Pensamientos Duardianos

Tedio Tedio en las sabanas. Tedio en los ojos. Tedio en el techo. Tedio en el movimiento primero. Tedio por el pie derecho, o por el izquierdo o el de al medio. ¡¡¡ A quien le importa !!! Tedio por el brazo que corre las sabanas. Tedio por el frío que se cuela entre la cama. Tedio por el silencio. Tedio porque un acertado kikiriki se posa tranquilo en las orejas. Tedio por la distancia que hay hasta el baño. Tedio por el espejo. Tedio por mi reflejo. Tedio por las canas que aparecen sin permiso. Tedio. Tedio por la ventana abierta, puta que hace frío. Tedio porque se abrió el día entero, porque comienza la maquinaria inagotable del progreso. Tedio por el humo del cigarro. Tedio por el agua hervida. Tedio porque hay que sentarse, porque el pan estaba blando y tostadito. Tedio . Tedio por el hombre responsable. Tedio por el reloj, chucha que es tarde. Tedio por los zapatos, donde cresta los dejé anoche. Tedio. ¿dije que tengo Tedio por el silencio? chucha verdad. Tedio por la verdad. Ted...

Un abuelo mira sus zapatos. Se sabe dueño del infierno. Ha dejado de pensar en alfileres. Deja de mirar. El infierno acontece. El ceño desaparece. Se traga sus labios tocándose la lengua. El infierno se cierra y aparece el cielo cotidiano. Cierra los ojos. El cielo, para él, suena a cuento viejo, suena a ojos de niño.

( Los cuadernos de Malte Laurids Brigge - Rainer Maria Rilke - Fragmento ) Cuando se habla de solitarios se suponen conocer demasiadas cosas. Se cree que las gentes saben de qué se trata. No, no lo saben. No han visto nunca un solitario, solamente, le han odiado sin conocerle. Han sido sus vecinos quienes le gastaban, y la voz de la habitación vecina, la que le tentaba. Han excitado los objetos contra él para hacerlos ruidosos y que gritase más fuerte que él. Los niños se asociaron contra él porque era tierno y niño; y a medida que crecía, creció contra los mayores. Le seguían la pista en su escondrijo como a un animal cuya casa estuviese abierta, y durante su larga juventud la caza contra él no se cerró jamás. Y cuando no se dejaba abrumar y se escapaba, desacreditaban lo que provenía de él y lo encontraban feo y sospechoso. Y cuando no los oía se hacían más claros y le quitaban la comida de la boca, y le respiraban su aire, y escupían en su pobreza para que se le hiciese odiosa. Y le...

(a un amigo imaginario) ¿Cómo que no? Absolutamente todo es poesía. Hasta tu absurda persecución, de la poesía, lamentablemente es poesía. Las cenizas de un árbol te llaman a la hoguera humana, ocasional, de las meditaciones tan propias, como el sudor entre tus brazos. Es tan natural el sudor entre los brazos, es tan sofocante la hipertermia, derivada en líquidos tan subjetivos, tan escurridizos, tan absolutamente poéticos. Todo, absolutamente todo es poesía. La luna llora el apagón del sol Todo se nubla… Todo tiende a cero, a la nada, al caos Todo se aleja como escapando de nosotros. Todo, hasta un miserable concepto encerrado por el cerebro de tus labios. Todo es alcanzable con un poco de poesía. pues bien ¿qué es poesía? aprende que le debes mucho, a tu poesía.

La cintura de mi cabeza se tuerce, baila, interpretando la sinfonía malgastada de una noche tétrica, oculta, falaz, que se descompuso en una banca rota, construida sin razón en las tinieblas. Una bruma espesa quiso arrimarse a uno de mis cabellos, como promoviendo lágrimas en la intemperie de las enajenadas meditaciones. Contemplo así el silencio. Silencio que enredas el chillido de una quietud aberrante. Hace rato la reja de un jardín no para de llorar por mis pecados. Las ventanas a lo lejos pululan como las moscas entre la mierda. El discreto aullido de un perro se pierde en un bosque de fundamentos cotidianos. Hay gigantes cantaros de titanio en la televisión. Me pierdo. Me pierdo. Mis rodillas levantan sus manos para detenerme. Espacio infinito, desierto de mil estrellas. Mar embravecido devorando las pesadillas. Hay una estela de sangre en mi pecho. que se ha divorciado de todas mis histerias. Donde no hay lugar para la imprudencia.

Saltar al vacío. Patear las dudas obsoletas por la pendiente de una calle mal habida. Gemir. Culturizar. Hacer de las experiencias una situación cotidiana, un karma que asesina la voluntad (gloriosa) de armarse hasta los dientes, para estrujar las grises nubes que limpian las heridas del invierno. ¡¡el Invierno!! El insensato invierno de todos los días, que hasta hace algunos años sólo se trataba de abrigarse un poco más, para capear el frío temporal de la soledad que copiosamente nos acompañaba, sin provocar molestia alguna. Profetizar nuestros ideales. Destruir el plástico recuerdo de los que aparecen (de repente) como juguetes del destino, como imágenes borrosas de un sueño infante que quiso ser, pero no fue… Deshojar las teclas de un eléctrico suspiro, convencer al miedo, para que se haga trizas frente al reflejo de un monitor, ese que pixela las melancólicas ganas de revelarse al tiempo, ese abuelo permisivo de los precisos momentos del dolor, que se amontonan en un par de letras ...

"La paradoja es, por lo tanto, que las dos versiones: (1) un sujeto que flota libremente de una realidad virtual a otra como un fantasma, consciente de que todas son falsas y (2) la suposición paranoica de que hay una realidad más allá de Matrix son falsas. Ninguna de las dos versiones capta lo Real. La película no se equivoca al insistir en que hay una realidad tras la simulación de Realidad Virtual; Como le dice Morfeo a Neo cuando le enseña las ruinas del paisaje de Chicago: «Bienvenido al desierto de lo real». Sin embargo, lo real no es la «verdadera realidad» tras la simulación virtual, sino el vacío que hace que la realidad sea incompleta/incoherente, y la función de cada Matrix simbólica es disimular esta incoherencia. Una de las maneras de ocultarla es, precisamente, declarar que detrás de la realidad incompleta e incoherente que conocemos hay otra realidad que no está estructurada alrededor del callejón sin salida de la imposibilidad." [Slavoj Zizek - The Matrix, o l...