Pensamientos Duardianos

Cuéntame, si todas esas fracciones de segundos, momentos en la memoria, lugares que huellas de tus pasos grabaron, viento en el humo y la niebla que baja de repente como un recuerdo o un suspiro, podrían jugar al trueque con las horas que se bordan en la piel, cuando el mundo desaparece al fondo de tus ojos. Dime, si todas esas palabras que dibujaron motivos para seguir la ruta de tus decisiones, esa penumbra abismal de sonrisas volando cuando todos se fueron, podrían transfo rmarse en almas que dejaron de migrar cuando encuentran una torre donde se regalan besos y cosquillas para el desayuno. Tal vez, por alguna razón, siempre la lluvia nos trae el olor de la tierra mojada, el aroma de la suerte en mi almohada, la justa medida de la rutina y la puerta cerrada, caminamos sin prisa cuando el mundo intenta desafiarnos, mientras nosotros simplemente vamos y volvemos. Pero dime si tal vez todas esas fotos que nos faltan en el muro, harán falta cuando migremos a otra historia o prom

Giras y girando y giraremos con el pelo en la montaña y miles de noches con la mirada perdida, extasiada. Entonces el baño, la ropa, los reyes brujos siguiendo las estrellas que alumbran su propia muerte, entonces este castillo que ha sufrido millones de asedios, y el tiempo; el final es para otros, no para nosotros. El viento gime y limpia el camino chocando en el rostro lleno de luciérnagas, afuera lloran los gatos y una perra mueve la cola, designa el camino, lo graba con fuego en las pisadas mientras abre las puertas y todos huimos hacia cauces desconocidos. Eso es lo bonito ¿no?  Álamos para embriagarnos, caminos de tierra que harán que llueva barro en los zapatos, y en la suerte y en la vida, o en la voz. Y todos los caminos conducen al mismo destino. Y todos los destinos nacen y mueren al desayuno, y en esta grotesca mansión geográfica en la ubicación siniestra un pequeño descanso supo acomodarse tan precisamente ciego que no quiso desaparecer. Almas que aprendieron

Alondra la república,  cubierta de verdades,  amanece.  El calce vertiginoso, lineal, dierético historia acentuada en las narraciones  que Salve la frontera, el estiércol, las urnas,  bocetos de ufana reconciliación,  brebajes para el viaje y el cielo,  la viva voz anegada de alhajas  o palabras que describen fantasías,  muerte del viento, nubes secas de tanto asolearse,  árboles comiendo arena, toda la vida en fragmentos de segundos yoctos. Pero Es el cáncer, es el cáncer. Plátanos de tango y bailoteos nocturnos,  las calles de tierra eran o se fueron ebrias,  engañadas por el hambre y la modernidad,  se fugaron a los cerros a comer esperanza verde como la envidia, roja como la sangre,  azules de tanto mascar estrellas y vestirse de sombras o las sobras que se pegan al silencio,  mientras los cedros como espantapájaros amén al dinero y su reconciliación,  mientras los cedros espantaron a los gusanos esos gusanos engulleron

BRIDGE — PALETTE KNIFE Oil Painting On Canvas By Leonid Afremov Deconstruyendo el puente Hacia adelante.  El ciclo de un lento barco que vuelve siempre al mismo puerto. Las mismas flores, el mismo lugar, las mismas fotos, aún si no volviera. El éter cansado de las mismas palabras.  Anclas que se lanzan como dardos en la lejana pronunciación de la nostalgia. Entonces maúllas casi de memoria, o te ahogas con las espinas de un lento retorno al centro de la tierra, de la propia tierra, en aquél lugar donde los poemas sobran y no encajan, salvo en el ayer. Entonces el puente conecta un recuerdo, una contemplación, un suspiro, un regocijo, un par de versos viejos y gastados como las palabras que se repiten en retahílas eternas cuando se dicen mas de la cuenta. ¿Cuando los verbos dejaron de importarnos? ¿Cuando dijimos palabras por decirlas? O quizás en el silencio fuimos cómplices de nosotros mismos, caminando las mismas calles que quisimos caminar, comie