Pensamientos Duardianos

Las estrellas se alcanzan, hermano... Para voh' no han muerto, sólo duermen. Aquí te espero... Para: Eduardo Gómez Toro. De: Ed J.L. ----- I -----Cuando veo tus pequeños progresos siento una empatía fuerte hacia ti, hacia ellos. Aunque quizás parezcan pequeños, aunque tal vez no representan una emancipación total de lo humano, significan mucho, y lo sabes. -----En ellos siento una cierta seguridad que me llama. Como cuando la literatura reclama mi cuerpo. Si avanzas avanzo, si vas más allá yo voy detrás de ti, y si llega el día –que llegará– en el que te liberes totalmente pues yo también me sentiré algo liberado. II -----Me veo, acostado en la sala del cuarto-habitación-rancho-casa donde estás. Tú quejoso de mí, yo aguantando las precariedades. La nevera vacía, las deudas, ¡ah!, esas ni soñar. Me veo sin nada en el estómago, sólo algo de café y licor para variar (posiblemente vodka, aunque no me gusta beberlo solo), y en el ínterin de tu vida, estoy acostado

Nublado. Tirado a cagarse de frío. En la tele se arma una tremenda payasada mas por treinta y tres mineros que aún están con vida. Uno quisiera ser empático con el dolor ajeno... No se puede. Es la siniestra enfermedad de los medios informativos, que nos han dejado con síntomas de una indolencia significativa, que carece de sometimiento, de sonrisas grotescas, que no se extrañan, pues abundan Uno se pone a pensar y ahí parece que la caga.. Porque me gustaría escuchar debate acalorados sobre cómo vamos a proteger los inalienables derechos de los trabajadores en todos los sectores. Me gustaría ver detalles de las nuevas medidas para la distribución equitativa de la riqueza. Me gustaría escuchar que se acerca el fin de un sistema parásito, que succiona todos los recursos posibles, para transformarlo en deleite de ciertos mojigatos con astutos privilegios y policíacos mayordomos, mientras algunos seguimos en la misma linea horizontal de todos los días: pateando piedras el

Usurpada la valentía, el único juguete que nos queda, es la convicción heroica de fundirnos en un ahogado lamento abarrotado. Afuera hay un murmullo crucificado por los cotidianos asuntos personales. Huimos presurosos de la vida para encerrarnos  en nuestro más preciados misterios, esos que la historia y sus continuas reinvenciones del pretérito imperfecto, obviaran, como siempre lo ha hecho. Entremos... Las estrellas hace rato que están muertas.

Entrevista a este pobre servidor en www.villalemaniacos.cl Léala aquí