Pensamientos Duardianos

Vuelvo, discierno, me excito, vuelvo a recaer en el tibio marasmo que me ubica como una simpática perturbación del orden moral. En tanto energía, expando la mirada hacia el horror de una letanía de plástico, un simulacro de felices vacilaciones que hurgan mi cabeza.     Es que hablar de mí, de ti, de todos ellos y los otros. Tantas dimensiones que se abrazan en las noches cuando cerramos el ciclo e intentamos descansar o por siempre olvidarnos de nosotros. Este agobio que se llena de esperanza, esta suerte de ser más que uno mismo, esta hidalguía de vivir en pleno siglo de las caretas digitales, hidalguía que maquillo con cuanto filtro pillo para poder disimular mi mediocre voluntad de olvidarme de todo lo humano que no sirve para nada. Nada es más innecesario que una vida humano, que una sociedad humana, que toda la población entera. En el miedo nos refugiamos, o buscamos la muerte para rendirnos y dejar de martirizarnos como bocas que devoran el conocimiento para

En una curva cuelgan la ropa que ya no encuentro en mi armario, las palabras que quizás de dónde vinieron y pasaron, siguiendo el sendero, el largo registro de las apariencias que cambian conforme se distinguen lineas rectas que llueven como sustentos ideológicos, cuando se atraviesa el umbral en una dispersión continua y solemne, mientras se deriva en silencio y el desplazamiento se produce en un lugar inexplorado de la conciencia. En esta curva podemos llegar a la cima y vivir como en el infierno, pensando que es el cielo. Pero es sólo un simple lugar heredado, como esta maldita maldición de la carne, esta próspera tendencia al caos y la destrucción. Y entre tantas curvas y oscilaciones, somos el hermoso eufemismo que oculta nuestra condición de plaga. Tengo otra curva guardada siempre en mi cabeza, donde cuelgan millones de imágenes por segundo, insisten en abarrotar mi propio cinema, mi propia eternidad sensible en esta curva que siempre tuvo un final

A veces tienes la posibilidad de volver al inicio, a releer un libro, rebobinar un recuerdo, volver a reproducir la misma película de hace años. Eso que parece novedoso, hoy se torna distinto, diferente, quizás molesto, quizás es agradable, tal vez mas de lo mismo. La vida siempre va y vuelve, como un trompo que no para de girar en la tierra, y luego la cuerda como el ouróboro que se devora la experiencia, enroscada en nuestro cuerpo, y siempre podrás volver a girar hacia el mismo lugar. Caminos similares, comidas de día domingo, desayunos a la cama, semanas enteras devoradas por el laburo, el descanso, la noche, el olvido del sueño, te levantas y de repente todo vuelve al giro. Las personas pasan y no terminar de llegar. Algunas se quedaron para siempre; otras son fantasmas de una historia en la que no te reconoces ni un segundo. Y aquí estamos, siempre dispuestos a la aventura, al llamado del mago, pensando que al cerrar la puerta de todo el tiempo que transitas, eres un

Eras una narración imaginaria,  un cuento de palabras ficticias,  un pasatiempo de los infinitos,  una novela corta,  un cuento largo e innecesario,  una moraleja para las nubes,  una lágrima en el sol que no quiso evaporarse  porque vives en el recuerdo  del público que te observa con ganas de que no mueras. Pero la muerte siempre ha sido el gran final.

Escapas de los detalles, todo brilla; y sientes que te persiguen para enviarte al paraíso. Yo, el gato que observa mientras paso mi lengua por el destino. Entre la boca y las palabras, todo es una ilusión de carne y gemidos, todo es fluido y dilataciones milimétricas de tentáculos celestes y a oscuras, cual tiempo que no nos va quedando, es el silencio de la humanidad que se atribuye la masturbación de la verdad friccionada contra esa falacia de la emancipación, que arde como ríos de lava y agujeros negros que succionan la vulva de la propia jurisprudencia servil, sodomizada, humillada en cueros de preciosas palabras de terciopelo, cuando hubo una línea recta en el tiempo que avanza, golpea y se devuelve para avanzar. Dialécticas pesadillas entre la medianoche de la memoria y esta oscura edad de plástico y cabezas con agua, huecas de tanta indolencia bipolar que no vive sino en el alero perfecto de un día cualquiera, en una semana cualquiera, en una vida cualquiera, cuando cie

Cuéntame, si todas esas fracciones de segundos, momentos en la memoria, lugares que huellas de tus pasos grabaron, viento en el humo y la niebla que baja de repente como un recuerdo o un suspiro, podrían jugar al trueque con las horas que se bordan en la piel, cuando el mundo desaparece al fondo de tus ojos. Dime, si todas esas palabras que dibujaron motivos para seguir la ruta de tus decisiones, esa penumbra abismal de sonrisas volando cuando todos se fueron, podrían transfo rmarse en almas que dejaron de migrar cuando encuentran una torre donde se regalan besos y cosquillas para el desayuno. Tal vez, por alguna razón, siempre la lluvia nos trae el olor de la tierra mojada, el aroma de la suerte en mi almohada, la justa medida de la rutina y la puerta cerrada, caminamos sin prisa cuando el mundo intenta desafiarnos, mientras nosotros simplemente vamos y volvemos. Pero dime si tal vez todas esas fotos que nos faltan en el muro, harán falta cuando migremos a otra historia o prom

Giras y girando y giraremos con el pelo en la montaña y miles de noches con la mirada perdida, extasiada. Entonces el baño, la ropa, los reyes brujos siguiendo las estrellas que alumbran su propia muerte, entonces este castillo que ha sufrido millones de asedios, y el tiempo; el final es para otros, no para nosotros. El viento gime y limpia el camino chocando en el rostro lleno de luciérnagas, afuera lloran los gatos y una perra mueve la cola, designa el camino, lo graba con fuego en las pisadas mientras abre las puertas y todos huimos hacia cauces desconocidos. Eso es lo bonito ¿no?  Álamos para embriagarnos, caminos de tierra que harán que llueva barro en los zapatos, y en la suerte y en la vida, o en la voz. Y todos los caminos conducen al mismo destino. Y todos los destinos nacen y mueren al desayuno, y en esta grotesca mansión geográfica en la ubicación siniestra un pequeño descanso supo acomodarse tan precisamente ciego que no quiso desaparecer. Almas que aprendieron

Alondra la república,  cubierta de verdades,  amanece.  El calce vertiginoso, lineal, dierético historia acentuada en las narraciones  que Salve la frontera, el estiércol, las urnas,  bocetos de ufana reconciliación,  brebajes para el viaje y el cielo,  la viva voz anegada de alhajas  o palabras que describen fantasías,  muerte del viento, nubes secas de tanto asolearse,  árboles comiendo arena, toda la vida en fragmentos de segundos yoctos. Pero Es el cáncer, es el cáncer. Plátanos de tango y bailoteos nocturnos,  las calles de tierra eran o se fueron ebrias,  engañadas por el hambre y la modernidad,  se fugaron a los cerros a comer esperanza verde como la envidia, roja como la sangre,  azules de tanto mascar estrellas y vestirse de sombras o las sobras que se pegan al silencio,  mientras los cedros como espantapájaros amén al dinero y su reconciliación,  mientras los cedros espantaron a los gusanos esos gusanos engulleron

BRIDGE — PALETTE KNIFE Oil Painting On Canvas By Leonid Afremov Deconstruyendo el puente Hacia adelante.  El ciclo de un lento barco que vuelve siempre al mismo puerto. Las mismas flores, el mismo lugar, las mismas fotos, aún si no volviera. El éter cansado de las mismas palabras.  Anclas que se lanzan como dardos en la lejana pronunciación de la nostalgia. Entonces maúllas casi de memoria, o te ahogas con las espinas de un lento retorno al centro de la tierra, de la propia tierra, en aquél lugar donde los poemas sobran y no encajan, salvo en el ayer. Entonces el puente conecta un recuerdo, una contemplación, un suspiro, un regocijo, un par de versos viejos y gastados como las palabras que se repiten en retahílas eternas cuando se dicen mas de la cuenta. ¿Cuando los verbos dejaron de importarnos? ¿Cuando dijimos palabras por decirlas? O quizás en el silencio fuimos cómplices de nosotros mismos, caminando las mismas calles que quisimos caminar, comie

El tejo apurado por el reloj, empujado siempre hacia adelante, camino largo facineroso y fascinante, brillabas en esas tardes de verano viejo y sonriente, cuando uno se lanza por las casillas y sin mucha prisa, el tiempo detenido como una foto que se mira de vez en cuando, sobre todo en tu cumpleaños. A veces uno descansa y se detiene, el tejo esperaba mas de la cuenta, la vida esperando mas de la cuenta, el sol y la luna giraron sin demora, de repente despertamos, de repente recordamos, de repente somos mas recuerdos que días por venir...o a veces estas a la mitad de todas nuestras juergas.  El tejo y las sonrisas, el tejo y la melancolía, el tejo y muerdes la soledad con la que forjaste el pequeño saltimbanqui que levanta la fiesta, la brisa, las tardes perdidas de tanto buscar en un vaso, el humo y todas las preguntas que se van respondiendo solas, como si volvieran al origen, a fojas cero. De repente el espejo, de repente al otro lado, y de tanto al otro lado, eres el lad