:: Atardecer ::
A Roque Dalton. El grisaseo turbulento que se asoma en los recuerdos, doblegaba al tiempo y al espacio, en esta melancólica mediocridad de saberse un ausente de su propio aliento. La gente marcha con el puño en alto, mientras en mi barrio no pasa nada, mas que lo mismo de siempre: desfilamos con bastante indiferencia, como títeres anacrónicos de un enemigo que nos sometió hace rato y nos mandó de vuelta a la edad media. Entonces, uno tiende a perder la confianza, en los rimbobantes amuletos multicolores, que aparecen por todas partes, mientras mis calles siguen su monotonía habitual, su paso silvestre entre el asfalto y la plaza triste entre una teleserie de media tarde y media muerta, entre el humo de las cortinas, que se abren sigilosamente para sapear lo que pasa, entre el largo día donde parecer ser que no hay nadie, donde las calles parecen un homenaje a la victoria, a la gran victoria de la dictadura, que nos relegó en nuestras casas, para encerrarnos, sometidos a los as