Pensamientos Duardianos

Ocaso Todo en esta pieza tiende al ocaso o al final o a las finas terminaciones desgastadas, escondidas... da tercamente lo mismo.- Un viento nublado desciende del norte y yo ilusamente pensaba que sería un gran día cuando solo se trataba de un craso irreconocible error maltrecho. Domesticadas las artimañas de lo propio la pena se viste con trajes ajenos o la prepotencia o la desilusión. Canasta llena de humo que aparece de prisa para no volver... Cosquillas que hacen que un payaso de la vida arlequin de invierno, siempre este llorando, como si miles de pañuelos se quebracen por la demanda de la lluvia en las mejillas otoñales, de hojas caidas, en tintes viejos terminados. ¿Elegancia? ¿Sencillez? La vida es un huracan tranquilo en la división de dos corrientes prostetizadas por las miles de cabañas que se posaron en el ventanal furioso del derecho que surge de la grieta enfrascada anochecida dilatada por tantas otras manos que a nadie trasciende individuo, o comunión. Vicios antiguos q

Hay palomas que hacen nido en la garganta...hay rezos antiguos que dificultan el sabor de la derrota poética del sentimiento trágico de la inocencia... Palabras, palabras al vuelo en conocidas artesanías divulgadas en miles de cigarros. Hoy contemplaba mi pensamiento desde afuera, y pues bien, es conocido el hecho de que la globalización nos sumerge en un nuevo paradigma de las comunicaciones. Palabras como un saludo u objetos electrónicos que se vislumbran a interpretaciones de lo que alguna vez se conceptualizó como realidad están a punto de llegar a su fin, en una evidente transformación. La era plana de la información ha desatado un sinnúmero de relaciones poco comunes hasta mediados del siglo veinte. Secretos de estado se han convertido en el famoso "pan de cada día". Se divulga información a diario y es así como nos rodeamos de seres ficticios o reales, da igual, si al final la interpretación es la misma. La diferencia es determinar la explicación de como se diluye el v

...Y murió.... Corrió por la calle, lejos del hogar al que llamaba su casa, para no volver…. Se sentó en la orilla de nadie para admirar las nubes, esas nubes que nacen luego de la tormenta... Un suspiro robó del cielo y lo dedicó a esas señoras que desfilaban con aquel viento que subía a los cerros en recuerdos, de los miles de cerros que se dibujaban en el puerto de Valparaíso. Se preguntó por su padre, aquel camino roto por los bares que prometieron siempre alegrías inmediatas, risotadas culminantes en el medio de la noche como si un trapo viejo que se deja en la costura de su madre se podría amanecer esperando el golpe duro de la puerta, cuando el alcohol hace su trabajo en las manos abiertas que se abrazaron noche tras noche, casi de madrugada, en las mejillas de su vieja... Matilde.... Helena Rosa, cruz de roma, cruzaba la calle, a diario, casi todos los días en que no era domingo. Compraba el pan recién horneado, y en su aroma sentía el viejo caminar del panadero al desayuno de

Las estrellas nacen juntas, disociadas. Esparcidas en la mente, consteladas. Casualidades milenarias que les presentan un paralelo y las cruza así, de frente, como si un pasado en común les sume en viajes siderales de maravillas algo confusas o elevadas y pro siempre emocionales. ¡¡¡ Polvo de estrella que, sumidos en la plenitud solemos llamar "las caricias". !!! Éxtasis de la pasión toda… cada gesto, cada brisa es un regalo fogoso de lo humano, demasiado humano y no divino. Llueve oscuridad en el espacio ajeno. El lado opuesto ahora es solo uno, ligado a la negación triunfante del que dirán a las falacias. Garabatos que entrelazan los labios, (pues claro) si un beso es la explicación nacida en el deslumbre de lo inexplicable, y de lo incierto.... El amor se deshoja y se descubre como pétalos que vuelan al céfiro, y que, cobijados en la inocencia y en el velo hermoso de la compañía eterna, esa que se promete en un sentido (hacia delante), se humedece tácitamente como una sere