Pensamientos Duardianos

Cinco minutos antes de acostarme. La niebla derrumbaba los misterios en una par de segundos El chiste, entonces, no consiste en hacer que se las cosas dejen de ser algo ilusorio, sino mas bien en dilucidar si las decisiones tomadas permiten deslizarnos entre esa niebla espesa, sin tiempo pero con mucha impotencia retenida... El misterio gozoso de las cosas que ocuparon tantas horas de nuestro tiempo, para transformarse en los lejanos recuerdos de locas añoranzas... El cara y sello de los laberintos solucionados, las puertas no derribadas, el árbol frondoso que ya es imposible echar abajo, porque las raíces se van poniendo mas tercas que viejas mas cuerdas que sabias, mas solas que nunca... Vuelven las hojas del exilio a poblar los recuerdos, vuelven a posarse tan verdes como las falacias de una historia no contada. Nos entumimos de miedo, nos rascamos las heridas de la eternidad, nos engullimos las groseras perspicacias, para ahorrarnos tanto daño colateral....

El arroyo seguía su camino pequeño,  por sobre la tierra erosionada, en Coquimbo,  una de las últimas calles que aún no sufre la plaga gris del cemento. Una hoja se soltó de la mano de su madre, sabiendo que la muerte estaba cerca, y saltó, no le tuvo miedo al viento, ni a los riesgos de quedar estupefacta y con un horizonte conocido. No. La hoja tuvo un misterioso acierto, cayó en el cauce perfecto. Yo la vi cuando abrió sus brazos, la vi cuando era arrastrada en andas por el agua y los sedimentos. La vi perderse en la esquina de San Enrique, Camino al Marga Marga. Iba feliz.

Sé lo que haces.  Estás allá afuera,  (esperando)  preguntándote que mierda pasa con todo esto.  A veces pretendes lanzarte al vacío  y caes en tu cama  (quizás el único momento donde sientes  la caída libre)  Y las preguntas aparecen como manchas  negras,  en la humedad de lo que se tiene  por sabido, en la conciencia de lo que somos,  o creemos ser.  Hay un salino silencio,  en esas dudas  que apretan tu pecho.  Hay algo que no te calza,  algo que no va bien  con todo este aparataje.  Dudas si será bueno  levantarse,  seguir los consejos  del aprendizaje,  evocando latigazos mentales,  que nos obligan a seguir  en esta farsa.  Cordura,  razón,  responsabilidad,  el eco de las sigilosas mariposas  te vociferan la verdad  No importa, son mariposas que deben morir  ahogadas.  en esta pena  que llevamos dentro  y que...

A Roque Dalton. El grisaseo turbulento que se asoma en los recuerdos, doblegaba al tiempo y al espacio, en esta melancólica mediocridad de saberse un ausente de su propio aliento. La gente marcha con el puño en alto, mientras en mi barrio no pasa nada, mas que lo mismo de siempre: desfilamos con bastante indiferencia, como títeres anacrónicos de un enemigo que nos sometió hace rato y nos mandó de vuelta a la edad media. Entonces, uno tiende a perder la confianza, en los rimbobantes amuletos multicolores, que aparecen por todas partes, mientras mis calles siguen su monotonía habitual, su paso silvestre entre el asfalto y la plaza triste entre una teleserie de media tarde y media muerta, entre el humo de las cortinas, que se abren sigilosamente para sapear lo que pasa, entre el largo día donde parecer ser que no hay nadie, donde las calles parecen un homenaje a la victoria, a la gran victoria de la dictadura, que nos relegó en nuestras casas, para encerrarnos, sometidos a los as...