:: Paseamos ::

Particulares calabozos se confiesan como tibios 

momentos de un otoño que insiste en alejar al sol 

para encerrarlo en el horizonte. 

El privilegio ordinario que se sumerge 

(inexplicablemente) 

en la humedad de tus pasos , 

en la sombra que 

(silenciosamente) 

sonríe muda, 

en aquel exilio del tiempo malgastado. 

Quizás uno piensa 

(a veces) 

que las imágenes 

y los colores 

son solo aglomeraciones de la casualidad 

que se desborda por todas partes, 

símbolos muertos de una razón que no ama, 

de una ilusión que no promete, 

de una agitada meditación bebida en el luto de los días 

que se han ido. 

¿Es posible que quede un espacio 

para juzgar la contingencia? 

Quizás no tengamos tiempo ni para nuestros asuntos...