::.Diálogo en Copula Menor entre el hombre y la poesía, Ambos Invisibles.::

Yo estuve casi,

Casi…

Que me revolcaba de lujuria barata,
con la puta imagen de la poesía.

Esa que se despide,
cuando los espejos de las letras,
para todo ajenas,
escupen humo blanco,
(en esencia concordante)
que en si misma hacen fila,
para la repartición de enormes zancos chuecos
y así poder asomarse,
por sobre las grises calabazas,
que cubiertas de tanta indiferencia intelectual,
han tejido su bandera de seda,
atingente, obviamente,
con la soberana risa de los dioses,
que editaron sus libros imaginarios.

Huidobro tuvo mala puntería al acusar al pueblo,
cuando lo que debía hacer era erradicar
panaderías milenarias,
que producen “pasteloides ” en serie,
que venden su letra chabacana,
coludida, y para nada requerida,
a los incautos de ferias subterráneas,
cuando el opus en fanfarrias
de imágenes y sonidos,
parece un soberano convento
que se desborda en los hocicos
de vómitos irreverentes,
ofreciendo un desprecio
(en gracia)
a bajo costo,
y que por estos días,
se presentan como un producto de alta demanda,
o tan putrefacto.

Hacen tanta falta
héroes de boca ancha,
(Y por cierto muy letrados)
así como necesitamos
las bolsas repletas de basura,
que colgamos en nuestras puertas,
para que desaparezcan.

¡¡¡ Vaya que necesitamos de esos héroes!!!

Esos que arman ofertas
de panfletos crucificados al revés,
o mejor dicho, buen señor,
de cremas y vaselinas varias,
para tragar por el ano
un fluido bototazo… de poesía

¡¡ poesía!!
¡¡¡¡ POESÍA!!!!
¡¡¡¡ Esa es la palabra!!!!
(De moda).

Yo,
no soy superior a los pasteles.
Pero me sonrío,
porque soy el único
(junto a usted, querido lector)
que se da cuenta de semejante egolatría.

¡¡¡ La tolerancia no tiene cabida, ni para los dioses,
ni para los brutos!!!

Pero me sonrío…
Porque hay ciertos clones volando en la red binaria,
que son escupidos como la plaga,
para revolotear entre las paredes
y los momentos,
sin siquiera hacer de su gritos
un pedazo digno de intra-historia,
o tal vez para deshacer
(entre la gente)
un sahumerio ausente de poesía nueva,
un desierto atacameño con vacas sagradas,
que se alimentan de nuevas contorsiones
en la palabra,
y, por su puesto,
en neologismos tan apropiados,
según algún viejo libro polvoriento,
que habla de la estética o la dialéctica,
en alguna universidad tradicional
del espacio infinito,
parido dentro de un vórtice lejano,
¡¡¡Por obligación !!!
para los mortales,
esos que someten el día a día
en cada paso,
que se echan al hombro,
con mucho orgullo,
penas y alegrías,
esos que engañan al yugo
con su sonrisa,
esos que profesan un olor fraterno
en cada una de sus casas,
y sin embargo, el bolsillo no es capaz
de espantar la eterna noche
del crudo invierno.

¿Podría ser de otra manera,
cuando la propia creación de nuestras manos,
es una extensión de brazos rotos,
por la inocente sombra
de conciencias esencialmente conformista?

¡¡¡¡Caen lágrimas afuera de tu cara!!!!

¡¡¡¡Llueven lamentos en el mediodía de tu pueblo!!!!

¡¡¡ El pan se ha ido a sentar con los astros,
pues el precio se ha elevado a la altura
de los dioses¡¡¡

¡¡¡ ¿Y tú me vienes a mí, con tu indulgencia de palabras nuevas,
sembradas en el arte y por el arte ?!!!
¡¡¡ Deja ya de levantar monumentos para los malditos!!!

Deja ya de crear fundamentos nuevos
sembrados en la falacia,
de los que se han profundizado tanto,
que han desaparecido
de la contingencia....

Asume que quieres llegar pronto
a la meta de póstumos,
quizás harías bien en dejarnos,
en esta mierda tan rica en vitaminas
y medicamentos mentales
que da para obsequiar
sogas, cuchillos, tinas llenas de agua,
sobredosis, borracheras,
ciertos hobbies que dan paso a pequeños egos,
Copa “Davis”,
“rey Pele o “el Pelusa”, ¿¡¡¡ Cuál es mejor!!!?
”El Colo”, “La Chile”,
Socialistas renovados o gremialistas
Da lo mismo Smith o Carlos Marx,
Filosofía existencial o al fenómeno,
Platón, Decágt, Diderot,
Mientras los postergados
hacen caso omiso de tanto texto,
que desborda las estanterías
de las buenas intenciones.

¡¡¡ Y que!!!
Si como siempre,
harán de ellos un ser humano digno,
para una sociedad mejor,
o para nada…

Da lo mismo…
¡¡¡A quien le importa!!!!
Si en poesía, como dice el actual Neftalí Reyes:
"no echan a nadie a la calle con camas y con sillas".

Por eso señores,
quédense cerquita,
pero del puro Chile,
el puro pueblo.
”La dura ”
No necesitamos trovadores del infierno,
Ni mucho menos,
narradores de la huella horizontal de la vida,
que se planta, así de simple,
como un eje imaginario de la luna.

Oremos…

Dan ganas de llorar amargamente…
Tanto han mosqueado la poesía.
Tanto han alejado el habla,
“el mas peligroso de los bienes”,
de aquellos que son pura vehemencia,
cuando caminan al trabajo,
entre vidrios nublados,
entre ojos somnolientos,
"cuando el lunes arde como el petróleo",
dejando a mi patria “cachando” nada,
sintiendo un lejano murmullo en los laboratorios
de la palabra,
esos que siguen apilando pasteles,
en estantes de oro,
para que sean admirados,
cuando sea el tiempo de las cucarachas...

”Igual mala” por esos pulcros murmullos,
que iluminan jeroglíficos,
que han succionado la vulva
de las astutas glosolalias,
esas que se invierten
en la bancarrota del ego,
o para absorber ciertos demonios alquimistas,
que indican las instrucciones
(precisas)
de cómo hay que mirarse,
en un galardón de plata,
dado como una galleta de adiestramiento,
por los antiguos terratenientes
de la palabra.
"Para así sentirse:
Interesante, weon,
¡¡¡Interesante!!!!
Esa es la palabra"

Yo, como digo,
no soy superior a los pasteles,
pero al menos me sonrío,
porque puta que es sabroso hacerse uno con la población,
puta que es emocionante premiar la poesía
en las bases vecinales,
puta que se escuchan diferentes las declamaciones
cuando caen lágrimas de verdad,
que acercan la poesía al barrio, al vecino,
al que duerme soñando anhelos de igualdad,
cuando el apretón de manos es con la mirada,
y la palabra compañero se hace en la experiencia diaria,
no en el cliché acicalado,
de los discurso trasnochados,
que se ahogan en el vino
que beben los jóvenes revolucionarios
de hoy en día.

Y no lo digo yo señores
La poesía debe ser, como dijo el poeta de poetas:
"La mas inocente de todas las ocupaciones"

La poesía nunca debió ser enterrada en aquellos cofres
color jazmín,
para que fuera perseguida como una presa,
por los que devoran su sombra
con gruesos abrigos conceptuales,
que buscan el lugar sagrado
de los intelectuales,
que fue construido con la opulencia
del café negro y las magras pipas.

¡¡¡ La poesía nunca debió escapar del pueblo!!!

Nunca debió alejarse de la mezcla de cemento,
que se transporta con la carretilla,
para levantar los muros imponentes
de los que rascan el cielo.
Nunca debió alejarse de la madera
que dibuja tantos hogares dignos,
tanta puerta abierta,
tanta noche de sacrificio,
tanto pan caliente,
tanto comerciante que engaña al frío,
para estar siempre listo
al asecho del consumo.

¡¡¡¡ La poesía nunca estuvo más alejada de nuestra gente!!!

Y eso es lo importante:
Que hay tanto por hacer...
Hay que abrir las grandes alamedas
pero de verdad.

Insisto, que no quede ninguna duda
Yo,
no soy superior a los pasteles
pero si hay que hacer algo con la poesía
que sea en el barrio, con la gente,
con el pueblo,
donde las papas queman
donde la vida duele en los zapatos
y el corazón se contenta de saberse propio.

Como nunca dijo Nicanor Parra:
”Los poetas no han bajado del Olimpo”.