Pensamientos Duardianos

Y ¿Si volteamos lentamente? Nadie nos está mirando, la mesera caga 'e risa, un borrachín aplaude al compás. hay un escalofríos montado en mi espalda mientras mis pasos de tronco viejo no le hacen homenaje a la soltura de tus anhelos. Que las monedas sirvan de algo alguna vez !!! Mientras esa noche sigue abierta, esperando...

"¿De verdad tengo pinta de tener un plan?  ¿Sabes que soy?  Soy como un perro que va detrás de los coches,  no sabría que hacer si alcanzara uno.                                                                        (El Guasón)" Era mas o menos tarde,  cuando le gustaba sumergirse en los espasmos. Había tomado la costumbre de imaginarlo en otro lugar, en otro pieza,  en otra piel. La flor húmeda de tantas caricias, gustaba de alborotarse con la rabia de no saberlo suyo,  por aquella noche... Se lo imaginaba seducido,  entregado,  siguiendo las pistas de un hecho  profetizado desde que nos lanzan al vacío de la existencia. Ella lo sabía, pero gustaba de negarse a creerlo; Al final  un polvo es un polvo,  es cosa de cerrar los ojos y perderse, solo sólo, el otro siempre había y ha sido un instrumento... Pero era su Instrumento,  y de nadie más. Y mientras la flor se prestaba para sus fantasías,

Ella suponía un abrazo. mientras el roncaba. Su mirada se perdía en el techo,  como una postal de la eternidad. No sabía ni cómo  (ni cuando) hubo un espacio en común. Distante se dibujaba la paz que obtuvo hace un par de años, viviendo el tedio de una relación dormida. Al final, es todo tan humano. Bastaba un simple gesto para volver a creer en algo,  y lanzarse al vacío de lo tan novedosamente desconocido. Se preguntaba que hacía ahí acostada,  en silencio,  para no despertar a nadie, ni mucho menos a si misma. Reflexionaba sobre la expectativa de lo consumado,  la seducción notable que por siglos ha perpetuado  nuestra especie; esa búsqueda inagotable del encaje perfecto,  la vacilación de la duda, rompiendo las ramas de un árbol marchito,  para elevar al cielo  la hoguera de la pasión. Aún sentía sus besos almidonados con el vino,  degustaba su cuerpo enorme penetrándolo todo,  emancipaba toda moral de s