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Mostrando las entradas de octubre, 2008

::Coloquio primero: Física Sintética.::

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Blanco es el entorno de aquel pasillo ausente, ese que camina congelado por las fauces del viejo loco, que se sigue engañando de tanto comerse el pelo , erizado por el mar de las palabras. Un súbito anhelo se regocija en la inasible concepción del viento, de aquella pulcra y carismática soledad, que ha dominado edades inconclusas de muchos hombres asesinados por la terca emoción que camina por las noches, siempre lejos, cuando hay ojos cerrados por montones, al ocaso de la luz en las tinieblas indolentes. Frio, desierto, o tal ves el pensamiento me reúna al son de la miseria, que camina tranquila en un misterio dorado, por las voces acalladas de volátiles reptiles, que dejaron de narrar historias para abrirse paso entre las letras, y prohibir, que salga el sol en todas partes. Hay tanta sensación empírica, que harían falta montículos de cemento para crucificar a tanto Cristo, de luna llena. Un falseado vaso de vino cuelga de la mano de los amantes… Otro sucio galán se somete al culto d

:: Esperanza Estética ::

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Lágrimas postreras se han erguido como patrañas en la inquieta apreciación de la utópica realidad. Las telarañas de los nuevos tiempos convergen en eléctricos desastres, en conexiones que, persistentemente, han acabado por madurar, produciendo en la opinión pública, una necesidad imperiosa, de adueñarse de los amuletos tecnológicos, última apreciación conceptual, que se inyecta entre las venas (binarias) como el opio (lozano) de nuestro pueblo. El yugo toma formas despiadadas. Ya ni siquiera hay emoción, cuando se cierra el telón de mis propios ojos. Letargo. Ingenuidad. Poca concurrencia. O quizás una responsabilidad que nos concierne y que corresponde. El artista aún sigue enamorado o dibujando nuevos conceptos para construir su propia tumba, esa que se adorna con flores que se han de llamar (algo así como) póstumas. El artista fuma y fuma nuevas ideas, bebe y bebe el día a día, dejando pasar el tiempo, como si alguno de los segundos, (perdidos) volverán tranquilamente a ubicarlo don

:: Nocturno ::

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Los alegres albores del pasado se han marchado inconclusos, dando lugar al festín de trapos viejos, o tal vez algo cansados de tanta comulgación con el sentido lugar de una siesta aberrante, o con ganas de bailar…. Esta es la siesta que ha desfallecido a las razones inconclusas, o quizás se contuvo a las andanzas en pálidas meditaciones, olvidadas por el silencio, que no nace herido, sino así de simple: como un polvo de estrellas inaccesible, todo acabado, y por siempre fatigado... En estas horas en que una bandada de pájaros ha de volar un tanto bajo para obsequiar un instante previo al ocaso de la razón que se marcha lejos, es en esta hora que las letras ya se callan, para por siempre recordar, el vacio de un momento que quisieron las letras inmortalizar cuando los cristales ya se duermen....