:: Aspirina ::




Las hojas vuelven, 

el álamo reza, 
la ciudad camina, 
el viento amenaza, 
hay malas palabras, 
la noche desciende, 
éramos descanso, 



un peaje en el camino. 



Los aromos se marchitan, 

florecen los cerezos, 
surcan volantines, 
el misterio acontece, 
fin de la carroña. 


II 



Timbales. 



Sinfonías menguantes, 

prisioneras del olvido, 
exhumadas de la memoria, 
amontonadas en la basura, 
macerado un viejo zapato. 



III 



Espacios. 



Acueductos de la nula necesidad, 

caudales de la propia vacuidad, 
en esta enmarañada ambigüedad 


la ley, la cortina desteñida, la ropa exiliada, los agujeros en los bolsillos. 



El desgaste, el desgast, el desgas... 



IV 



Ciclos. 


El agua tan blanda en las mejillas, 

talle la nueva temporada de los misterios. 


Hemos sido vencidos por la fuerza, 

pero al vencernos a nosotros mismos 
nos hicimos mas fuertes. 






Cuentos. 



Enrollados en tantos refugios binarios, 

en tanto descubrimiento alocado, 
en tanto dolor de cabeza post-parto, 
en tanto resuello simplificado recorriendo el camino, 
sin nada que poder atar, 
sin nada que dilucidar. 



Caímos en la trampa del mundo, 

esto es, 
tratar de comprender la inmensidad. 



Aprender, para avanzar. 

Salir es vivir, 
entrar es morir. 

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