Pensamientos Duardianos

La debacle teórica detrás de la pantalla forjando realidad supuesta, cual Alicia en el país de las pesadillas. Sin embargo el aire fresco, las nubes, el infinito celeste, la sonrisa de un pájaro que se dibuja como un arcoiris etéreo, la marcha blanca de los álamos que bailan las alabanzas del viento, el día que rebota en la noche, en el misterio de la eternidad y todas las opciones posibles, la esperanza y sus fabulosos embustes perentorios cuando nos arrojamos en caída libre hacia la geográfica percepción del laberinto, que hemos ido descifrando como las moscas en el único día concedido. Observando las idas y desventuras de todas la épocas posibles, yo podría quedarme con el silbido de las hojas cuando caen en su intento por olvidarlo todo, me pierdo en el ocaso del horizonte que apunta al mar, quizás el mejor regalo del sur de mi ciudad, o simplemente prender un cigarrillo y usarlo como un bastón silente, como un amigo sin preguntas, mientras tenga pulmones para gastar

Las nubes se cuelgan en la mirada perdida de las ideas, a veces formando barrotes infinitos que acompañan a la razón. Siempre hay huellas que van cayendo de la bóveda del conocimiento, en la corroída meditación adolescente. Somos sobrevivientes, a veces parchados, a veces asesinados y vueltos a la vida; quizás por miedo a lo inmediato, quizás por el silencio de la inocente calma a la que todos somos llamados con probidad. Y los barrotes invitan al umbral de la locura. Y en la sumida depresión todo tiene sentido, y en esa paz que se requiere para borrar todo a nuestro alrededor, la mayoría de la veces no hay vuelta atrás. ¿Y quienes somos para citar la palabra como el escupitajo sagrado de los dioses, para enjaular los pájaros divinos que quisieron volar, a expensas de la negación silvestre de la esperanza?. Atravesando las ramas del viejo árbol y sus descendencia marchita en un cúmulo de hojas negras de tanta memoria inmisericorde, el vuelo del ave es presa