:: Pyrus ::

Somos extensiones de punzantes vocablos, 
que se articulan como una retahíla de burocráticas 
pretensiones, 
que se apuran en hacernos olvidar la contextura 
(malgastada) 
de los simpáticos añublos, 
(que gorjean tiritantes), 
en el tecleo de un par de enloquecidas marañas 
que no comprenden la esquina, 
una plaza gigantesca, 
un par de arboles que rinden culto al verdoso gris 
de mis zapatos... 

Entonces el cuento, la inmensidad, el golpe directo de las miradas 
cambiadas, 
un entrampado y maloliente almíbar de inquietudes 
que juntas hacen mas cifras que las canas de mi cabeza. 

Un leve goteo de toscos micro cuerpos, 
una humildad protagonista de pascualinas interfaces 
que poco a poco se consumen
como las llamas de la propia inspiración, 
que alguna vez las puso de fundamento...y que ahora mueren. 

El obcecado atajo de la estación Bellas Artes, 
que si no fuera por los peces, 
te condenaría al fracaso, 
al fracaso que nos han llevado los que callan... 

"Siento el reloj temblar otra vez" 
en este putrefacto mutismo, 
en esta soga colgada que se anuda como una corbata, 
(que se esconde) 
que se usa como espejo, 
para no dejarse llevar por los aullidos, 
de los que giran el sol. 

Alucinaciones que insisten en colocar un lamento equivocado, 
en este verbo marchito desde la guerra fría, 
en esta cólera desgastada y controlada, 
en esta insoportable vejación de los que no han muerto, 
en esta ropa que no será rasgada 
en este eternizado e incorregible 

Sálvate Sólo !!! 

Exterminio de las razones que caen como hojas muertas, 
en este tiempo malgastado, 
en esta paz comprada con el grueso dolor 
de la sangre pactada: 
para no ser excluido, 
para no ser deleteado (*), 
para no ser aplazado, 

para que al fin nos encuentren en esta plaza de mierda !!! 

Junto al Pyrus. 



(*) si, deleteado 

:: (Sin título) ::

En otras épocas pondría toda mi esperanza 
en estos segundos, 
que comparto contigo. 

Trataría de contagiarte con la virulenta embriaguez de los que 
sueñan, 
con la extensión de las buenas intenciones 
para doblegar a tu libertad, 
y hacer de tus designios 
una bonita postal, 
un día sin sol... 

En otras épocas agarraría a pelotazos 
tu atención, 
con el único fin de que asientas en silencio 
mientras el frío recorre tus reflejados pensamientos, 
y el paraguas se cierra ante el aguacero 
de pechos rotos 
que pasan al otro lado de tu ventana. 

En otras épocas le rezaría al viento 
para que se apiadará de mis lágrimas 
y las llevara lejos, 
donde pudieras pincharlas como burbujitas 
para que se desinflaran en el vacío. 

En otras épocas no sabríamos que hacer 
con la velocidad de los cambios, 
que impiden asentar el espíritu en una causa 
cualquiera. 

La vida avanza, el tiempo no para, ocurre que hay que seguir echándole pa' lante. 

En otras épocas ni te enterarías que San Enrique es una de las avenidas 
mas misteriosas de esta ciudad. 

En otras épocas no calzarían las noticias de tu muerte 
en mi cabeza, 
con las ganas de extrañarte 
siempre. 

En otra época el micrero no me preguntaría qué me pasa. 

En otra época los misterios huelen a gato encerrado, las monedas son escasas, el pan sería de color blando, las teteras no pararían de cacarear, 

En otras épocas habrían cornetas, serpentinas, challas, tortas, el fotógrafo y un insistente color amarillo por todas partes. 

En otras épocas me miraría al espejo para asustarme de ti. 

Pero esta es nuestra época, reflejo... 

Esta es nuestra época.