Pensamientos Duardianos

:: Ideología hay de sobra ::

2012-01-10T14:26:00.002-03:00

Procesos largos que se esconden
tras la niebla vomitiva de los cansados
segundos,
esos que colgamos detrás de un reloj
para engañar la mirada que se desorbita
ante la velocidad de un día cualquiera.

Los pequeños privilegios de una sociedad
encerrada en el desgano,
las pequeñas cuentas que se pagan como un
tributo para dar vuelta la mirada
hacia el vacio, negando tres veces
la realidad que nos cuelga como
una molesta llaga...

Una molesta llaga

una molesta llaga.

Seguimos el paso cancino
del desgano

Nos han chupado algo mas preciado
que nuestras entrañas:

Nuestras ganas de luchar.

En los quioscos y en las calles,
cuelgan miles de panfletos,
con alegorias revolucionarias

Las encuestas dicen que todo chile está de acuerdo,
las calles se llenan de anónimos disconformes,
una masa digna del éxodo hacia un nuevo tiempo.

Líderes revolucionarios que mas temprano que tarde
serán honorables diputados, regordetes senadores o tal vez
den la talla para el payaso mayor.

Y para qué? si seguimos ganando un sueldo que nos mantiene
la boca cerrada, si seguimos salvándonos el culo, total las revoluciones
son largas y requieren de que nos organicemos

Que paja...

Entonces, el trabajo nunca fue despojarnos del puro chile,
el trabajo nunca consistió en privatizar el país,
el trabajo no era un asunto ético o legal,
el trabajo consistió en robarnos el alma,
en sacarnos la sangre proletaria para transformarnos en
ciudadanos del mundo,
en meros consumidores, en gigantes masas anónimas
con un complejo de autosuficiencia
monocromático, indolente
y por si esto fuera poco
tan delicado como las privadas apreciaciones
de las trucadas imágenes de una sociedad
que no nos pertenece.

Opinión pública manipulada por los medios,
por las ideologías, por los propios dictadores
de las revoluciones,
por las inconsecuentes aproximaciones
a la responsabilidad propia de toda existencia.

La lucha de clases es un concepto que se perdió
jugando al empate, apostando en las farmacias,
lucrando con el tiempo, comprando al frente de un espejo.

Por tanto,
insisto,
lo que más falta
son las ganas.

Ideología hay de sobra.

:: Ecce Homo ::

2011-12-27T12:43:00.002-03:00

Yo esperaba que a mis treinta
y tantos años
podría zanjar ciertos asuntos demenciales
que tienen que ver con la verdad,
la razón
o las tinieblas.

Esperaba que los veranos no me fueran
tan lejanos,
que las tardes no tuvieran fin
en sí mismas
y que las personas a mi alrededor
me importaran muy poco

Creia que a los treintas y tantos
años,
los bancos de las plazas
me serían indiferentes;
que las mujeres me servirían
como el amuleto de mis pasiones,
que los hombres serían compatriotas
en el nuevo continente,
que se descubre a diario;
que mi madre sería un verdadero estorbo
y mi viejo, como siempre, un mero adorno.

Pero a los treintas y tantos
años,
La verdad se funda en la falacia,
la razón le pertenece a los dioses
de la tierra
quienes se reparten el mundo
cual juego de salón,
las tinieblas es el único lugar
que a veces me gustaría conocer,
Los veranos siguen tan lejanos como
siempre, las tardes son un simple
subterfugio para envejecer,
las personas son el propio espejo
en donde podemos definirnos,
junto a las palabras,;
los bancos de las plazas me miran tristes
como gritandome a la cara todo el dolor del mundo,
toda esa inhumanidad consumada en un momento fugaz,
donde nos sentamos a contemplar la nada.

A mis treinta y tantos, hay pocas mujeres
que no me sorprenden,
y hay muy pocas con las cuales
me debatiria a muerte,
con tal de que me regalaran un pequeño momento,
a solas,
con sus ideas.

A mis treinta y tantos años,
pido perdón por todo el daño que mi género ha causado
al mundo,
pido perdón por tanta arrogancia, por tanta cobardía,
por tanto silencio...
Entonces uno siente a estas alturas
que el continente se descubre solo, sin mucha bulla
para que no te releguen al closet, es tan obstusa la apertura,
es tan cerrada la conjetura...

A mis treinta y tantos años,
mi madre sigue ahí, sigilosamente vigilando
yo le sonrío a veces, para decirle que la quiero,
pero se lo digo a medias, como todos los ingratos hijos
que somos.

Y mi viejo a estas alturas ya no me adorna nada,
mas bien es una eterna interrogante,
la gran pregunta de mi vida...

:: Pequeña Certeza ::

2011-12-06T11:03:00.004-03:00

Sabíamos que,

dónde hubo un pequeño espacio

para nosotros,

era en secreto,

sin negociaciones previas

ni avisos contingentes.

La casualidad se paseaba de la mano

con el misterio de las inexorables letanías

que pronunciaban nuestro labios,

para que el tiempo se marchara lejos.

Cuando el resto se apresuraba por las calles

para volver,

nosotros caminábamos en cámara lenta,

ya que

la única certeza que teníamos,

eran las despedidas.

:: Cuento Corto ::

2011-12-06T11:02:00.003-03:00

"¿Quien puede mirar a un espejo sin volverse malvado?, un espejo no refleja la maldad sino que la crea (Batou)"

En el secreto silencio de los recuerdos,
el espejo es sólo una bodega de obcecadas emociones,
esas que construyen al monstruo que ocultamos del mundo.

Entonces la verdad es sólo una careta que nos permite movernos
con la libertad rastrera de las calles,
de los rostros,
entre los cuerpos inertes y los no tanto...

Miramos el límite del cielo
para consolarnos,
mientras el espejo es el único contenedor
de la verdad

:: Lobos Y Murciélagos.::

2011-11-17T23:59:00.000-03:00

Era el cielo

un pedazo del olvido partido en dos,

en donde los lobos correteaban las nubes

y los murciélagos opacaban al sol.

Una cosa extraña jugueteaba con tu pelo

mientras el pasado insistía en ojearte

las monedas,

esa que cambiabas por un chocolate

y una sonrisa del kiosquero. Quizás esa sonrisa

era de yapa

ante tanta desolación que mostraban

las desafiantes pesadillas

que, como los cuervos,

se posaban en tus hombros

para condenarte al exilio de los segundos

cuadráticos

hemisféricos,

y tan dominicales

esos que pasan y pasan cuando una silla

es tu única compañera,

cuando la nostalgia se imprime en las constelaciones

sobre todo en la cruz del sur.

¿Sabes? lo años vuelan como las aves,

Libres,

como las hojas gastadas de nuestra pequeña historia,

como las lágrimas que se nos pasan de lista

y se escapan por las erosionadas mejillas,

por esa terca apreciación de la vida,

por esa miserable condición humana

por esa melodramática explicación

sobre las decisiones

que no son más que eso,

extorsionadas inclinaciones a la falacia

sobre un asunto que no tiene nada de verdadero

porque ¿qué es la verdad sino

un simple testimonio que nos cobija

del frio misterioso de la existencia,

o es que acaso esto no es sólo un mal sueño,

o quizás el mejor posible?

alto y bajos como el cielo y el infierno

como la montaña y el mar

como el boldo silvestre

o el litre.

donde no hay falsos dioses

ni pequeños demonios.

Una poesía cansada podría calmar tus pasos.

Un testamento de dos mil años

te conforta, una carta olvidada en el buzón de tu corazón

esa que escondiste, esa que siempre miras por las noches

para recordarte al menos,

lo poco que queda de tu esencia,

esa que poco a poco te abandona

pues no quiere morir contigo

porque ya no te pertenecen.

Entonces,

asuntos tan mundanos como estos,

sólo pueden tratarse

de lobos

o murciélagos.

:: Adios Delfin ::

2011-10-16T00:01:00.002-03:00

Te posabas en el sofá, como una sombra,

como aquel compañero solemne.

Podías pasar tardes enteras

soportando las melodías desafinadas

de mi guitarra, que incluso me llegabas

a convencer de que eran buenas.

Tus grandes ojos siempre vigilaban

los borrachos comportamientos

de estos simios parlantes

que te adoptaron como su sombra.

Eras el hijo felino de los peces, el fruto del amor nuevo

que refresca el alma, que saborea los espacios

compartidos, que saquea todas las caricias

que florecen en el horizonte virgen

de los que tratan de juntarse para encontrar nuevos caminos.

El eco de tu ronroneo aun retumba

en mi pena, por mis piernas sueles pasa

para alivianar la carga y robarme una sonrisa.

Gato, hermano, amigo, tú que nunca nos dejaste

a pesar de tener miles de motivos.

Gato, hermano ahora te marchas

para no volver, por que la vida a veces

es injusta, es cruel con aquellos

que solo saben de las cosas del amor;

porque tú me enseñaste lo mas simple

de la vida: vivir a pesar de las carencias,

a pesar del dolor, a pesar de que hace rato perdiste

tus nueve vidas.

Gato, te extraño,

Te quiero,

Te extraño...

:: Cuanto será mi dolor ::

2011-09-08T11:35:00.000-03:00

Maldigo del Alto Cielo, Violeta Parra, adaptación de la película "Violeta se fue a los Cielos".

:: Paseamos ::

2011-05-30T17:33:00.000-04:00

Particulares calabozos se confiesan como tibios

momentos de un otoño que insiste en alejar al sol

para encerrarlo en el horizonte.

El privilegio ordinario que se sumerge

(inexplicablemente)

en la humedad de tus pasos ,

en la sombra que

(silenciosamente)

sonríe muda,

en aquel exilio del tiempo malgastado.

Quizás uno piensa

(a veces)

que las imágenes

y los colores

son solo aglomeraciones de la casualidad

que se desborda por todas partes,

símbolos muertos de una razón que no ama,

de una ilusión que no promete,

de una agitada meditación bebida en el luto de los días

que se han ido.

¿Es posible que quede un espacio

para juzgar la contingencia?

Quizás no tengamos tiempo ni para nuestros asuntos...

:: Doncella Encantada ::

2011-05-12T03:37:00.000-04:00

Pudo ser una acaudalada consecuencia
o una meditada casualidad.

Observamos, desde lejos,
los paralelos geográficos de las melodías que no nos conciernen:

He ahí el tiempo en que no estaremos,
que no nos pertenece,
que ya se fue.

Un delicioso momento capital,
sombreado de prosas particulares,
delatado por los surcos en tu ventana,
en tu reflejo,
en tus labios,
en la lenta memoria de tu piel,
en las cárdenas ojeras cansadas
que miran esa imagen
gastada de tanto juzgarla,
gastada de tanto moldearla,
ideales cansinos, olores pasionales
el aire pesado previo a la tormenta,
esa que todo lo soporta,
que todo lo confunde.

Un pretérito perfecto, un desierto simple, las singulares noches que pasan y pasan
sin permiso,
La mirada tendida en una línea divisoria
con ganas de seguir creciendo
como la barriga, como la vanidad, como la beleidosa pronunciación sustantiva de las palabras
que nos invocan,
que nos llevan y nos lanzan aquí, donde creemos estar.

Esta es la habitación soñada de los que somos algo mas que un par de cifras
(o creemos serlo)

Hemisferios que caen partidos en la mesa dominical.
inocencias alegrescas de cuando eramos cabros chicos,
entonces la vida era un asunto serio que no nos importaba
entonces la vida era contar hasta diez, pa que todos se escondieran
entonces la vida era la pinta con agache, con bolaca
entonces la vida era peinar la muñeca, jugar a la pelota,
embarrarse, oler a tierra, vestirse con la tierra,
lo único que nos importaba era ser felices

ser felices

Cuando fue que perdimos a ese par.

Cuanto hace ya que perdimos la grandilocuencia de los sueños, la formalidad estricta de las reglas comunitarias de las bolitas, Cuanto hace que nuestro volantin no es el que vuela más alto.

Entonces los valles, entonces los cerros, entonces las historias eran un secreto sendero que nos llevaba al lugar sagrado de los que surcan los suelos verdes de la belleza.

Entonces esto ya no se trata de hace treinta y tantos años.

Entonces la dictadura era un motivo para difuminar un diente de león, porque la dictadura era el terror, la ultima frontera, el poder, lo que no se nombra, lo que no se debe nombrar porque nos podían llevar.

He ahí vuestro poder, lenguaje.

Macilentas esperanzas que crecen como la mala hierba,
cuando mis palabras me conducen en esta ciénaga domesticada por el sabor de mis pupilas,
en contrapunto a lo que no nos calza, a lo que no nos deja, a lo que no nos quiere ni mirar, a lo que no nos sirve para nada, a lo que no nos toca ni por si acaso.

Nunca entendimos nada acerca de lo que nos incumbe.

Entonces el lenguaje, mis dedos, mis caricias
Extensión de mis adentros,

Tu, yo, ellos,
No hay espacio para nosotros.

¿Es este el hedor putrefacto de las comuniones indolentes?
¿Es este el letargo ancestral del espíritu cansado de tantas curvas?
¿Es esta la modorra inmortal que se esconde en lo mas recóndito del siglo floreciente?

Sincrético Mutismo coloquial de los que viven a plena luz de los que nos miran desde lo alto, yo te pronuncio como una ventolera de día cualquiera en esta ciudad que se desangra, como en todo el país se desangran las pasiones.

Hace rato que las ganas se hipotecaron para pagar las deudas de lo que no necesitamos.

Entonces, la conclusión es simple:

-"@
1313-
¬¬-

:: Portazo ::

2011-05-08T00:52:00.000-04:00

Es el silencio, no el frío...

es el vacío, no el ocaso...

es la pregunta, no es la noche..

es el sonido de mis pasos en un callejón imaginario...

o tal vez es aquella silvestre melodía al equivocarse,
pensando en el mundo como un espejo de tus buenas intenciones...

Entonces, el portazo:

entonces es el frío,
no el silencio...

:: Pyrus ::

2011-04-27T02:43:00.000-03:00

Somos extensiones de punzantes vocablos,
que se articulan como una retahíla de burocráticas
pretensiones,
que se apuran en hacernos olvidar la contextura
(malgastada)
de los simpáticos añublos,
(que gorjean tiritantes),
en el tecleo de un par de enloquecidas marañas
que no comprenden la esquina,
una plaza gigantesca,
un par de arboles que rinden culto al verdoso gris
de mis zapatos...

Entonces el cuento, la inmensidad, el golpe directo de las miradas
cambiadas,
un entrampado y maloliente almíbar de inquietudes
que juntas hacen mas cifras que las canas de mi cabeza.

Un leve goteo de toscos micro cuerpos,
una humildad protagonista de pascualinas interfaces
que poco a poco se consumen
como las llamas de la propia inspiración,
que alguna vez las puso de fundamento...y que ahora mueren.

El obcecado atajo de la estación Bellas Artes,
que si no fuera por los peces,
te condenaría al fracaso,
al fracaso que nos han llevado los que callan...

"Siento el reloj temblar otra vez"
en este putrefacto mutismo,
en esta soga colgada que se anuda como una corbata,
(que se esconde)
que se usa como espejo,
para no dejarse llevar por los aullidos,
de los que giran el sol.

Alucinaciones que insisten en colocar un lamento equivocado,
en este verbo marchito desde la guerra fría,
en esta cólera desgastada y controlada,
en esta insoportable vejación de los que no han muerto,
en esta ropa que no será rasgada
en este eternizado e incorregible

Sálvate Sólo !!!

Exterminio de las razones que caen como hojas muertas,
en este tiempo malgastado,
en esta paz comprada con el grueso dolor
de la sangre pactada:
para no ser excluido,
para no ser deleteado (*),
para no ser aplazado,

para que al fin nos encuentren en esta plaza de mierda !!!

Junto al Pyrus.

(*) si, deleteado

:: (Sin título) ::

2011-04-09T21:06:00.002-03:00

En otras épocas pondría toda mi esperanza
en estos segundos,
que comparto contigo.

Trataría de contagiarte con la virulenta embriaguez de los que
sueñan,
con la extensión de las buenas intenciones
para doblegar a tu libertad,
y hacer de tus designios
una bonita postal,
un día sin sol...

En otras épocas agarraría a pelotazos
tu atención,
con el único fin de que asientas en silencio
mientras el frío recorre tus reflejados pensamientos,
y el paraguas se cierra ante el aguacero
de pechos rotos
que pasan al otro lado de tu ventana.

En otras épocas le rezaría al viento
para que se apiadará de mis lágrimas
y las llevara lejos,
donde pudieras pincharlas como burbujitas
para que se desinflaran en el vacío.

En otras épocas no sabríamos que hacer
con la velocidad de los cambios,
que impiden asentar el espíritu en una causa
cualquiera.

La vida avanza, el tiempo no para, ocurre que hay que seguir echándole pa' lante.

En otras épocas ni te enterarías que San Enrique es una de las avenidas
mas misteriosas de esta ciudad.

En otras épocas no calzarían las noticias de tu muerte
en mi cabeza,
con las ganas de extrañarte
siempre.

En otra época el micrero no me preguntaría qué me pasa.

En otra época los misterios huelen a gato encerrado, las monedas son escasas, el pan sería de color blando, las teteras no pararían de cacarear,

En otras épocas habrían cornetas, serpentinas, challas, tortas, el fotógrafo y un insistente color amarillo por todas partes.

En otras épocas me miraría al espejo para asustarme de ti.

Pero esta es nuestra época, reflejo...

Esta es nuestra época.

:: Pos-moderno ::

2011-03-29T15:34:00.000-03:00

Abrir la manos, planeando un mediodía
(con los brazos abiertos)
que tiene mucho que ver con suspenderse,
cerrando los ojos,
para dar forma al misterio

Observar el horizonte de las calles,
atestadas de inocencia crepuscular.

El vaivén de mi cabeza se corrompe,
no procesa,
siente el rechazo de la indiferencia silenciosa.

Quizás sea sólo un asunto de percepción maltratada

Quizás no sea mas que un pequeño cascarón
del capullo,
que todos confundimos con el todo.

El vacío sigue desperdigado en los vectores,
de los cuales cuelgan multicolores defectos,
millones de motivos
y un sentido vertical del tiempo que,
poco a poco,
desaparece.

Entonces uno tiende a cambiar las ideas,
a estafarse con nuevas construcciones de poder,
volviendo a la contemplación serena
de la metástasis revolucionaria,
justificando el opus en discordia que aparece,
al frente,
en ese espejo que pocas veces utilizamos
para apuntarnos con una pistola de agua.

Entonces una peineta, un cepillo, un lápiz labial o simplemente las manos,
son los hilos titiriteros de un nuevo día robado,
por nuestra inoperancia
espiritual.

Es difícil mirarse a los ojos en estos días.

Días llenos de asquerosa y sumisa pasividad.

Cincuenta años tirados a la basura,
como un gorrión que vuela allá lejos...
así se nos escapa nuestro momento histórico, sin que mucho nos importe.

Dominada la razón y los subterfugios, la vida avanza como predestinada
por nuestras propias decisiones.

¿Y por qué habríamos de negarnos a las consensuadas articulaciones
de la gesticulación metafísica, que no tienen cabida en un sistema
producido por el deseo y la necesidad?

Los deseos no son patrimonio de los dioses,
ni de los televisores apagados.

Las necesidades se satisfacen, la vida avanza, se construyen nuevas edificaciones
en el cementerio, las bocinas no pararan de sonar por mucho tiempo,
el despertador siempre tendrá el mismo sabor amargo en mi cabeza, el sol sale para todos
incluso para los topos, mientras que la verdad se acuesta con el poder, el amor y la miseria.

(Esa miseria de saberse un esclavo pos-moderno.)

Entonces abro mis brazos como alas
creyendo firmemente
que lo único que tengo
son mis propias falacias

:: Incoloro ::

2011-02-24T16:30:00.001-03:00

Hay que sentarse.

Observar de frente la cursilería bizarra.

Escupirla, sazonarla con mentiras,

y una pisca de opinión propia.

(Claro, si cualquiera se tira al abordaje...)

Empujarla hacía el otro extremo de las noticias,

las que no importan.

Entonces los ojos son la gran boca por donde se tragan los calmantes,

los alocados calmantes del circo estival.

Se degluta la opinión pública,

Para vomitarla,

en los nuevos métodos

de persuasión masiva.

A’er cómo te lo explico:

Sólo cambia la forma de abrir el hocico,

para expandiiiiirlo,

gritando el silencio en medio de la sobremesa virtual.

Doble aproximación al movimiento perpetuo, al que no germina.

Círculos.

Círculos gigantes se toman de la lengua,

para batir la mierda que escupe la caja cuadrada.

Círculos vacíos que rebotan en las noches,

con ganas de sudar...

Iluminados dones del lenguaje.

Entonces el prestigio recae en la vacuidad

Y, las migajas que caen

le siguen,

caracoleando las mismas palabras,

el mismo afecto trasquilado por los adultos días,

el mismo olor rancio del círculo estival.

Círculos que hablan del pasado con cara de palo,

con cara de pena, con cara de ojos carcomidos

por su ignorancia sensual del tiempo y sus acertijos.

Y, si combinamos el prestigio y la vanguardia

en el hocico de los círculos vacíos,

fácilmente podemos obtener una

"chusma de putas y maricas

y animadores vocingleros

y concursos de bailes simiescos".

a'er cómo te lo explico:

Hasta la mala hierba tiene derecho a crecer...

:: Verde ::

2011-02-10T13:59:00.000-03:00

Se doblan las piernas

producto del exilio.

Es ligero el camino por langosta cordura.

El hemiciclo está repleto de cifras sentadas,

por todas partes...

esperando con ansias

que algo ocurra,

no sé,

un estallido notable,

un secuestro meridional,

un delicado erupto del sol,

una sencilla declaración de guerra, una virulienta proliferación de la voluntad de mandar todo

a la cresta,

un sincero rechazo de la comunidad internacional a la declaración de los derechos humanos.

No sé,

una imprudencia por parte de los astros, una premeditada usurpación de las melodías

por parte del silencio,

un declive en las bolsas de valores producto de la escasa venta de máquinas de afeitar,

o simplemente algún cagazo internacional que surjan de las piñericosas.

no se poh, algo.

¡¡¡ Algo !!!

En fin...

Alguien podrá argumentar que la poesía carece de efectos adivinatorios.

Es cierto.

Yo sólo hablo de cifras verdes.

Fe de erratas: donde diga humanos debe decir esclavos.

:: Evocación ::

2011-02-01T15:13:00.001-03:00

¿Es el vuelo de un pétalo

capaz de superar

el aleteo de un ave que se aleja constantemente

del océano?

Hacia el tiempo,
es la muerte lenta,

donde no hay lugar a las fascinaciones

por el nuevo límite terrestre...

Las fieras cumplen el ciclo sagrado

devorando su cuantía,

mientras las nubes pasan y pasan

por este poderoso lugar...

Es el regocijo de las dudas,

remojadas con un par de certezas

gratuitas, perecibles, inolvidables.

En el nombre del silencio

se levantan barricadas,

que separan las plumas de ceniza,

de la sangre viva;

sangre corre por las venas de un pequeño punto,

bajo la furia del sol.

Ay, las palabras

el amor, la prudencia

la ficción, la soporífera caldera

que hierve las entrañas de una torre oxidada,

con olor a hombre viejo, gastado,

incendiado por sentimientos salinos,

mancillado por líneas rectas,

que caen como relámpagos en su corazón;

y al cual

se le han embargado hasta sus más pequeñas

sandeces

producto de la multiplicación de sus vectores

sensoriales,

cognitivos e imaginarios...

Había la realidad hallada en el sótano de los tiempos

(del hombre)

que se vistió de maravillosos colores ufanos,

donde pudo devorar las sombras de las conmemoraciones

(ajenas),

para seguir recordando

que no hay espacio ni lugar

para los círculos que se cierran...

Y donde los pétalos lo protegen.

:: Evolución de la Tendencia ::

2010-12-30T19:12:00.001-03:00

Porque las cadenas son nuestro propio razonamiento.

Las estrellas se reúnen a envidiarnos.

El ocaso siente nostalgia de nuestras míseras penas al marcharse.

El invierno se tiñe de lluvia para emular nuestras lágrimas.

El sol se cuelga de nuestro cielo, para tratar de observar nuestra patética displicencia,

sobre la redondez de una tierra que no nos pertenece

Somos el hemisferio olvidado del universo que se expande...

Una gota de rocío en el marchito jardín del edén.

Aprendimos a evolucionar para acostumbrarnos a las balaceras, a los centros de salud atestados, a los supermercados, al sudor del verano, al barro de la tormenta de los deseos inconclusos, al vaho putrefacto de las garantías individuales...

El miedo se transforma en vacaciones con todo pagado a cualquier parte, nuestra vida se debate entre lo querido y en los propios impuestos de poder sobre el espíritu gozoso...

Allá afuera hay un viento suave que quiere susurrarnos un minuto de silencio...

Cuánta amargura hay en el encierro indolente que sirve para salvarse solo...

Hay sonidos que se resisten a morir.

Hay una insistente interpelación sobre asuntos que no borrarán la sonrisa de tu cara...

El cambio grotesco de los humedales aposentos de la histeria, el gemido de las paredes desteñidas, la ropa que clama por volar en el tendedero, las huellas de mis zapatos que mueren orgullosas en el olvido, el pan que no debe faltar en una buena mesa y por supuesto algo para beber, fumar, digerir o inyectarse...

la poesía malhumorada de parir tanto parias...

el consumo, el consumo, el consumo...

Todo está contemplado en este sistema de plásticos, en este siglo de esporas metálicas, en este circo furioso de fantásticas verdades, de famélicas mentiras descubiertas.

Un claustro pleno de rechonchas ironías serias, un chiquero alimentado con papel robado, un anaquel de asuntos particulares e inconclusos, serias proliferaciones de la mercadotecnia y el declive de nada si todo siempre ha sido igual...

Entonces, dominadas las tendencias, arreado el ganado, revertida la encuesta, uno puede seguir viviendo entre los objetos y los sujetos sin que a nadie le importe mucho...

Aparecen nuevas palabras para lo mismo de siempre.

Entonces, plantear que la tierra es redonda, es sólo un asunto de fe.

Car'e libro!!

2010-12-25T19:59:00.000-03:00

20 de diciembre a las 4:59
Desciende el rastro de las tintineantes campanas sin imagen ni ubicación posible...el encierro de si mismo se condensa en una ansiosa compra navideña...nos preocupamos de las hormigas y las moscas cuando, desde el cielo, somos peor que una plaga en busca de aquel regalo que represente el amor proferido...Cuanta humedad en el razonamiento tangible, cuanta inocencia en nosotros, consumidores...

29 de noviembre a las 15:25

Nuestra sociedad Chilena: una caricatura de estacas que aspiran a las alturas, un silente pecho frío alimentado con falacias mediáticas, una imagen gris sin movimiento, un teatro de marionetas que desesperan por consumir...somos la Caricatura...pongamos una foto propia mejor.

25 de noviembre a las 14:54

El mundo dejó de ser redondo para cuadrarse con las fotografías nuestros rostros, con las palabras que algo dicen de nosotros y con las ordenanzas virtuales de este barrio etéreo. Es que hay tanta división por uno mismo, que la pantalla es una muralla por la cual nos asomamos para sapear al mundo. Y mientras sapeamos, toda nuestra humanidad se transforma en asuntos bibliotecarios, en este siglo de plástico.

02 de noviembre a las 15:21

El cielo decanta en un blanco silencio, que no conmueve a nadie de los que dejan pasar este hoy, tan igual a tantos otros. Hay un par de temerarios, que aún se detienen a respirar hondo, antes de seguir con la rutina...Entonces ya pasó la vieja...La jornada que se va sola por el callejón de la nula incumbencia... unos querrán seguirla...no es necesario...ella baila sola...lo que es de la muerte, para los muertos.

20 de octubre a las 23:03

Lanzo palabras guachas al pozo etéreo que une los puntos que reflejamos en el espejo del mundo. Espero que alguna de ellas haga crujir el cascarón individual por el cual seguimos aquí... Pues sí. son palabras, que envuelvo con algo de suerte para que lleguen al otro extremo de mi vereda...al otro lado de la falacias emitidas en honor a la verdad.

18 de octubre a las 19:23

Quizás la brisa del silencio golpea de espaldas a mi voluntad. El desaforado paradero ambulatorio de las certezas no deja que me arrime a su abrumado consuelo...Oh tarde angustiosa, de cielos ajenos, de rostros ignorados, de nubes incompetentes, el azulino temor de las soleras me cobijan...para irme con el viento...con la brisa del silencio...

Todo amor que exista en esta vida... (a la pez)

2010-12-25T19:41:00.000-03:00

Quiero la suerte de un amor tranquilo
con sabor a fruta mordida
Bebernos la vida en hamaca de red
matando la sed con la saliva

Ser tu pan, ser tu comida
Todo amor que exista en esta vida
y dos monedas como garantía

Y ser artista de la convivencia
por el infierno y cielo de los días
Por la poesía que nunca se vive
transformar el tedio en melodía

Ser tu pan, ser tu comida
Todo amor que exista en esta vida
y algún veneno anti-monotonía

Y si encontrara tu fuente escondida
te alcanzo en pleno la miel y la herida
y el cuerpo entero como un huracán:
boca, nuca, mano y a tu mente: paz

Ser tu pan, ser tu comida
Todo amor que exista en esta vida
y algún remedio que me dé alegría
y algun remedio que me dé alegría...

:: El Último Artista de Mi País ::

2010-11-16T04:28:00.000-03:00

Este Escrito nace por la invitación a participar en el VIII Festival Victor Jara de Todas las Artes, a pedido de mi querido amigo y compañero de letras Javier Díaz. Según mis costumbres, no me gusta hacer prólogos a los trabajos realizados, pero creo que en esta oportunidad es necesario. Víctor Jara es un referente de aquellos que aún creemos en que algún día toda esta cazuela mal habida será desechada para sembrar la tierra con nuevas simientes que darán paso a una construcción de una nueva sociedad, entre todos y para todos.

Sé que esto suena tan lindo que, al releerlo, ni yo me lo creo.

Pero, al escuchar a Víctor Jara, es imposible perder la esperanza, es imposible no entender lo que hay que hacer; y, por supuesto, es imposible no darse cuenta qué es lo que falta.

Hacen tanta falta artistas con esta vocación.

Hacen tanta falta artistas que se hagan uno con los barrios, con las poblaciones, que canten su verdad cotidiana.

Hacen tanta falta poetas que canten las miserias de nuestros pueblos.

Hacen tanta falta los Bardos para que recorran todas las redes binarias, para rasgar vestiduras ante un sistema tan aberrante como en el que vivimos.

Hacen tanta falta la poesía en estos tiempos de angustia...

Espero, ante todo, presentar mis respecto por mi último gran referente del arte...para ti, hermano Víctor.

El Último Artista de Mi País

Te recuerdo Víctor

con esa tierna sonrisa de hombre alegre,

con tu guitarra levantada como una bandera.

Te recuerdo Víctor pues como dijeron tus hijos:

La gran justicia siempre será del pueblo.

Te recuerdo Víctor,

Porque,

a pesar de que la tiranía de las botas y el imperio asesino

quisieron acallar tu voz,

no hicieron más que inmortalizarte,

como el surco del agua que corre libre hacia el mar.

Te recuerdo Víctor,

porque todavía existen esas casitas de barrio alto

con rejas gigantes, alarmas, joyas,

cuentas corrientes que albergan ceros exponenciales,

muchas entradas con antejardín

en donde se estacionar los autitos nuevecitos de paquete

y cero kilómetro;

Donde todavía los niños rubiecitos,

(con otros rubiecitos)

van juntitos al colegio jai.

Te recuerdo Víctor porque aún,

en el barrio sur de mi ciudad,

hay gente que se levanta y mira la montaña,

como queriendo liberarse

de aquellos que nos dominan,

en la miseria.

Te siento,

Víctor,

con tanta vigencia...

En esta nueva edad de las tinieblas,

donde nos hemos olvidado

de la importancia de la olla común,

o de reunirnos en la hoguera inagotable

de nuestros ideales,

esos anhelos de justicia e igualdad

que parece que se quedasen guardados

en un viejo baúl de los recuerdos,

como si olieran a cuento viejo,

a mentira barata...

En esta economía neoliberal

que nos envía a pastar dispersos

en los tiernos pastos del marketing farsante,

como simples ovejas que engordamos

al frente de nuestros espejos individuales.

¡¡¡ ¿Qué aprendimos de los 1000 días más lindos que se hayan vivido en este país?!!!

Víctor Jara, el último gran referente del compromiso del arte con el pueblo,

tus letras se graban a sangre en el tuétano de la conciencia.

Tus palabras son como bofetadas a la inerte pasividad de nuestro plano accionar,

dominado por esta época de indolentes cifras,

de miradas de hielo,

de lamentos de plástico...

Víctor Jara, Tú que evangelizaste:

¡¡¡ Hágase la voluntad del arte junto al pueblo!!!

Ojalá que este mensaje se lo llevaran las nubes

para que las inspiraciones de tantos que cometen la prudencia

(de la insólita búsqueda de la fría belleza por el simple afán),

se enrielaran en el ancho camino

hacia el corazón de la tierra,

donde la palabra germinaría

para reventar el silencio de la nula incumbencia

y la mediocre voluntad.

Víctor,

Tú, que en tus últimos momentos

te refugiaste en la más inocente

de todas las ocupaciones…

Tú, que nos dejaste el sagrado viento

del pueblo,

ese compañero que también me aventa la garganta

porque de ti aprendí,

que no hay que escribir por escribir,

ni por tener buena rima,

Se escribe porque la palabra

es más necesaria que nunca,

en esta etapa gris de la historia de nuestros pueblos.

Porque la Palabra es la esperanza primera.

Porque creo, a paso firme, en que lo hay que decir

hay que decirlo a grito pela'o

y bien para'o,

porque canto que ha sido valiente

siempre será brillante remolino

que borre toda esta absurda indiferencia

con la cual miramos inertes

el triunfo de los mismos de siempre:

Los patrones de la miseria

Víctor,

la estrella de la esperanza

que nos legaste

continuará siendo nuestra

a pesar

de todos los pesares en el alma

que nos acompañan día tras día.

Villa Alemana, 16 de Noviembre de 2010

:: Yo no creo en Lennon ::

2010-10-27T18:49:00.004-03:00

Parental Advisory: Este escrito está dedicado a mis entrañas. No siga leyendo si no le interesan mis entrañas.

Sentado...

Una muralla blanca…

Una puerta café…

Las mismas cortinas de hace años…

Un tal Lennon suena por primera vez en este pequeño aparato que
me compré hace poco.

La misma sensación de embriaguez que pretende engañarme.

La mesa tan desordenada como siempre.

El sol entrando a pedazos por una ventana que apunta hacia el mar
del puerto lejano tan putrefacto.

Vasos sucios.

Una mezcla entre lo abúlico y lo grotesco.

Mis pensamientos me hablan del infierno rojo,
del infierno blanco,
del infierno terrestre…

Yo le hablo del infierno de todos los días.

El pensamiento calla.

Entonces el mundo pesa caleta en mis ojos.

Las lágrimas huyen como las ratas,
en este barco que está por hundirse.

Entonces ese tal Lennon me habla del amor.
Yo le hablo de pensión alimenticia,
de asuntos judiciales,

¡¡¡ C’mon !!!

¡¡¡ El amor no es real !!!

El amor no es ni siquiera un sentimiento.

El amor no se toca.

Yo no pido el puto amor,
porque al final terminas poseído
como un ángel.

Yo no soy el amor,
no estoy ni ahí con saberme amado.

La libertad es un plato que se come amargo,
en estos días donde la emancipación
es otro artilugio más,
para seguir gastando.

El mundo no necesita amor.

El mundo necesita la escoria
que llevamos en nuestros corazones,
porque así sobrevive
la huella
horizontal
de la vida.

Las luces no paran de brillar,
en ausencia de la verdadera luz.

Y como simples zapallos,
esperamos que nos rajen,
sin emitir sonido alguno.

Entonces la muralla blanca cae de golpe,
otra vez…

la misma realidad sensible,
que se presenta como una frontera infranqueable.

Entonces, el pensamiento me habla de viajes
de huídas, de la maldita creación que expele de mis axilas
subliminales.

Yo le hablo de las mismas calles, de la globalización,
de las mismas miserias en todas partes

Huir del barro para convertirse en hoja marchita,
que todo lo observa

Huir!!!
para terminar en una sala de hospital
infartado, cancereado, agujereado, en coma.

Siempre fuimos el recuerdo

Lo que pasa es que era necesario transformarse
en el recuerdo.

lo demás son meros instrumento para la fundición del material.

Somos aquel pedazo de mierda con ojos,
en el cual se apoya el mundo para girar.

Siempre se trató de una claudicación,
Lo que pasa es que hay alguno que se rinden antes que otros.

Ya lo dije antes:
lo que más faltan son las ganas.

En este aparato, Lennon sigue con sus blasfemias.

Yo tampoco creo en todo eso
ni tampoco en mi cerebro, ni en mis huesos, ni en mi corazón…
nunca los he visto.

c'mon Lennon, you're right...the dream is over

let's drinks this capel ice, and Forget all this crap...

Where love is gone forever.

:: El Alma Atiborrada de Banderas ::

2010-09-21T10:39:00.000-04:00

Alejo Barrios, Vaparaíso, Sábado 18 de Septiembre en la madrugada...

Distancia.

Elegía.

Superdeposicion de la contínua pronunciación
de los caminos.

La voz,

esa,

se pierde.

Alejo barrios se hunde
en la guerra del pacífico consumo.

Son huellas,
míseras pisadas de un futuro doloroso,
límpio,
alcaldício.

Y a la mierda con todos los prejuicios sudurosos
del delirante capítulo escalar,
ese que se presenta
como un mundo lleno de espejos.

Si yo fuera el bicentenario,
sería una noche artificial,
que se escapa del aburrimiento cotidiano.

Si yo fuera el bicentenario,
sería un latinoamericano más,
hijo del desarraigo crepuscular del siglo veinte,
sin lugar propio,
sin saber de donde vengo ni hacia donde me dirijo,
una marioneta que vive,
a través de los hilos del nacimiento,
el desarrollo
y la muerte solitaria,
embriagado en un pequeño pupitre tricolor
que debe,
por obra y gracia del universo,
defraudarse,
defraudarlos
y mas encima debe conseguir
que un dilema metafórico renazca provechoso.

Silencio,
el bicentenario huele a silencio.

Todos han levantado las manos.

Consumidores que no les corresponde interpretar la contingencia.

Bicentenario con sabor a anticucho, a empanadas,
a jabas y jabas de cerveza,
a cientos y ciento de botellas de vinos,
a toneladas de basura,
a turros de billetes que se dirigen a donde siempre.

Bicentenario patriota con el sabor de la cumbia,
la pachanga, el regueton y la cueca del patrón de fundo,
mientras los choros consumen vino y que'an raja,
siguiendo las instrucciones del imperio.

Bicentenario republicano
que nos permite cantar la canción nacional cuando juega Chile.

Bicentenario revolucionario de las empanadas y el vino tinto
que se comen los compañeros en Cachagua, en la ONU, en Harvard,
con pasantías en Francia, métale corrupción, métale comprando terrenos a precio huevo...pero todo en regla, si los mapuches tan puro weando noma'.

Bicentenario que huele a una dolorosa y profunda herida
que chorrea la sangre de un Chile indolente ante si mismo,
total, seguimos avanzando y a nadie le importa.

En mi pantalla y en el care'libro siguen apareciendo consignas y lamentos,
como la lluvia tardia de los cobardes.

Nuestras quejas son una pequeña angustia,
quizás lo único que nos une e identifica.

¡¡¡ Viva Chile !!!

¿Quién es Chile?

Un trozo de tierra mezclado con una falacia que ha durado doscientos años.

:: La Crisis de la Izquierda ::

2010-09-09T14:49:00.002-04:00

Hablar de la izquierda o la derecha como movimientos ideológicos en Chile es hablar de historia del siglo pasado.

De la derecha hablaré poco porque nace como un remanente de la izquierda y nadie, salvo Perez de Arce, se considera abiertamente un derechista.

La izquierda,

La vieja izquierda.

Los ciudadanos manejamos muchas formas de ver la política. Es consabido que ha existido una cierta estabilidad social en estos últimos veinte años que ha permitido al sistema económico imperante generar esta apatía política que sienten las personas y que se refleja en el poco interés de los jóvenes por participar. Es la herencia de la dictadura y que los gobiernos concertacionistas no quisieron solucionar.

Nada nuevo bajo el sol.

Sin embargo, la ecuación contempla esta apatía y la potencia aún más de variadas maneras.

El individualismo reinante, consecuencia de un excelente trabajo de marketing, ha generado una masa anónima carente de cohesión y les ha implantado un complejo de autosuficiencia culposa, similar al presentado en la serie Ghost in The Shell Stand Alone Complex.

Es cosa de hacer un somero análisis en las personas que nos rodean para observar que sus aspiraciones y deseos radican en la búsqueda del placer privado y al menor costo. Estos deseos y aspiraciones se ubican entre los más nobles para el sistema como: formar una familia, adquirir una casa, educar a los hijos, salir de vacaciones, obtener un auto y cambiarlo cada cierto tiempo, comerse un asadito el fin de semana, comprarse ropa, etc, o aspiraciones tan “repudiables” para la tan desacreditada opinión pública como ser un vago, artista bohemio, vola'o, alcohólico, prófugo de la ley. En pocas palabras, tratar de vivir al margen de las “buenas” costumbres.

La naturaleza del ser ha cambiado y gira en torno a las necesidades que aprendemos de lo que nos dice el sistema, de esta manera nos engaña al hacernos creer que somos nosotros quienes decidimos. Por tanto el ser adquiere una nueva dimensión en su relación con lo social, porque aparte de definirlo, lo obliga.

Y este equilibrio es complejo por que, si bien es cierto en este sistema podemos elegir las cosas que nos gusten, estos gustos y aspiraciones son motivados por mecanismos que potencian nuestra búsqueda del placer y nos ofrecen a diario situaciones en donde tenemos que elegir, sea esta elección para disfrutar un pequeño momento de distracción, para solucionar un problema, para definir nuestro destino, etc.

Se entiende que el hombre como diría Sartre: está condenados a elegir. Pero es el mercado el que se esmera por generar necesidad en donde no la hay. Por tanto, la responsabilidad siempre recae en el individuo, lo cual, es injusto si consideramos las continuas usuras a las cuales nos vemos enfrentados como consumidores.

Ahora bien, este individualismo incluso se aplica en política y acción social.

Es conocido para nosotros las diferencias radicales que se presentan a diario entre los distintos actores de la izquierda.

Y ¿Quiénes son la izquierda en este país? Pues políticamente hablando, la concertación y su menjunje compuesto de antiguos y obesos revolucionarios, tibios y caracoles demócratacristianos y los radicales; Luego tenemos a los comunista, los humanistas, al grupo de ME-O y compañía y algunos grupos okupas y pseudo-revolucionarios.

A ningún miembro de estas facciones lo he visto acercarse a mi barrio a hacer alguna actividad en pos de mejorar nuestro entorno o calidad de vida.

Y no quiero parecer demagógico. Es cierto que pueden existir una cantidad considerable de factores que influyan en ese nulo acercamiento.

Pero quiero detenerme en algo: En ninguno de los discursos o mensajes que escucho a diario a través de la televisión, radio, páginas web, facebook o twitter el tema central es el trabajo de base.

Y eso es lo que ha perdido la izquierda en este país.

La izquierda se ha transformado en una lucha ridícula por el poder que se ha perdido, en revoluciones añejas con olor a vino tinto de tanto discurso trasnochado o en apoyo a causas muy justas por cierto como el apoyo a los mapuches, pero que nublan el accionar que se necesita en el trabajo con sindicatos, juntas de vecinos, centros culturales, clubes deportivos, escuelas y demás instituciones.

Se ha obviado el trabajo del dirigente.

Y el dirigente social la tiene clarita en los barrios: Tiene que ir donde calienta el sol.

Claro, si las autoridades cambian y cambian, ellos no se pueden quemar porque necesitan que les aprueben proyectos, necesitan poner la cara para que le solucionen problemáticas barriales, necesitan que el pavimento participativo sea aprobado por el consejo, necesitan que la gobernación apruebe un par de proyectos.

Entonces, tanto las células de partido como los grupos independientes de la izquierda, han obviado y olvidado todo ese trabajo de base, y ponen a simplones y mediocres en las elecciones de Consejales y Alcaldes. O basan su trabajo en actividades en las plazas públicas como marchas o manifestaciones pequeñas y que terminan con desmanes. Obvio si nadie esta ni ahí con protestar por sus derechos si ni los conocen.

La derecha no ha ganado terreno por nada. Simplemente leyó lo que necesita nuestra sociedad: Afecto. Aunque sea de mentira, aunque sea un subterfugio para conseguir votos.

No digo con esto que justifico el trabajo del terror afectivo que ha estado realizando la derecha hace bastantes años en nuestro país. Y no es algo nuevo. Tenemos gente con nula educación cívica, han sido abandonados políticamente y que más encima tienen que vender sus convicciones por unos míseros pesos.

En las pasadas elecciones de Diputados y Senadores, un vecino me comentaba: “Yo soy socialista, siempre he sido de izquierda, voy a votar por el compañero diputado, pero las lucas escasean. Lamento poner este letrerito, pero son pesitos que no tengo”. El señor se refería a un cartel de propaganda política de un candidato de la derecha que puso en su casa.

La izquierda ha dejado a su suerte al pueblo, para que la derecha les robe la poca dignidad que les queda.

El individualismo no pasa impune por nuestras vidas. Deja enormes vacíos, nos somete a la derrota a diario; es sabido que el éxito que promete el mercado y la televisión no es tal y, como no aparece, engordamos, nos deprimimos, para luego volver a consumir y tratar de evadirnos nuevamente.

Circulo vicioso que está lleno de fracasos como el desempleo, las deudas, los vicios, carencia de autoestima, estupidización de la sociedad gracias a los medios de información, violencia, suicidios, etc.

¿Dónde quedó el trabajo territorial? ¿Qué pasó con las intervenciones en los colegios y centros de alumnos estudiantiles de enseñanza media?.

En Chile, a pesar de los cambios en el currículo educativo, (http://www.curriculum-mineduc.cl/ayuda/documentos/ ) hay cero educación cívica y la filosofía es mas bien un chiste con olor a psicología para los callos (Sin ofender a los psicólogos pero no los necesitamos aquí). Por tanto, si los alumnos no tuvieron la suerte de continuar sus estudios en la universidad (a pesar de que la educación universitaria no garantiza compromiso social, conozco a varios insípidos profesionales con cero opinión respecto a todo. Sólo están ganado plata), su destino final es transformarse en incautos consumidores con una mediocre o nula opinión respecto a cómo se organiza el país y con cero capacidad de elegir de manera consciente a sus representantes. Con suerte asistirá a alguna reunión de su sindicato o junta de vecinos, y entrará como bicho raro, pues no entiende por qué es necesario organizarse para resolver los problemas que le atañen a todos.

Entonces, cuando a cada rato se nos llama a la revolución, a apagar la tele, a organizarnos, a votar por fulano, a apoyar ciertas causa, uno no puede dejar de hacerse la pregunta: ¿Y quien chucha nos apaña a nosotros?.

La izquierda se ha transformado en una reliquia en boca de partidarios del pueblo, pero alejados del pueblo.

Es una palabra que toma forma de juguete conceptual. Es bastante enigmático cómo el legado del chicho (http://duardian.blogspot.com/2009/09/el-chicho-y-su-legado-historico.html ) marcó nuestra visión de una sociedad mas justa, pero parece que no se aprendió nada respecto de la forma de hacer gobierno, de trabajar con las bases.

Se suponía que la idea era llegar a las universidades para que nuestro socialismo creciera y se expandiera con el conocimiento de nuevas herramientas que ayudasen a la construcción de una sociedad más justa, mas igualitaria.

¿ Qué ha pasado con los profesionales de izquierda? ¿Dónde están?

¿Que pasó con las grandes marchas estudiantiles de los noventa?

¿Dónde quedaron los cientos de estudiantes que marcharon junto a Daniel Menco, que fueron sus contemporáneos luchadores por los derechos estudiantiles, que vivieron su muerte, lo transformaron en mártir y que ahora deberían estar ejerciendo como profesionales de nuestro país? Están apoyando a los sindicatos, entregando herramientas para utilizar recursos sustentables, protegiéndonos de los abusos de las casa comerciales, ayudando a las juntas de vecinos a hacer proyectos, etc.

Que linda y utópica Falacia.

Por tanto, hablar de izquierda en nuestro país, es hablar de Historia antigua, con olor a polvo de libro sin leer.

El cadaver de la izquierda pasa por fuera de nuestra puerta. Le siguen un montón de viud@s compañer@s y camarad@s.

El pueblo mueve su pañuelo blanco. Luego se dispersa. Hay que seguir salvándose solo.

Ahí, leyendo libros...(sin puntos estas vez)

2010-08-23T00:05:00.001-04:00

Las estrellas se alcanzan, hermano...

Para voh' no han muerto, sólo duermen.

Aquí te espero...

Para: Eduardo Gómez Toro.
De: Ed J.L.
-----

-----Cuando veo tus pequeños progresos siento una empatía fuerte hacia ti, hacia ellos. Aunque quizás parezcan pequeños, aunque tal vez no representan una emancipación total de lo humano, significan mucho, y lo sabes.
-----En ellos siento una cierta seguridad que me llama. Como cuando la literatura reclama mi cuerpo. Si avanzas avanzo, si vas más allá yo voy detrás de ti, y si llega el día –que llegará– en el que te liberes totalmente pues yo también me sentiré algo liberado.

-----Me veo, acostado en la sala del cuarto-habitación-rancho-casa donde estás. Tú quejoso de mí, yo aguantando las precariedades. La nevera vacía, las deudas, ¡ah!, esas ni soñar. Me veo sin nada en el estómago, sólo algo de café y licor para variar (posiblemente vodka, aunque no me gusta beberlo solo), y en el ínterin de tu vida, estoy acostado en un catre, o en una especie de variedad de sábanas enrolladas en el piso; leyendo libros.
-----Me veo aguantar lo que aguantas, tal vez mucho más, pero estoy ahí con vos. Junto a ti sin que quieras que esté. Seré lo que en Venezuela dicen que es un mal tercio. Un arrimado. Pasarán y entrarán quienes tú quieras, quienes puedan, yo en cambio, me rehusaré a irme. Aguantaré tus puntas, tus reclamitos, las quejas y hasta veo la puerta abierta por tu mano –tú obviamente parado al lado de ella–, desde adentro, mientras señalas hacia la calle en el tono tácito del “te vas”… del “te tienes que ir Ed… no puedes estar aquí”. No podremos ni siquiera comer, pero aún seguiré ahí.
-----A lo mejor cuando la crisis esté en su punto más álgido, estaré tirado frente a la puerta, afuera, como un mendigo; leyendo libros.

III

-----Si no llego a consumar lo que me gustaría, una vida literaria, una vida en la cual pueda sostenerme escribiendo en éste sistema idiota, entonces haré lo imposible por jamás abandonar mi puesto, ahí en tu casa, o fuera de ella, porque será algo mío, algo que nadie me podrá quitar, ni siquiera tú mismo. Mientras publiques algo, hagas poemas y demás, mientras aceptes que no ganarás dinero, que no podrás mantener a tu familia –dejada o alguna nueva– y que en efecto tendrán ellos que esperar a que mueras para que tu nombre resuene y así la industria de la reproducción, con los derechos de tus obras, gire algunos pagos a ellos como comisiones o qué sé yo, seguiré ahí muriendo contigo, libre, reclamado dentro del cliché, liberado, a través del cuerpo que para mí representa el cuerpo de la literatura; Eduardo Gómez Toro.
-----Sino moriré igual, pero no será lo mismo morir ahí, por eso espero alguna vez poder llegar, y que lo que yo haga signifique una mierda, pero ahí estaré, al lado de un hermano que representará lo que quiero que reclame mi vida extinta: las letras.

-----Quizás digas que estoy desvariando. Que eso de desear tener éxito en la letra está de más. Una vaina así medio loca, vacía, cómo de locos pero; es una realidad. Si se quiere vivir a través del arte (para el arte), hay que hacerla para vivir. No será pura porque deberá tener un provecho económico para el artista, pero en ésta vida de consumo hay que sostenerse de alguna forma (mi alma quiere vivir [letras], mi cuerpo necesita comer [naturaleza vs. economía]). Ese sostenimiento implica directamente el dinero necesario para vivir y escribiendo uno no se lo gana. Yo me lo he ganado trabajando (empleado; del verbo emplear, que se emplea, que se usa), y en el trayecto he ido muriendo, entonces me digo, ¿por qué no morir así?, entre las letras que no podrás comer jamás pero que alimentarán tu cuerpo de paz… ¿por qué no entregarse a la muerte desde las páginas asesinas de algún libro? Si es una sentencia de muerte progresiva el estar anclado a un sistema social de consumo, acelerar el proceso desde el imperio marchito del arte, no sería tanta locura entonces ¿verdad?, ambos serán una muerte segura. En el primero, será la diabetes, un infarto, el cansancio, el cáncer, el alzhéimer, un accidente de tránsito, la depresión, un disparo después de un robo, la soledad… en el segundo, será la poesía, la prosa, Honoré De Balzac, Piano Concerto Nº 3 Op. 30 (Sergei Rachmaninov), Nadine Gordimer, una sonata para piano, Lao Tse, Iolanta de Tchaikovski, FAUSTO, Eterno Resplandor de una Mente sin Recuerdos, Immanuel Kant, El Club de la Pelea, La Guerre et la Paix (Prokofiev), Radiohead, La Persistencia de la Memoria, Orahn Pamuk, Tutto Tace, Into the Wild, Hamlet, El mar, el mar, Impresión: amanecer, 23 Gramos, Metamorphosen Studie für 23 Solostreicher, Los Límites de la Fundación, Plegaria de una Virgen, el Partenón, La pianista, The Rite Of Spring, y un sinfín interminable y redundante de obras que te darán la muerte en la que podrás irte en paz; al universo, a otra galaxia, a lo sideral, y no será el constructo sistemático-tecnológico-humano-económico-complicado, con sus gobiernos y sus leyes, con sus estúpidas monomanías, con la reproducción en masa y el marketing, con las mentiras de la calidad de vida (psiconomía), lo que acabará con tu vida y no sentirás que jamás hubo significado.
-----Por eso no es que quiera creer, es que estoy convencido, de que tirado en la sala de la casa de un poeta que poco a poco va creciendo, sin nada que comer y con muchos problemas económicos; podré escribir obras que nadie leerá, podré leer los libros olvidados y esos que nadie se atreve a examinar. Escucharé las piezas que a todos le estorban, inventaré teorías filosóficas, veré o recordaré películas vacías y tontas: en paz. En absoluta, compleja y completa felicidad, porque será el deseo de hacerlo el mejor alimento, el mejor sedante que me dejará irme de aquí, en paz; entre las letras, entre los versos, ahí… leyendo libros.
___

Artículo Original.

::Ed::

:: Aquel domingo, cuando los mineros dieron señal de vida. ::

2010-08-22T19:42:00.004-04:00

Nublado.

Tirado a cagarse de frío.

En la tele se arma una tremenda payasada mas

por treinta y tres mineros que aún están con vida.

Uno quisiera ser empático con el dolor ajeno...

No se puede.

Es la siniestra enfermedad de los medios informativos,

que nos han dejado con síntomas

de una indolencia significativa,

que carece de sometimiento,

de sonrisas grotescas,

que no se extrañan, pues abundan

Uno se pone a pensar y ahí parece que la caga..

Porque me gustaría escuchar debate acalorados

sobre cómo vamos a proteger los inalienables derechos

de los trabajadores en todos los sectores.

Me gustaría ver detalles de las nuevas medidas para la distribución equitativa de la riqueza.

Me gustaría escuchar que se acerca el fin de un sistema parásito,

que succiona todos los recursos posibles,

para transformarlo en deleite de ciertos mojigatos

con astutos privilegios y policíacos mayordomos,

mientras algunos seguimos en la misma linea horizontal de todos los días:

pateando piedras eléctricas de un teclado o de un control remoto.

Da lo mismo

Ahora vendrá el pleonasmo notable de las alegrías,

por los mineros que dieron señal de estar vivos.

Claro, si parece nos estamos acostumbrando a estar en un circo,

donde celebramos todas las payasadas en la plaza Italia

con un par de bocinazos,

o posteando en twitter, facebook o en myspace,

para mostrar una supuesta condescendencia

para con el sufrimiento de los otros.

No estoy ni ahí con el circo.

Mi verdad,

corresponde a la impotencia con que nos movemos a diario

esta que nos habla de casi una década de reclamos estériles,

a través de la red binaria tan inútil como innecesaria;

esta que nos plantea las protestas virtuales

del chiste matutino de las autoridades;

Esta que sigue protegiendo los intereses

de los delincuentes empresariales y gremialistas,

dueños de mineras, o jueces de la suprema corte:

esta que nos transforma en abúlicos dadores de limosna

(conceptual)

para regalar palabras al mundo

como si fueran flores

cual hippie cibernético

que nos reflejarán como un ser humano concreto

empático

o tan lleno de pop en nuestras venas !!!

Presentadas las falacias,

abundan los sabios olores a podredumbre

en todas partes.

Parece que hemos perdido el olfato

Sigamos en el circo,

es mejor reir,

que seguir viviendo...

:: Fragmentos de una Muerte Cotidiana ::

2010-08-22T18:10:00.000-04:00

:: Blues de la Piedad (Frejat - Cazuza) ::

2010-08-22T16:53:00.001-04:00

:: Descuido ::

2010-08-18T17:54:00.000-04:00

Usurpada la valentía,

el único juguete que nos queda,

es la convicción heroica de fundirnos en un ahogado lamento abarrotado.

Afuera hay un murmullo crucificado

por los cotidianos asuntos

personales.

Huimos presurosos de la vida

para encerrarnos

en nuestro más preciados misterios,

esos que la historia

y sus continuas reinvenciones del pretérito imperfecto,

obviaran,

como siempre lo ha hecho.

Entremos...

Las estrellas hace rato que están muertas.

:: Entrevista ::

2010-08-05T11:27:00.003-04:00

Entrevista a este pobre servidor en www.villalemaniacos.cl

Léala aquí

:: Escampado ::

2010-07-30T03:07:00.006-04:00

El barranco te asfixiaba.

La respiración contenía el relieve de tus dientes.

El espacio suficiente se prostituyó en vuestros ojos.

Quisiste caer

y desapareces...

susurrando pétalos de margaritas,

descorchando botellas que naufragaron de las lágrimas

para pedirle a tus días

(viudos de la nostalgia)

un lugar tranquilo

para sonreír.

Es el amanecer de la muerte soleada,

donde los epitafios son cuentos de niños,

tan desechables,

como las hojas del calendario.

Es el devenir pausado de las histerias compartidas.

El frío invierno, congelado,

por la idílica realización de las pronunciaciones,

que no se buscan

ni se olvidan.

Brindan los invisibles por tu nuevas hazañas.

Caes...

y desapareces...

para aparecer donde ya conciernes,

en un día de ayer,

como si fuera hoy.

100 POEMAS CONTRA EL INDULTO: Nosotros no olvidamos

2010-07-25T20:24:00.001-04:00

100 POEMAS CONTRA EL INDULTO: Nosotros no olvidamos:

Las puertas del cielo azulado

se trizaron,

con el crujir de las botas asesinas,

que mancharon de sangre,

las tiernas nubes de la historia obrera.

Los ojos han parido lágrimas

y lágrimas,

(por décadas)

ante la indolencia de la patria toda.

La impotencia es un plato

que se sirvió amargo,

por los generales rastreros hacedores de la infamia,

y que nosotros consumimos

(como dieta diaria)

para chocar

(una y otra vez)

contra las cortinas judiciales,

que nublan la contingencia,

relegando al tiempo,

la sobrante responsabilidad del perdón.

Le velocidad de la justicia ha sido absorbida,

por los negros hoyos de la memoria,

que pretenden instaurar estos morados enanitos

que,

con mal aliento,

hablan de la paz,

demostrando que no entendieron nada,

acerca de aquel que murió en la cruz.

Entiéndanlo bien: Nosotros no tenemos nada que ver con su misericordia

Somos los herederos del infierno que se proclamó con la dictadura.

Somos los que aún no olvidamos el significado profundo de la Justicia.

Somos los que a diario lloramos las vejaciones, las persecuciones, las torturas...

Las balas que se dispararon contra los compatriotas,

aún sangran en nuestras letras y en nuestra voz.

La guitarra campesina lleva el luto por Víctor Jara.

Por eso,

Den a sus dioses lo que les pertenece, no nos interesa.

La justicia y la verdad son nuestro último legado,

para dignificar este bicentenario,

que aun huele a sangre y a traición.

Hoy, les dejamos claro, que no renunciaremos a la historia que se nos arrebató.

:: Zapatos de Abuelo ::

2010-07-09T23:26:00.000-04:00

:: Hacer de Tripas Corazón (Declamación) ::

2010-07-08T18:34:00.001-04:00

Lanzamiento Radio Aldea, Julio 2010

:: Mesa Familiar :: (Recitado)

2010-07-08T17:40:00.001-04:00

:: VIII Festival De Todas Las Artes Victor Jara - Villa Alemana ::

2010-05-14T00:24:00.001-04:00

:: Polvo de Ciudad Gris::

2010-05-06T20:58:00.003-04:00

Es la sacudida del polvo

en esta temprana ciudad.

Un lento y efímero abanico de ilusiones malgastadas,

se anudan en el cuello,

magullando la retahíla de hojas muertas,

que van cayendo,

presentando un espectáculo funesto,

una imagen reiterada.

Las marionetas huyen al centro de la ciudad.

El nocturno plañido de las nubes a nadie le importa.

En el cráter de mi nariz ,

llueven meteóricos lamentos negros.

Una sierpe primigenia

surge del rincón más profundo

de mi silueta cansada,

de tanto estrellarse,

con la misma pared de siempre.

Es la misma fotografía

añeja y reincidente,

de todos los días.

Es la misma utopía,

que ronda los pensamientos.

Falacias sembradas en el momento exacto

de las renuncias al tiempo,

que todo lo consuela.

Las botas en el piso,

los pantalones gastados,

una chaqueta a medio cerrar,

nieve en la cabeza,

humedad en las calles de la ciudad,

cifras caminando por montones,

cada una

(pensándose)

escrita con letras de oro,

y no son más que meras evocaciones

propias de la casualidad,

que borra lo pactado,

con el codo de la muerte.

Ventanales paisajes donde depositar los anhelos

Soberanos colores que producen momentos

en serie.

El cielo abre su hocico sin fin,

para tragarse el día,

a pedazos.

Y uno aquí...

El punto desteñido,

en una jornada de esas que pasarán

a los recuerdos.

Si tan solo la mediocridad se limpiara

con una lija de plásticas caricias.

Si tan solo la elucubraciones metafísicas,

le robaran algunos miseros segundos,

a la estentórea declaración,

de ser aquellos que luchamos,

en esta puta guerra espiritual,

que a nadie importa en estos días.

¿Es que acaso soy el único

que saborea al mundo,

procurando que todos se vayan enterando?

Es la sacudida del polvo

en esta temprana ciudad.

Es el polvo que no me abandona,

que sigue pegado a mis huesos imaginarios.

Ese polvo que se divierte,

que me sigue cada día...

cada noche.

:: Alegoría temporal ::

2010-04-28T00:52:00.004-04:00

El Columpio - Jorge Roa

Hay una cascada de agua

que se inunda de lágrimas,

cuando el tiempo se articula,

como aquel vagón del metro

(que se aleja)

llevándose dentro de sí,

un baúl de fotos viejas

y arrugadas por la memoria.

Un pañuelo blanco

baila con el viento,

para romper el silencio

que se ahoga en la garganta.

En la vieja estación,

ya no quedan más que

bancas solitarias,

que se ponen casi al límite,

de la imaginación.

La línea férrea sigue su curso,

elaborando nuevas conexiones,

propias de la decisión,

o la casualidad

Caminamos hacia la salida,

abriéndonos paso,

entre el sol y la oscuridad.

Había que disfrazarse,

entre la multitud...

Engañar los suspiros,

dibujar una sonrisa,

desteñirse como una mueca macabra,

como un semblante sin rostro,

ni honestas emociones.

Cubrirse con el gélido manto,

del pavor,

o las cadenas.

Desnudarse a escondidas.

Prender una vela.

Rezarle al destino, para que se velara

el rollo de los recuerdos.

Mirar al cielo,

para no encontrar respuestas.

Decapitar las dudas,

sobre los supuestos innecesarios.

Confundirse.

Huir.

Observando el bucólico crecimiento

del progreso,

por el cual se construyen los códigos,

que no son más que un fundamento,

para las futuras falacias

que se engañan,

a sí mismas...

Había que tomar clases de prudencia.

Ahorcar los gritos furiosos de la sangre.

Soportar las telarañas,

de los días que han de venir.

No importa...

El bullicio del mundo

acallaría la pena.

El movimiento de las manos

escondería el rostro.

Las piernas soportarían

(estoicamente)

todo el peso,

de los sueños traicionados.

Y es que...

A veces,

nuestras determinaciones,

(propias del santo carácter)

no son más que una simple pala,

para cavar la tumba blanca,

de la congruencia innecesaria.

donde no hay cabida ni lugar

para las equivocaciones...

ni para las heridas.

:: Rosenquist en "El Habano" ::

2010-04-05T14:05:00.000-04:00

:: Canto Alevoso en "El Habano" ::

2010-04-05T14:03:00.001-04:00

:: Nosotros correremos hacia la muerte de la juventud ::

2010-03-31T20:39:00.003-03:00

¿Quién creyó que con la
Forma en que las cosas están ahora
Estaríamos yendo a ninguna parte
Diciéndole a la gente cómo vivir?

¿Quién creyó que hemos gastado más
Traficando drogas y armas
Que educando a nuestros hijos?

Lo siento, pero eso es lo que hicieron

yo no puedo ayudar,pero piensa
yo no puedo ayudar,pero piensa
yo no puedo ayudar,pero piensa
Alguien nos ha olvidado a ti y a mi

La suerte me abandonó y
La verdad golpea mi cerebro
Los hombres se elevan sobre peldaños
De ellos mismos hacia cosas más altas

Yo he caminado sobre montones
De cuerpos en mi camino
Gracias por la información
No necesito nada más

yo no puedo ayudar,pero piensa
yo no puedo ayudar,pero piensa
yo no puedo ayudar,pero piensa
Alguien nos ha olvidado a ti y a mi

Somos los condenados de todo el mundo
Con tristeza en nuestros corazones
Los heridos por las guerras
Hemos sido colgados para secarnos

No nos querían de cualquier manera
Y ahora nos hemos decidido
Nos dicen como llevar nuestras vidas
Nosotros correremos hacia la muerte de la juventud

Somos los condenados de todo el mundo
Con tristeza en nuestros corazones
Los heridos por las guerras
Hemos sido colgados para secarnos

No nos querían de cualquier manera
Y ahora nos hemos decidido
Nos dicen como llevar nuestras vidas
Nosotros correremos hacia la muerte de la juventud

Somos los condenados de todo el mundo
Con tristeza en nuestros corazones
Los heridos por las guerras
Hemos sido colgados para secarnos
Nosotros correremos hacia la muerte de la juventud

:: Noche de Habano ::

2010-03-29T20:38:00.002-03:00

:: Senil ::

Como un rostro en la niebla
te veo llegar
un llanto amargo en el espejo...
Se agrieta mi mente
escapo de mí.
Ahora me construyen los recuerdos.

Una historia como tantas
Flor marchita de verano.
Una apuesta Funeraria.
Blufeale a la vida y perderás.

No hubo niuna explicación
ni era necesario
Vivir
es Morir.

La muerte ya no es
lo que de ella se cuenta:
No se muere en un suspiro
se muere toda la vida.

Una historia como tantas
Flor marchita de verano.
Una apuesta Funeraria.
Blufeale a la vida y perderás.

Blufeale a la vida y perderás.

:: Separación. ::

No tengo pestañas
ni ojos que vuelvan
todo tiempo acabó
el silencio lo mató

La magia se extinguió
el cielo se esfumó
el agua floreció
el vidrio se empañó

Se marchó la silueta
desnudo heme aquí
un puñal afeitándome
un día sin final

La tierra no giró
El invierno aconteció
una lágrima cayó
El cigarro se apagó.

Jueves 25 de marzo de 2010, "El Habano", Villa Alemana.

:: Insomnio ::

2010-03-24T19:17:00.001-03:00

De fierro,
De encorvados tirantes de enorme fierro tiene que ser la noche,
Para que no la revienten y la desfonden
Las muchas cosas que mis abarrotados ojos han visto,
Las duras cosas que insoportablemente la pueblan.

Mi cuerpo ha fatigado los niveles, las temperaturas, las luces:
En vagones de largo ferrocarril,
En un banquete de hombres que se aborrecen,
En el filo mellado de los suburbios,
En una quinta calurosa de estatuas húmedas,
En la noche repleta donde abundan el caballo y el hombre.

El universo de esta noche tiene la vastedad
Del olvido y la precisión de la fiebre.

En vano quiero distraerme del cuerpo
Y del desvelo de un espejo incesante
Que lo prodiga y que lo acecha
Y de la casa que repite sus patios
Y del mundo que sigue hasta un despedazado arrabal
De callejones donde el viento se cansa y de barro torpe.

En vano espero
Las desintegraciones y los símbolos que preceden al sueño.

Sigue la historia universal:
Los rumbos minuciosos de la muerte en las caries dentales,
La circulación de mi sangre y de los planetas.

(he odiado el agua crapulosa de un charco,
He aborrecido en el atardecer el canto del pájaro.)

Las fatigadas leguas incesantes del suburbio del sur,
Leguas de pampa basurera y obscena, leguas de execración,
No se quieren ir del recuerdo.

Lotes anegadizos, ranchos en montón como perros, charcos de
Plata fétida:
Soy el aborrecible centinela de esas colocaciones inmóviles.
Alambre, terraplenes, papeles muertos, sobras de Villa Alemana.

Creo esta noche en la terrible inmortalidad:
Ningún hombre ha muerto en el tiempo, ninguna mujer, ningún
Muerto,
Porque esta inevitable realidad de fierro y de barro
Tiene que atravesar la indiferencia de cuantos estén dormidos o
Muertos
-aunque se oculten en la corrupción y en los siglos-
Y condenarlos a vigilia espantosa.

Toscas nubes color borra de vino infamarán el cielo;
Amanecerá en mis párpados apretados.

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Pedro Aznar con A.N.I.M.A.L, Letra de Borges con una insignificante modificación de este mortal.

:: Cielo Negro ::

2010-02-11T04:27:00.003-03:00

Hoy quise mirar al cielo.

Un susurro liviano,

se cicatrizaba dolorosamente,

en los protegidos aposentos de la memoria

Un límite celeste,

se esmeraba en convencerme,

de que todos los segundos

(que han pasado)

ahora pertenecen a un espacio inerte,

sin dudas,

y carente de toda realidad

Quise detenerme…

Como los segundos que pasan y pasan,

(en fila recta)

para nacer y morir,

sin motivo alguno.

La comprensión del todo,

supo hacer bien su estúpido trabajo.

Y es que,

los segundos,

no son más que meros servidores,

de la utópica pronunciación,

de las palabras en mi cabeza.

Incorrectas meditaciones sobre lo concreto,

y lo divino.

Extasiadas experiencias que nunca bastan,

para detenernos.

Meticulosas explicaciones, que aparecen como la maleza.

Fundamentos para todo,

que nacen de la nada misma,

de la imaginación,

de la ostentosa construcción de artilugios,

que harán de nuestra vivencia,

una bonita estancia,

a la cual no fuimos invitados,

y de la cual no queremos irnos.

Hoy quise mirar al cielo…

Y al hacerlo,

me di cuenta

de que el polvo de la estética,

es tan insípido,

tanto en los que dibujan con lápices de oro,

como en los que quieren aprehenderse del pueblo,

como moluscas cucarachas.

Reacciones transversales,

que dan paso a la coyuntura lateral,

de las falacias.

Jeroglíficos tan hermosos,

que hasta convocan súbditos

(inubicables)

en sus espejos.

Metafóricas promesas

con aliento de día domingo.

Peregrinas proliferaciones de la misma mierda,

de todos los siglos,

siguen llenando líneas y líneas,

para seguir construyendo las mismas weas de siempre:

Historia que nos define,

que nos convoca,

que nos enseña de tiempos pasados,

de ricos y pobres,

de guerras y más guerras,

de traición y muerte,

Como si la vida se tratase

de un montón de narraciones,

(extraordinarias)

adornadas con el mejor de los lenguajes:

el más rudo,

el más dulce,

es más ingenioso,

el más radical,

el más ambicioso,

el más poético,

el que más se acerca a la gente,

el que habla como el pueblo,

el que comulga con y para todos,

el que se cuelga en la pared,

el que se contorsiona en múltiples vocablos,

tan exquisitos,

que dan ganas de agarrarlo a besos,

con la boca llena de gusanos.

Hoy quise y miré al cielo

Por un segundo…

Pero prefiero hacer cuenta,

de que es sólo un mero reflejo

del sol

en contraste con la tierra.

Décimas - Pedro Aznar, Elizabeth Morris.

2010-02-03T03:45:00.000-03:00