:: Marismas en el Océano ::

Esto de ser el agua que pasa por el estero 

y que se junta con las otras, 

en el océano. 

Esto de creerse el cuento, como si la vida propia, 

fuera la mejor novela que podamos realizar. 

Esto de mudarse y mudarse de corrientes ambiguas, 

siempre buscando un terrenito firme, una pequeña certeza, 

algo a que aferrarnos en la monotonía de las dudas, 

que nos consumen 

l e n t a m e n t e. 

Y las corrientes intentan arrastrarnos, 

y los vaivenes a veces tratan de cubrirnos de barro, de estiércol, 

de almidonadas contemporizaciones de los destellos 

sutiles, fútiles y aciagos. 

Esto de vivir en un delirio colectivo, 

que se disfraza 

¡ si señor ! 

En esta notoria predominación del sarcasmo, 

en esta post-extenuante alucinación de los sentidos. 

Esto de estar enchufado, en un caudal de propio cultivo 

Santificarse como el mayor de los milagros, 

a diario. 

Esto de lamerse las desgracias, 

Esto de hacer girar la tierra en torno a nuestros zapatos. 

Esto de levantar la mirada 

¿Para qué? 

¿Para qué seguimos tratando de volver a la montaña? 

Esto de negarse siempre, a la idea de formar parte de algo mucho mayor. 

Esto de negarse a la negación de sí mismo. 

Esto de secarse en arena, para salir huyendo de las huestes de la ignorancia post-obligatoria. 

Esto de dolerse en lágrimas, esto de saltarse el foco y desaparecer como un bostezo fúnebre. 

Esto de zafarse de las garras del viento, de la sugestión de la luna y todos los astros, 

esto de colgarse de las ramas de un árbolillo viejo, esto de mirar a través de ti, a través de mí, a través de nuestras historias que no convergen. 

Esto de sentarse en el mundo, sin que nadie nos vea. 

Esto de cerrar los ojos y buscar las constelaciones correctas, el calce preciso. 

Esto de no renunciar a ser el agua del estero, a ser la tinta de la muerte que pronto nos llevará 

Esto de perder el tiempo sin hacer lo que importa, 

realmente.