangre,   el abrazo vampírico de la suerte. La cifra final, el cuento terrible. Alocadas frases se pasean como fantasmas, el pulso se congela,   la helada blanca se desnuda, me toma,   me lleva,   me

Yo subí y bajé varias veces a pata por Cumming. Me fumé no se cuantos cigarrillos. Los escalones siguen intactos, la gente insiste en pasar desapercibida. El cuerpo como punto exacto  henchido de recuerdos. Vi pasar las horas sentado ahí,  esperando. Sabía que las horas y los otros eran nuevos desconocidos, en una historia invisible sin mayores aspiraciones. Siendo la propia historia, caminé por las afueras de tantas imágenes inconclusas. Uno nunca sabe cuando terminan de sorprenderte las avenidas sin  un final aparente. Muchas veces el pasado puja por volver a nacer fértil y dócil, como si mi cuerpo fuera un pesado umbral que se quiebra en miles de segundos pasados,  con aromas y sabores explosivos,  con alimento de perro guacho y viejo, que camina sin prisa a pesar del brillo en sus ojos. Muchas veces busqué y busqué,  mirando a través de la gran ventana, a través del metro, a través del tiempo no concedido; des

I He dejado la puerta entreabierta, quizás a media luz, a media luz esperando siempre  que salga el sol del otro lado, a ver si me arrastra, a ver si me alienta, a ver si dejo este vaso medio lleno, (medio vacío), a ver si me vuelco a una implosión tutelar, sin muchas evidencias posibles, ni ejemplares reciclables. Camino desde el sur, hacia el sur, hacia el extremo. El eje del fin del mundo aguanta todo el peso, del oscuro sosiego matutino. Caminas por geografías conocidas, has asumido la resolución de tus propios laberintos,  el puzzle está casi completo,  pero vacío,  siempre está el vacío.  Hace frío, el sendero no permite cambios, las horas igual, la vuelta es lo mismo. Cuerpo coraza que cubre la nada,  el suspiro que nunca rebota en el interior,  la sangre que brota como  retazos de algo que no nos pertenece. Sólo el dolor habla por nosotros,  sólo hay sangre cuando enfrentamos el miedo y,  curiosamente,  no que