Pensamientos Duardianos

Es la sacudida del polvo en esta temprana ciudad. Un lento y efímero abanico de ilusiones malgastadas, se anudan en el cuello, magullando la retahíla de hojas muertas, que van cayendo, presentando un espectáculo funesto, una imagen reiterada. Las marionetas huyen al centro de la ciudad. El nocturno plañido de las nubes a nadie le importa. En el cráter de mi nariz , llueven meteóricos lamentos negros. Una sierpe primigenia surge del rincón más profundo de mi silueta cansada, de tanto estrellarse, con la misma pared de siempre. Es la misma fotografía añeja y reincidente, de todos los días. Es la misma utopía, que ronda los pensamientos. Falacias sembradas en el momento exacto de las renuncias al tiempo, que todo lo consuela. Las botas en el piso, los pantalones gastados, una chaqueta a medio cerrar, nieve en la cabeza, humedad en las calles de la ciudad, cifras caminando por montones, cada una (pensándose) escrita con letras de oro, y no son más que meras evocaciones propias de la casual