Pensamientos Duardianos

El arroyo seguía su camino pequeño,  por sobre la tierra erosionada, en Coquimbo,  una de las últimas calles que aún no sufre la plaga gris del cemento. Una hoja se soltó de la mano de su madre, sabiendo que la muerte estaba cerca, y saltó, no le tuvo miedo al viento, ni a los riesgos de quedar estupefacta y con un horizonte conocido. No. La hoja tuvo un misterioso acierto, cayó en el cauce perfecto. Yo la vi cuando abrió sus brazos, la vi cuando era arrastrada en andas por el agua y los sedimentos. La vi perderse en la esquina de San Enrique, Camino al Marga Marga. Iba feliz.

Sé lo que haces.  Estás allá afuera,  (esperando)  preguntándote que mierda pasa con todo esto.  A veces pretendes lanzarte al vacío  y caes en tu cama  (quizás el único momento donde sientes  la caída libre)  Y las preguntas aparecen como manchas  negras,  en la humedad de lo que se tiene  por sabido, en la conciencia de lo que somos,  o creemos ser.  Hay un salino silencio,  en esas dudas  que apretan tu pecho.  Hay algo que no te calza,  algo que no va bien  con todo este aparataje.  Dudas si será bueno  levantarse,  seguir los consejos  del aprendizaje,  evocando latigazos mentales,  que nos obligan a seguir  en esta farsa.  Cordura,  razón,  responsabilidad,  el eco de las sigilosas mariposas  te vociferan la verdad  No importa, son mariposas que deben morir  ahogadas.  en esta pena  que llevamos dentro  y que...

A Roque Dalton. El grisaseo turbulento que se asoma en los recuerdos, doblegaba al tiempo y al espacio, en esta melancólica mediocridad de saberse un ausente de su propio aliento. La gente marcha con el puño en alto, mientras en mi barrio no pasa nada, mas que lo mismo de siempre: desfilamos con bastante indiferencia, como títeres anacrónicos de un enemigo que nos sometió hace rato y nos mandó de vuelta a la edad media. Entonces, uno tiende a perder la confianza, en los rimbobantes amuletos multicolores, que aparecen por todas partes, mientras mis calles siguen su monotonía habitual, su paso silvestre entre el asfalto y la plaza triste entre una teleserie de media tarde y media muerta, entre el humo de las cortinas, que se abren sigilosamente para sapear lo que pasa, entre el largo día donde parecer ser que no hay nadie, donde las calles parecen un homenaje a la victoria, a la gran victoria de la dictadura, que nos relegó en nuestras casas, para encerrarnos, sometidos a los as...

Ya no me conmueve ni el polvo  de los caminos  Las nubes son simples cúmulos de lágrimas,  que no me convencen. Avanzan a paso cansino  entre la densidad del sol  y mi cabeza, que se cubre con un gorrito viejo.  Mis piernas avanzan tranquilamente,  pero mi ideas sobre estas imágenes oxidadas,  no pueden avanzar  al siguiente nivel.  ¿Será que ya no hay otros niveles?  Distantes están las ganas del descubrimiento.  Los libros, así como los amuletos.  se llenan de polvo en mi biblioteca.  Ya no hay espacio para las inoperantes emboscadas  del silencio, que a diario murmullan las calles.  En aquella imagen, los peatones avanzan raudamente,  para esconderse en sus madrigueras.  Mis piernas siguen soportando todo el peso,  de mis cansadas esperanzas.  A veces dan ganas de unirse al silencio.  ¿De qué sirve todo ese alboroto, si las cosas  o las palabras, son inexorables métodos de co...

Procesos largos que se esconden  tras la niebla vomitiva de los cansados  segundos,  esos que colgamos detrás de un reloj  para engañar la mirada que se desorbita  ante la velocidad de un día cualquiera.  Los pequeños privilegios de una sociedad  encerrada en el desgano,  las pequeñas cuentas que se pagan como un  tributo para dar vuelta la mirada  hacia el vacio, negando tres veces  la realidad que nos cuelga como  una molesta llaga...  Una molesta llaga  una molesta llaga.  Seguimos el paso cancino  del desgano  Nos han chupado algo mas preciado  que nuestras entrañas:  Nuestras ganas de luchar.  En los quioscos y en las calles,  cuelgan miles de panfletos,  con alegorias revolucionarias  Las encuestas dicen que todo chile está de acuerdo,  las calles se llenan de anónimos disconformes,  una masa digna del éxodo hacia un nuevo tiempo.  Líderes revolucionari...

Yo esperaba que a mis treinta  y tantos años  podría zanjar ciertos asuntos demenciales  que tienen que ver con la verdad,  la razón  o las tinieblas.  Esperaba que los veranos no me fueran  tan lejanos,  que las tardes no tuvieran fin  en sí mismas  y que las personas a mi alrededor  me importaran muy poco  Creia que a los treintas y tantos  años,  los bancos de las plazas  me serían indiferentes;  que las mujeres me servirían  como el amuleto de mis pasiones,  que los hombres serían compatriotas  en el nuevo continente,  que se descubre a diario;  que mi madre sería un verdadero estorbo  y mi viejo, como siempre, un mero adorno.  Pero a los treintas y tantos  años,  La verdad se funda en la falacia,  la razón le pertenece a los dioses  de la tierra  quienes se reparten el mundo  cual juego de salón,  las tinieblas es el único lugar ...