Pensamientos Duardianos

Era el cielo  un pedazo del olvido  partido en dos, en donde los lobos correteaban las nubes y los murciélagos opacaban al sol. Una cosa extraña jugueteaba con tu pelo mientras el pasado insistía en ojearte las monedas, esa  que cambiabas por un chocolate y una sonrisa del kiosquero. Quizás esa sonrisa era de yapa ante tanta desolación que mostraban las desafiantes pesadillas que, como los cuervos,  se posaban en tus hombros para condenarte al exilio de los segundos cuadráticos hemisféricos, y tan dominicales esos que pasan y pasan cuando una silla es tu única compañera, cuando la nostalgia se imprime en las constelaciones sobre todo en la cruz del sur. ¿Sabes? lo años vuelan como las aves, Libres, como las hojas gastadas de nuestra pequeña historia, como las lágrimas que se nos pasan de lista y se escapan por las erosionadas mejillas, por esa terca apreciación de la vida, por esa miserable condición humana por esa melodramática explicación sobre las decisiones que...

Te posabas en el sofá, como una sombra,  como aquel compañero solemne. Podías pasar tardes enteras soportando las melodías desafinadas  de mi guitarra, que incluso me llegabas  a convencer de que eran buenas. Tus grandes ojos siempre vigilaban  los borrachos comportamientos de estos simios parlantes que te adoptaron como su sombra. Eras el hijo felino de los peces, el fruto del amor nuevo que refresca el alma, que saborea los espacios compartidos, que saquea todas las caricias que florecen en el horizonte virgen de los que tratan de juntarse para encontrar nuevos caminos. El eco de tu ronroneo aun retumba en mi pena, por mis piernas sueles pasa para alivianar la carga y robarme una sonrisa. Gato, hermano, amigo, tú que nunca nos dejaste a pesar de tener miles de motivos. Gato, hermano ahora te marchas  para no volver, por que la vida a veces  es injusta, es cruel con aquellos que solo saben de las cosas del amor; porque tú me enseñaste lo mas simple...

Maldigo del Alto Cielo, Violeta Parra, adaptación de la película "Violeta se fue a los Cielos".

Particulares calabozos se confiesan como tibios   momentos de un otoño que insiste en alejar al sol   para encerrarlo en el horizonte.   El privilegio ordinario que se sumerge   (inexplicablemente)   en la humedad de tus pasos ,   en la sombra que   (silenciosamente)   sonríe muda,   en aquel exilio del tiempo malgastado.   Quizás uno piensa   (a veces)   que las imágenes   y los colores   son solo aglomeraciones de la casualidad   que se desborda por todas partes,   símbolos muertos de una razón que no ama,   de una ilusión que no promete,   de una agitada meditación bebida en el luto de los días   que se han ido.   ¿Es posible que quede un espacio   para juzgar la contingencia?   Quizás no tengamos tiempo ni para nuestros asuntos...

Pudo ser una acaudalada consecuencia   o una meditada casualidad.   Observamos, desde lejos,   los paralelos geográficos de las melodías que no nos conciernen:   He ahí el tiempo en que no estaremos,   que no nos pertenece,   que ya se fue.   Un delicioso momento capital,   sombreado de prosas particulares,   delatado por los surcos en tu ventana,   en tu reflejo,   en tus labios,   en la lenta memoria de tu piel,   en las cárdenas ojeras cansadas   que miran esa imagen   gastada de tanto juzgarla,   gastada de tanto moldearla,   ideales cansinos, olores pasionales   el aire pesado previo a la tormenta,   esa que todo lo soporta,   que todo lo confunde.   Un pretérito perfecto, un desierto simple, las singulares noches que pasan y pasan   sin permiso,   La mirada tendida en una línea divisoria   con ganas de seguir creciendo   como l...

Es el silencio, no el frío...                                           es el vacío, no el ocaso...   es la pregunta, no es la noche..                                                                es el sonido de mis pasos en un callejón imaginario...   o tal vez es aquella silvestre melodía al equivocarse,                                                                             pensando en el mundo como un espejo de tus buenas intenciones...                   ...

Somos extensiones de punzantes vocablos,   que se articulan como una retahíla de burocráticas   pretensiones,   que se apuran en hacernos olvidar la contextura   (malgastada)   de los simpáticos añublos,   (que gorjean tiritantes),   en el tecleo de un par de enloquecidas marañas   que no comprenden la esquina,   una plaza gigantesca,   un par de arboles que rinden culto al verdoso gris   de mis zapatos...   Entonces el cuento, la inmensidad, el golpe directo de las miradas   cambiadas,   un entrampado y maloliente almíbar de inquietudes   que juntas hacen mas cifras que las canas de mi cabeza.   Un leve goteo de toscos micro cuerpos,  una humildad protagonista de pascualinas interfaces  que poco a poco se consumen como las llamas de la propia inspiración,  que alguna vez las puso de fundamento...y que ahora mueren.   El obcecado atajo de la estación Bellas Artes, ...