Fines de Abril de 2008
Los momentos llegan como nubes dispersas después de una tormenta. El silencio castigado por la incuria se ha bebido todo rastro de inocencia que se deposita tiernamente en un vaso de violín o de aquel piano que hiere con miseria el morado ensombrecido de un ayer intencionado. Caen los gritos a pedazos de aquellos nimios vórtices que han de venir como engañados a fundar los nexos insondables de una historia nublada y sin igual para nada. Cuadros grises de un pasado extraño, de tantas palabras regaladas como anclas que hacen de la tierra ese estéril cuerpo ausente, que vacilando en los surcos de la aurora, han caídos gotas rojas de sangre en la memoria, para que al final tan sólo queden ruinas cadenciosas que hacen del viento una mirada, y del sol un agujero, blanco en cada caricia que se ha dejado guardada en todas partes. Para cuando se hace la pregunta, uno se da cuenta que son pequeñas filfas, o quizás simplemente engaños asesinos que han de violar la parodia siempre viva de un amor