Pensamientos Duardianos

Uno puede mirar el horizonte y oler. El olfato no engaña y es sabido que en lo profundo de la calamidad, de la resaca y el momento que nosotros celebramos, (que muchos anunciarían como perdido) está la magia de sabernos como iguales. Es algo más que tolerancia. En los bajos fondos podemos jugar a las cartas y apostar abrazos ebrios, enarbolando antorchas de fatalidad, riéndonos de las ridículas licencias y del dinero que nos cambian por nuestro tiempo. Y lo maravilloso es que no nos importa. Y salimos de la caverna, para levantar la mirada y ver la miseria. Entonces decidimos volver a entrar, para retirarnos a la fiesta del olvido. Y aquí estaremos siempre, danzando en la hoguera de la locura. Los demás pueden irse al cielo, con sus arpas de oro. Acá estamos los sin patria, los hijos desterrados de Platón.

¿Es la pregunta un error? Esperaba el metro.  Era tarde.  De esas tardes cuando se respira hondo, mientras el manto de colores suele caer  como un pañuelo, y los ojos  hipnotizados se pierden al ritmo de la  melancolía. O de la frialdad de la reflexión nula. A veces se parecen. Era tarde. Todo empieza a tornarse un tanto  oscuro. Algo parece que nos quisiera  absorber, algo que sabemos desde el alba propia , pero obviamos y dejamos  fluir, quizás porque nos hemos mezclado  con esta suerte de necesidad de vivir  por vivir. Quizás sea un error.  La pregunta. Todo alrededor puede ser una respuesta, una condición o una consecuencia.  Para ella son preguntas que insisten en  abordarla, por lo general cuando ya es  demasiado tarde. El metro tardaría al menos quince  minutos.  Aún tenía tiempo. Aún podía arrepentirse y observar las  miradas de aquellos que también  esperaban. O retornaban. Da lo mismo. Es que las preguntas son así. Apa