Pensamientos Duardianos

Detrás del espejo puede crujir el silencio, crepitando el pellejo, suele pernoctar una mirada vacía, multiplicada por un sin fin de supuestos categóricos que impiden la discreta observancia del grito obcecado que se disipa en el calor de una estrella muerta, cuando la gravedad devora el tiempo, las cifras son éticas, las frases, binarias; el ocaso se torna elástico, amanece una y otra vez: la vida; pájaros de hielo surcan el infierno, florecen las intenciones neutras, somos la espalda, el rostro al que nunca pudimos verle la cara porque pasó tan rápido, los vagones atestados de gente vacía, no hay paraderos, nadie se detiene, todos corren, todos salen y vuelven a entrar. Detrás del espejo existe un paroxismo amatorio entre la verdad y el olvido, entre la belleza y lo inmoral, entre lo real y lo sensato. Penetra la suerte a todas las edades, las penetra con fuerza, las invoca; charcos de humo protegen la ofrenda entregada por los ancestros; la guerra montada en el relámpago cae co...

La melodía de un siglo de plástico retumba en el cementerio de un día lunes. Máscaras crepitantes succionan todo el aliento vital. La marcha de las hormigas displicentes inicia su procesión al olvido final de una jornada mas. En el concierto imaginario, se cambia todo por nada, aire por lágrimas, papeles por tiempo, palabras por axiomas, la vida es un relato caprichoso narrado por niños obesos que se cansaron de cosechar el universo. El día como un anciano sin rostro, se cubre de una muerte escarlata; En cada hogar nos espera el luto silencioso que nos convoca a la maldita esperanza de un fin de semana mas. Y la vida se nos va: como una preciada ofrenda que se consume a través de los mili-segundos cuánticos que no se dignan a darnos pelea, ni mucho menos la cara. Flores deshuesadas como singulares par...

Inflando globos con gritos,  zapateando fuerte el silencio,  las olas del viento se perdieron junto con la mirada. Los ojos perdidos en el centro del universo. Recuerdos. Pudimos ser. Sumergido en una calle sin salida, naufrago en el frío cemento del abandono propio,  mientras llueven ideas vírgenes listas parar desvirgarlas con la solemne clemencia de la patria que me violó hace años. Los globos suelen reventarse a medio día,  cuando el viento me dirige un desprecio y el silencio huye de mi  como si yo fuera la encarnación de la propiedad privada. . Sigo en esta delicia culposa de ojos cerrados; soy la cerradura amarga de la continuidad  del tiempo, mi propia herencia genética. Seguimos siendo recuerdos,  puede ser. El círculo me arrastra del comienzo hacia el fin,  soy el radio perfecto de una historia  perpetrada a través del triunfo funesto del patriarcad...

Una onda que merece algo mas. Un trasnoche cotidiano que mira el día con los ojos nublados. Un idilio permanente que sueña con sus propios enemigos para buscar respuestas innecesarias. Una montaña de difícil acceso que se desquebraja  en flores y melodías melancólicas. Un barco de papel que se hunde en el arroyo de sus propias lamentaciones. Un gorrión que juguetea en el cielo crepuscular de una ciudad (eterna) olvidada como una ciudad del césar y todos sus asuntos. Un falso profeta que salió a comprar pan y cigarrillos mientras las miradas arden como el relámpago. A veces el muchacho salió un día  la ultima vez que se vio por ahí, frotaba por su cuerpo ese aburrido bloqueado lunar que tanto le gustaba. Casi siempre jugaba con sus reflexiones de pirómano intelectual. Odiaba el aire fresco que formaba las nubes,  esas hijas bastardas del océano y toda su arrogancia. Se sabía una onda, o al menos eso había aprendido c...

La sangre,  el caminante espectral. Marchamos al exilio El inviernos sin remordimientos se cuela en el alma,   drenándola entera. El plexo digital conmueve de manera individual. El trono de hielo nos pertenece.   El pilar de escarcha se corrompe en nuestro propio silencio, mientras aullamos y aullamos como un lobo solitario, abucheado por las ovejas. La sangre. El temblor eterno. El bullicio del vacío sin fondo, todos hablan,   todos gritan,   que se callen,   que se callen. La sangre,   las calles negras. Entereza ligada al tedio que se rompe como un cristal, gélidas garras corrompen el corazón de piedra,   los mártires lo devoran como la última cena prometida   de la mercadotecnia. La sangre,   el abrazo vampírico de la suerte. La cifra final, el cuento terrible. Alocadas frases se pasean como fantasmas, el pulso se congela,   la hela...

Yo subí y bajé varias veces a pata por Cumming. Me fumé no se cuantos cigarrillos. Los escalones siguen intactos, la gente insiste en pasar desapercibida. El cuerpo como punto exacto  henchido de recuerdos. Vi pasar las horas sentado ahí,  esperando. Sabía que las horas y los otros eran nuevos desconocidos, en una historia invisible sin mayores aspiraciones. Siendo la propia historia, caminé por las afueras de tantas imágenes inconclusas. Uno nunca sabe cuando terminan de sorprenderte las avenidas sin  un final aparente. Muchas veces el pasado puja por volver a nacer fértil y dócil, como si mi cuerpo fuera un pesado umbral que se quiebra en miles de segundos pasados,  con aromas y sabores explosivos,  con alimento de perro guacho y viejo, que camina sin prisa a pesar del brillo en sus ojos. Muchas veces busqué y busqué,  mirando a través de la gran ventana, a través del metro, a través d...

I He dejado la puerta entreabierta, quizás a media luz, a media luz esperando siempre  que salga el sol del otro lado, a ver si me arrastra, a ver si me alienta, a ver si dejo este vaso medio lleno, (medio vacío), a ver si me vuelco a una implosión tutelar, sin muchas evidencias posibles, ni ejemplares reciclables. Camino desde el sur, hacia el sur, hacia el extremo. El eje del fin del mundo aguanta todo el peso, del oscuro sosiego matutino. Caminas por geografías conocidas, has asumido la resolución de tus propios laberintos,  el puzzle está casi completo,  pero vacío,  siempre está el vacío.  Hace frío, el sendero no permite cambios, las horas igual, la vuelta es lo mismo. Cuerpo coraza que cubre la nada,  el suspiro que nunca rebota en el interior,  la sangre que brota como  retazos de algo que no nos pertenece. Sólo el dolor habla por nosotros,  sólo hay sangre cuando enfren...