Pensamientos Duardianos

Hay que sentarse. Observar  de frente la cursilería bizarra. Escupirla, sazonarla con mentiras, y una pisca de opinión propia. (Claro, si cualquiera se tira al abordaje...) Empujarla hacía el otro extremo de las noticias, las que no importan. Entonces los ojos son la gran boca por donde se tragan los calmantes, los alocados calmantes del circo estival. Se degluta la opinión pública, Para vomitarla,  en los nuevos métodos de persuasión masiva. A’er cómo te lo explico: Sólo cambia la forma de abrir el hocico, para expandiiiiirlo, gritando el silencio en medio de la sobremesa virtual. Doble aproximación al movimiento perpetuo, al que no germina. Círculos. Círculos gigantes se toman de la lengua, para batir la mierda que escupe la caja cuadrada. Círculos vacíos que rebotan en las noches, con ganas de sudar... Iluminados dones del lenguaje. Entonces el prestigio recae en la vacuidad Y, las migajas que caen le siguen, caracoleando las mismas palabras, el mismo afecto trasqui

Se doblan las piernas producto del exilio. Es ligero el camino por langosta cordura. El hemiciclo está repleto de cifras sentadas,  por todas partes... esperando con ansias  que algo ocurra, no sé,  un estallido notable,  un secuestro meridional, un delicado erupto del sol, una sencilla declaración de guerra, una virulienta proliferación de la voluntad de mandar todo a la cresta, un sincero rechazo de la comunidad internacional a la declaración de los derechos humanos. No sé,  una imprudencia por parte de los astros, una premeditada usurpación de las melodías  por parte del silencio,  un declive en las bolsas de valores producto de la escasa venta de máquinas de afeitar, o simplemente algún cagazo internacional que surjan de las piñericosas. no se poh, algo. ¡¡¡ Algo !!! En fin... Alguien podrá argumentar que la poesía carece de efectos adivinatorios. Es cierto. Yo sólo hablo de cifras verdes . Fe de erratas: donde diga humanos debe decir esclavos.

¿Es el vuelo de un pétalo capaz de superar el aleteo de un ave que se aleja constantemente del océano? Hacia el tiempo,  es la muerte lenta, donde no hay lugar a las fascinaciones por el nuevo límite terrestre... Las fieras cumplen el ciclo sagrado  devorando su cuantía, mientras las nubes pasan y pasan por este poderoso lugar... Es el regocijo de las dudas, remojadas con un par de certezas gratuitas, perecibles, inolvidables. En el nombre del silencio se levantan barricadas, que separan las plumas de ceniza, de la sangre viva; sangre corre por las venas de un pequeño punto, bajo la furia del sol. Ay, las palabras el amor, la prudencia la ficción, la soporífera caldera que hierve las entrañas de una torre oxidada, con olor a hombre viejo, gastado, incendiado por sentimientos salinos, mancillado por líneas rectas, que caen como relámpagos en su corazón; y al cual se le han embargado hasta sus más pequeñas sandeces producto de la multiplicación de sus vectores sensoriales, cogniti