:: Advenimiento ::

Te vas alejando.

Eres el reflejo exacto de una generación sin importancia,

como todas las demás.

Te llenas de nombres, fechas y lugares que dieron la geografía exacta

para tus elucubraciones y esbozos de voluntad. Sabemos que somos mas que nuestras obras, somo el porcentaje mínimo en la teoría máxima perfecta.

Te vas ubicando.

Y todo avanza mas rápido, mas cómodo, mas indiferente.

La pasión es un artefacto, una reliquia necesaria y cuasi delictiva, meras redundancias sobre lo esperable y las posibilidades vagas de trascender.

Te vas haciendo una hoja marchita,

con vértigo en la guata de tanto lanzarte al vacío,

una y otra vez,

una y otra vez,

Siempre se corta por lo sano, y se sigue avanzando, se sigue luchando, se sigue, se sigue, se sigue, SE SIGUE !!!!

Mientras nos alambran hasta los suspiros. Quizás hacen bien en manipularnos, quizás hacen bien cuando nos adiestran para sentirnos únicos en esta especie de mierda...

Tal es el remedio al vacuo espacio de la subjetividad interrelacionada, interestelar, internacional, intersticial, intraoccipital intencionadamente pulcra, otro artilugio mas para convencernos de seguir buscando, mientras nos olvidamos del todo lo contrario, del error absoluto, de la línea sin sentido que presenta toda la historia.

Somos el remanente de un cuento viejo y sin memoria.

Y luego te alegras y te enfadas,

te engañas y gobiernas,

te impides la emancipación, te lanzas al espacio placentero de la verdad a medias, de la bondad a medias, de la mediocridad a medias, de la montura en tus propios pajaritos que te llevan lejos, tan lejos de todo a tu alrededor.

Te mandas a guardar toda la mentira que gratuitamente levantas como tu bandera de lucha, que a nadie le importa, 

(hablando honestamente)

((Y con mucho respeto)).

Y en esta mezcla forzada de ideales pragmáticos, en esta mala concentración de planteamientos y realizaciones, en esta supurada exasperación de las cimientes de la tierra, nos hundimos como una semilla que preserva la especie, meros espectadores que aprovecha el tiempo concedido, humillados sacerdotes del olvido que levantan sus lindas pancartas para seguir encandilados por el insulso arte de la supervivencia y toda su inspiración.

¿Y si tal vez somos el producto de la inspiración enajenadamente sideral? la realización de los sueños de los sueños, la idealización trunca de relatos ficticios de otros cuerpos castigados con otras dimensiones, el afán intrínseco del universo y su silencio constante. el vicio apego de los pobres entes bizarros que usan sus emociones para condenarnos con la vida y el aliento, para no desfallecer,
y seguir en línea.

(Conshesumadre)

¡¡¡ La nada !!!

El lugar donde acudimos para evadirnos;

la ventana, la mirada hacia otros mundos.

Los condenados al tiempo y sus misterios que lo devoran todo.

La metáfora de un mundo llano y sin mayores contratiempos que los designios de la propia aventura del creador ajeno.

Tal es la belleza maligna de los genios que nuestro sentido común mantiene a raya.

¿Y si tuvieras la oportunidad de mirar a los creadores?

Luego enloqueces y te suprimen.

Luego eres la misma cifra,

pero en negativo.

Nunca te alejaste...