:: Planeando la estepa ::
Es posible que la espera sea un mero subterfugio, una anaconda misteriosa que recorra toda nuestra suerte, devorando el secreto testamento de las distancias prometidas, como brillantes epopeyas, como siniestras disidencias. No No es la distancia, ni los tiempos perdidos, ni las sombras. La verdad crece en cualquier parte. Menos, en el silencio de las cosas que no nos enviamos Un diente flojo, una mirada compleja, el pequeño mundo de las llamadas perdidas. Sobre la noche, un mantel roto, una copa derramada, las nubes pasan lentamente en moradas esperanzas, inocentes regalos que se envuelven con los ladridos de los perros. Y para qué tanta verborrea gutural, los gritos implosionan en una oscuridad permanente: Es la ciudad, me reclaman los muertos Es la Ciudad !!!! El encierro es un pan dulce que devoran las hormigas, para no morir en el intento. Que se abran todas las jaulas (de papel). que la luna ilumine toda idiosincrasia, toda demostración de cordura, o al me