Pensamientos Duardianos

Decidí  que soy del viento, del agua de mis lágrimas,  del espacio interior de mis formas. Saberme mio, tan mio como el momento silencioso de todas las noches, sean estas silenciadas por la risa,  el jolgorio o las mentiras. Expulsarme como un astro salvaje hacia caminos desconocidos, con el mas aberrante de los miedos sabiendo que mio, solo mio es el camino. Sabiendo que si fallo o no, mio siempre será el motivo. Dejemos que los muertos se queden al otro lado  del camino...

Los niños pintan el infierno,  los adultos nos tomamos de la mano para jugar a la ronda.  Dios es con nosotros, mientras firma autógrafos en el desierto florido  atacameño.  El santo padre aprueba rotundamente la fama de Dios, y viaja inmediatamente a firmar autógrafos con él. El vaticano se pone en venta.  Nadie sabe quien le compra.  Los dedos ya no pueden cruzarse,  la historia ya no puede contarse,  La muerte es un orgasmo furioso, según me contaron los que volvieron  del más acá.  Existe una definición del arte, y radica en salvarse solo.  La política de Aristóteles destruye el concepto ciudadano y plantea la disidencia del contertulio del mundo en tanto ser...o para nada, pues a nadie le importa.  Los sueños son apreciaciones reales del futuro...ya casi nadie sueña.  Se rumorea que el tiempo y el espacio aparecerán al final de todas la cosas.  El final de todas la cosas, es una mera operación matemática....

La hoja marchita se mecía  despacito  a través del viento.  Se alejaba conforme le permitía el tiempo  y el espacio quebrado  por la distancia.  Espasmos lujuriosos,  nocturnos,  implacables,  acontecían en su bajo vientre  (recordando)  agitando las migajas que dejan los recuerdos.  De rodillas.  miraba al sol  a ese lejano suceso metafísico  a esa cabalística y mundana casualidad  que rayaba en lo absurdo  (de la lengua).  humedecida  con el veneno de la inconclusa decoración  de las experimentales menudencias,  que se maceran a fuego lento.  La hoja marchita se mecía,  (tranquilita)  observaba con mucho sosiego  el árbol de cual fue expulsada  para morir en una epistemológica verificación  de los sensibles motivos,  como si la caída libre fuera una posterizada fotografía,...

Leyes que desfilan con la lógica perfecta,  pavimentando el camino de las respuestas.  Las redes subterráneas entrampando las preguntas  que no tienen un fin aparente.  Las marionetas apostamos "ALL IN" en el teatro de la libertad,  donde los burgueses y terratenientes agotan toda la taquilla,  con el único fin de reírse a carcajadas.  Hilos que cuelgan como una compleja red interminable  de conceptos,  que sirven sólo para justificar esta miseria  por la cual transitamos  y que tratamos de engañar  con un simple culto a la desfachatez (de las toscas esperanzas),   donde la muerte es un simple portazo.  Hilos compuesto de tanto desgano, resistentes como el vacío  del universo, almidonadas con el temor al infierno, a Dios y a la nada. Caminamos a paso firme en este lento suicidio,  gimiendo de vez cuando, riendo para no morir, llorando  para bañarnos de tanto sinsentido, engullendo men...

El cielo viene congelándolo todo desde el exterior.  Por la tarde vi una gaviota perdida, revoloteando  en este aguacero crepuscular, quizás no tenía un refugio  donde aparcar.  Inocencia.  Morderse la lengua para gastar al silencio.  Medicarse con tantas canciones locas, que insisten  en colgarse de la espalda.  Inocencia cansada.  Buscando entre las migajas que lanzan los sueños,  de vez en cuando uno tiende a confesarse, con un acertado presentimiento.  Y entonces aparecen las pesadillas, solapadas por el invierno  que se niega a morir de inanición.  Inocencia sangrante  En estas encías blancas de tanto engullirse  en cámara lenta.  En este somnoliento caminar sin operadores contables, con los bolsillo  que se niegan a plancharse, pues siempre aparece un testimonio salvador  de todas estas explicaciones, que carecen de apretadas obediencias...

El mayor de los animalescos silencios. La mirada perdida en el reflejo de las pupilas. El mundo que se cae a pedazos. El pecho ametrallado por los martillazos. La brisa, el jadeo. La pequeña muerte...

Toma fantasma utilizando el corto A SHORT LOVE STORY IN STOP MOTION de Carlos Lazcano