:: Evocación ::

¿Es el vuelo de un pétalo

capaz de superar

el aleteo de un ave que se aleja constantemente

del océano?

Hacia el tiempo, 
es la muerte lenta,

donde no hay lugar a las fascinaciones

por el nuevo límite terrestre...

Las fieras cumplen el ciclo sagrado 

devorando su cuantía,

mientras las nubes pasan y pasan

por este poderoso lugar...

Es el regocijo de las dudas,

remojadas con un par de certezas

gratuitas, perecibles, inolvidables.

En el nombre del silencio

se levantan barricadas,

que separan las plumas de ceniza,

de la sangre viva;

sangre corre por las venas de un pequeño punto,

bajo la furia del sol.

Ay, las palabras

el amor, la prudencia

la ficción, la soporífera caldera

que hierve las entrañas de una torre oxidada,

con olor a hombre viejo, gastado,

incendiado por sentimientos salinos,

mancillado por líneas rectas,

que caen como relámpagos en su corazón;

y al cual

se le han embargado hasta sus más pequeñas

sandeces

producto de la multiplicación de sus vectores

sensoriales,

cognitivos e imaginarios...

Había la realidad hallada en el sótano de los tiempos

(del hombre)

que se vistió de maravillosos colores ufanos,

donde pudo devorar las sombras de las conmemoraciones

(ajenas),

para seguir recordando

que no hay espacio ni lugar

para los círculos que se cierran...

Y donde los pétalos lo protegen.