Inspiración conciente en el ser.

* * Igualdad* *

¿Porque el humo rosa me desafia a confesar gritos de rayos de sol antiguo,
que jamás vomitaré,
ni siquiera cuando este vivo en la quimera?

La letra y letra, conjugada en el corazon,
no debe posar desnuda para los discretos sonidos etereos de la risa y la felicidad,
que de sentido me carecen.

No...

La vida no se me plantea como un jardin,
si es eso lo que las siluetas encuevadas en la niebla pretenden dar su zarpaso,
en mi absurdas ideas del que dirán.

Yo les propongo que se coman sus ojos,
que lean en ellos el mediodía del mundo
y completen el puzzle que les falta por acabar.

Que no rellenen sus arrugas con barro,
para que las lean y comprendan que es el lenguaje en que el tiempo se jacta de escribir,
(día a día)
en vuestras narices.

Que no pinten lienzos de oro y caoba en sus cabellos
para borrar la dicha insusbtancial del brillo eterno en ausencia,
o de la nieve.

Que de enterrar a los muertos jamás lo meditaré,
pues la muerte es la unica verdad plausible de la vida.
Y si he de buscar la verdad , he de escarbar los cadaveres en la otra esquina ,
o en este mismo lugar en que me leen los muertos.

¿Cual es la diferencia entre el axioma de escribir poesía
o la tautología de tener el derecho propio de usarla como una puta?
¿O es acaso tan sólo una de las miles de falacias,
concebidas en el templo de la lógica tan austera como absurda?

Escuchen al mar y sus lamentos,
advertencia primera de la desolación en la inmensidad de la nada,
y caminen descalzos entre la lluvia,
sumidos en el noble transcurrir de las gotas en las mejillas,
que se confunden tibiamente con la sal de la dolencia.

Que mirar hacia arriba es casi lo mismo que mirar
hacia adentro,
o hacia abajo,
pues ya me es cotidiano ver charlar a las estrellas con los fractales,
muy amenamente sentados en una banca.

No vean reir a los niños,
(ni se les ocurra),
pues en cada mirada vuestra le roban la ingenuidad sagrada,
sabiduria primera de las voces,
en que solo la risa puede más que la conciencia.

¿Que es el arte sino la puerta abierta a la expropiación del juicio certero,
donde el ser es el amo absoluto
del propio sistema universal,
tangente a ningún otro,
que de critica jamás se hará un techo dgno de admiración,
y que por siempre será inundado por la duda,
(necesaria o divina),
en el amor?

Decondición, valor supremo encaramado, en la angustia o en la necesidad del sin sentido original.

He de darme una ducha en los desiertos de la incumbencia,
como todos alguna vez caemos en la confusión de entregar los sueños a las parcas,
en vez de volar...

Por siempre.

Y que me importa!!!