Pensamientos Duardianos

Particulares calabozos se confiesan como tibios   momentos de un otoño que insiste en alejar al sol   para encerrarlo en el horizonte.   El privilegio ordinario que se sumerge   (inexplicablemente)   en la humedad de tus pasos ,   en la sombra que   (silenciosamente)   sonríe muda,   en aquel exilio del tiempo malgastado.   Quizás uno piensa   (a veces)   que las imágenes   y los colores   son solo aglomeraciones de la casualidad   que se desborda por todas partes,   símbolos muertos de una razón que no ama,   de una ilusión que no promete,   de una agitada meditación bebida en el luto de los días   que se han ido.   ¿Es posible que quede un espacio   para juzgar la contingencia?   Quizás no tengamos tiempo ni para nuestros asuntos...

Pudo ser una acaudalada consecuencia   o una meditada casualidad.   Observamos, desde lejos,   los paralelos geográficos de las melodías que no nos conciernen:   He ahí el tiempo en que no estaremos,   que no nos pertenece,   que ya se fue.   Un delicioso momento capital,   sombreado de prosas particulares,   delatado por los surcos en tu ventana,   en tu reflejo,   en tus labios,   en la lenta memoria de tu piel,   en las cárdenas ojeras cansadas   que miran esa imagen   gastada de tanto juzgarla,   gastada de tanto moldearla,   ideales cansinos, olores pasionales   el aire pesado previo a la tormenta,   esa que todo lo soporta,   que todo lo confunde.   Un pretérito perfecto, un desierto simple, las singulares noches que pasan y pasan   sin permiso,   La mirada tendida en una línea divisoria   con ganas de seguir creciendo   como la barriga, como la vanidad, como la beleidosa pronunciación sustantiva de las palabras   que nos invocan,   que nos llevan

Es el silencio, no el frío...                                           es el vacío, no el ocaso...   es la pregunta, no es la noche..                                                                es el sonido de mis pasos en un callejón imaginario...   o tal vez es aquella silvestre melodía al equivocarse,                                                                             pensando en el mundo como un espejo de tus buenas intenciones...                                                                                                                                Entonces, el portazo:                                                       entonces es el frío,                              no el silencio...