:: Polvo de Estrellas ::

Yo nunca supe que habías colgado tus zapatos viejos

en el patio de tus sueños,

con el pretexto de oxidarte como un clavo silencioso

que se queda perplejo ante la madera que cruje,

por las noches.

Venias de tantos lugares, 

viajabas sin equipaje,

dejaste amarrada la barca de tus recuerdos

Mientras la insolencia del océano

mecía tus quimeras para dejarlas florecer,

en esa sincera renuncia divergente.

Y henos aquí, desvelados por el miedo, 

enfrascados en una utópica ponderación 

de imperecederas tribulaciones

que se adquieren imitando la línea

(vertical) 

de la fatalidad de los amantes 

que lanzamos por el retrete.

¿Qué es la vivencia sino una construcción

grotesca de tantas promesas,

que nos hicimos hace tanto tiempo

detrás de la puerta donde guardamos

nuestros anhelos,

y que tratamos de venderlos

en la feria de las malas intenciones?

Compradores que usurparon 

la inmaculada precipitación, 

de nuestra adolescencia.

Yo iba camino a cualquier lugar 

 El horizonte era un simple testigo

de toda esta dialéctica de una mediocre

consecución de los deseos,

que se estrujan en las sábanas,

para luego ponerlas junto a toda mi ropa sucia,

que tiendo a lavarla con mis lágrimas.

A veces creo que eso no sirve de nada.

Si tan sólo mis labios,

o el brillo de tus ojos,

fueran suficientes

Si tan sólo nos dieran la ventaja

de embriagarnos de amor,

en una tasa de té verde.

Si tan sólo esto se tratase de un simple polvo

de estrellas

Dejaríamos escapar las mariposas de nuestras entrañas,

para cubrirnos con nuestros propios misterios

y desnudarnos ciegamente, sin tapujos ni condiciones.

Quizás esto sea algo más que un par de maletas que pesan,

en nuestra propia verdad.

Quizás sea el tiempo de limpiar el polvo

de lo que realmente somos

Quizás nos embargue el arraigo de nuestra historia

y naufraguemos en la ironía de la querencia humilde,

humana demasiado humana, 

y tan propia de la coraza con la que nos protegemos

del vacío...

Hay puertas que insisten en abrirse

cuando tu aroma y mis preguntas

se van tiernamente de la mano,

mientras nosotros seguimos aquí

creyendo en las falacias

del tiempo perdido.

Quizás la culpa es del espejo

en mis pupilas...

o las tuyas.